Antología de otoño · Antología de otoño Jaume Leal Esteve 6 2. La duda infinita Deshojando...

Poesía

Antología de otoño

Jaume Leal

Índice

1. Tangencia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5

2. La duda infinita . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 6

3. Inercia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7

4. Intervalo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 8

5. La hoguera . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 9

6. El que queda . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 10

7. Dones . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 11

8. La cuna . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12

9. La casa . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 13

10. Hospitales . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 14

11. Para que los niños no miren . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 15

12. Tristeza transitoria . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 16

13. La vieja y la noche . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 17

14. Abans del silenci . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 18

15. Libertad . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 20

16. Dos filos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 21

17. Escarcha . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 22

18. Otoño . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 23

19. Nana de la barca . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 24

20. Fill de la terra . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 25

21. Impostor . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 26

22. Treva . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 27

23. Compañera . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 28

24. Última parada . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 29

25. Monstruos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 30

26. La herida . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 31

27. The unseen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 32

28. Cuaderno de bitácora . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33

29. Texto en el que el poeta divaga sobre la inspiración

y esas cosas mientras el café se enfría sobre la mesa . . . . . . . . 34

30. Creador . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 35

31. Huir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 36

¿Qué no es poesía?

Antología de otoño Jaume Leal Esteve

4

Nota preliminar

“Antología de otoño” es una recopilación de poemas escritos durante

los meses de octubre, noviembre y diciembre de 2019, siguiendo las

premisas del reto Plotober.

Dicho reto consiste en, a lo largo de octubre, elaborar un texto diario

siguiendo una lista de premisas preestablecidas, la cual es previamente

compartida a través de la red.

Debido a que las premisas de esta edición eran muy abiertas,

sugiriendo únicamente conceptos en lugar de presentar argumentos

elaborados, opté por variar la tónica de años anteriores y abordar el

género lírico, dando lugar a los treinta y un textos que -habiéndose

compartido ya a través de las redes sociales- hoy se recogen en este libro.

Quiero agradecer a todos aquellos que me leyeron en su momento,

por su apoyo y paciencia (puesto que, de nuevo, incumplí el plazo por

escasez de tiempo y, para que nos vamos a engañar, de ideas), así como

a quienes ahora, por algún motivo, están dispuestos a leer esta obra

diversa y extraña.

De aquí en adelante, “Antología de otoño”. Ustedes sabrán.


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1. Tangencia

Se cruzaron dos cuerpos inconexos

con las primeras luces del alba.

Quedó llano, entero el silencio,

y un sonido preso en las gargantas.

Caminantes hacían camino,

regreso y vuelta hacia sus casas,

de poco despiertos o no dormidos;

sueño en los ojos, noche la mirada.

Oro rosa engalana el cielo,

azul y blanco; morado, naranja.

Las nubes prendidas, nuevo incendio

ilumina el mundo en la mañana.

Una sonrisa asoma en sus labios,

promesas sus lenguas no arrancan.

Una duda dormita en la boca.

En lo más hondo del pecho, una palabra.

Se marchan ahora, ya se alejan;

sin volverse quedan mudas las espaldas.

Sueñan que sueñan y sólo esperan,

mientras el tiempo, sobre las vías, pasa.


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2. La duda infinita

Deshojando margaritas, impasible, las mutilo.

Las arranco; el suelo seco, los dedos ennegrecidos.

El otoño llegó a las calles, y ahora a mis oídos

no llega certeza desde de mis labios, sólo ruido.

No cuento ya los pétalos ni tampoco los latidos.

La guerra se alarga pero aún no la he perdido.

Monedas en el aire, insomnio, sinsentidos.

Como un funambulista, siempre recorriendo el filo.

Ya ves. Dudo y pienso pero nunca me decido.

Superposición de estados; gatos muertos, gatos vivos.

Incerteza cuántica, mentiras que no distingo.

Esperando que colapse sin importar que salga sí o no.

Hojas arrugadas, secretos que no he dicho.

Tachones, pedazos, borrar los archivos.

