De la ciudad doradahe despreciado el oroy he tomado la greda.

He escuchado el suspiro quejumbrosode las cosas sencillas:

de un árbol afligido,de una esquina ignorada,de una roca maldita,de un pájaro enojoso,de una farola triste,de un batracio impertérrito,de una plaza escondida,de lo que pudo ser aquella sombraque pasó a nuestro lado

humildemente desapercibida.

Pasa el agua debajo de mis ojos,como lágrimas turbias se derramade descenso a los valles del olvido.Esta ciudad insomneme vela soledumbres ancestrales,quejumbres querendonasque me manan

por los poros de piedra…

Siguen las catedralesatusándose torres en mi espejo

pidiendo con pañuelos de cigüeñael indulto del toro que me guardadescabezado y fiero…

Tiembla en brazos del viento que me hostiga,que hace trizas los sueños de mendigosdurmiendo entre mis párpadosrotos de mirar tanto…

Nadie se atreve a profanar mi senohundido en la ceguera retorcida,y mi única pupila abierta al mundono alcanza a ver el rostrode la sola persona que me habita,que pasa apresurada…

La calle borboteacomo una olla de gente,vestida de domingos,

hirviendo en las cenizasdel penúltimo invierno…

Olor a polvo sabio y letras viejasme embriagan la memoriade antaño reflejados

en las lunas crecientes de los ángulosde la nostalgia sepia.

Para sentir la músicano hacen falta los ojos.También es ciego el pájaroque escribe en mi cabeza melodías,que me dicta al oído libri septemsobre mi hombro caído de organista.

Tengo la voz abierta a la sorpresadel vuelo interrumpido,placer mudo

en cúpula constante con la piedra.

Desde los ultramundosvuelve la sombra errantepara escribirle versos a las piedras.Y las piedras le dictan el poema.

Y en el cristal de la ventana helada,biselada de escarchade las seis de la tarde de invierno,escribió con su dedo tembloroso,como un niño de vuelta hacia la infanciael comienzo de los íntimos versos,los últimos sonetos

que no logró acabar.

La sinrazón me atoraultrajes que en la lengua se rebelan,que me añusgan principios de justicia,y estiro la mirada hasta la vegafértil huerta apaciblecuajada de torcaces pacifistas.

Debajo de la cruz estoy sentadaabrazando en mi halda al niño muertoo a la hija redimida

que buscó mi regazopara enterrar sus lágrimas de mentasu llanto pertinaz de regaliz...

…Encima,en el tejado

las palomas se arrullany se besan procaces en la boca.

Permanezco en medio de la fotoclavado en piedra dura,alzado por encima del abeto,asomado a la cúpulaen la que duerme el gallo.

directo al cielo apuntoplenitud vanidosa del que intuyeque jamás va a llegar a poseerlopor más que medre y crezca.

Esclava soy del cráneo que me inmolapegado a mis membranas

duras de los ayeres inmoviblesregados por las lluvias de noviembre...

…los cultos me desprecian,me honran los ignorantesque no reparan en los ornamentos

que me desdignifican.

Fray Luis sí escucha mi arpa.Los turistas,

el dedo acusador,se ciegan con la rana,me ignoran,desprecian el glissando de mi alma.

Ni me miran.Se marchan.

Soledad mía de farola tristecastigada a encender las devocionesdel camarín cerrado de una iglesia,y un callejón umbríociego de ojos sin puertas.

En mis entrañas se alojaron lujosde placeres en sábanas de raso.

lunas de azúcar del amor y mielesdulces hasta la noche del ocaso.

Desgarrón en la ingle del embrujode la tarde torera del fracaso,Traje de luces rezumando hieles.

Candados para labios,hembrillas para machos,tornillos (dos por uno) para sabios…

Al olor de jabón Heno de Praviareviven en la Plaza del Mercadoatunes y merluzasa sabor sepia de pócimas mágicas.

Ilusiones de miel garrapiñadascolorines de azúcar como un sueñobrillando en el crujiente celofán,violetas y bolitas anisadashaciéndole de agua el paladar…

Sólo sombras me habitan.Sólo fantasmas pueblanel patio de butacasdonde hicieron manitasPlácido y Viridianalos jueves de milagros…

famired16@yahoo.es F.A.M.I. 2009

Fotografía:Sepia: Rocío CarrilColor: Francisco A. Martín

Versos:Mercedes Blanco RodríguezRapsoda: José María Sánchez Terrones

Composición inspirada en el libro:PALABRAS DE PIEDRAde Mercedes Blanco y Rocío Carrilpalabrasdepiedra@yahoo.es

Música: Serenade In G (Mike Rowland)