Quemarlo todo, beber por el olvido

y brindar a solas; vasos llenos, besos vacíos.

Y no sé. Lanzarme o marcharme.

No tengo plan A, iba a tener plan B…

Me quedo sin opciones y sin descartes.

La duda metódica, infinita, incontestable.


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3. Inercia

Sabes que me cuesta empezar

pero si me das impulso casi que te alcanzo el cielo.

Tampoco es que lo quiera forzar

pero mañana será tarde y hoy quiero ser sincero.

Aún no nos conocemos

pero creo que ya te echo de menos.

Arráncame los peros

que ya me encargo yo de quitarte los miedos.

Nunca soy el primero en decir te quiero

pero si sonrío hasta cuando callas sígueme el juego...

Cógeme de la mano

que te traigo el verano en enero.

Venga, vamos a escaparnos;

escondernos del frío, arder en invierno.

Dejarse caer hacia atrás.

Con los ojos cerrados también podemos vernos.

Si das tú el primer paso

nos ponemos las alas y alzamos el vuelo.

No me pidas promesas, no las tengo.

Sólo un puñado de poemas y algo de tiempo.


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4. Intervalo

Si el lugar

donde todo empieza

es el mismo

donde todo acaba,

dime,

¿ de qué sirve

el espacio

que queda

entre

la nada

y

la nada ?


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5. La hoguera

La luna juega a esconderse entre las ramas

mientras el viento silba y corre por el bosque.

Gatos y cuervos con ojos de estrellas callan

entre columnas de pinos, olmos y robles.

De un claro se levanta humo de leña.

Una hoguera brilla con la luz de cien soles.

Sombras bailan al calor de su vera

portando antorchas y cantando canciones.

Porque las brujas se han cansado de esta guerra,

de esconderse y correr cuando prenden los faroles.

Que ahora van juntas, todas hermanas, todas a una

y no existe el miedo; vuelve a ser suya la noche.

Las brujas de ahora, herederas de aquellas

que ardieron en la hoguera y murieron sin honores,

están hartas ya de jaurías de lobos y manadas,

de ser otra más, una menos; rabia sin nombre.

Por eso se han adueñado del fuego y del hambre,

cansadas de estar a la sombra del hombre,

de ser el fruto de la costilla de nadie,

prenden el mundo con sus gritos feroces.

Y queman y luchan y claman y muerden.

Que las están matando por brujas y por mujeres.


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6. El que queda

Em deixares una cicatriu als llavis

i l'esquena plena d'arrapades,

foc i mar sobre els llençols

i un buit al pit quan marxares.

Només roman el teu record,

cendra d'un incendi sense flames.

Vas tallar el fil vermell

i emmudiren les paraules.

Però encara queda una escletxa;

miratge de les promeses trencades.

L'espai que ocupa el buit de l'absència,

la cicatriu de les teues mossegades.


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7. Dones

Si yo no pedí estos dones que tú me has dado

-si es que allí me escuchas, si acaso hay algo

al otro lado de mis cartas a nadie-,

¿eres tú entonces,

de mi suplicio raíz, origen y culpable?

Me das lo que no pedí,

y al tiempo me lo quitas;

cuando lo busco no lo hallo, y luego me visita

en un vaivén caprichoso, como del mar las olas,

que me ahoga hasta en la calma

de las altas horas.

Ya no conozco el silencio,

todo son ecos que me habitan,

ruidos que no cesan,

esquizofrenia ininterrumpida

de una voz perpetua que jamás se apaga.

Si no es tuya, dime, ¿quién habla?

Sin ella sucumbo ante el lienzo implacable;

hoja vacía, infierno blanco y abismo delante.

Pero si no es mía la lucidez efímera

que fugaz impregna mi aliento

no es regalo esto que me das, sólo tormento.


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8. La cuna

En la esquina de la alcoba

el polvo duerme en la cuna.

Móviles de estrellas,

y cajitas de música,

caballos de madera

esperan y se ensucian

con el tiempo y la escarcha.

Las paredes de la casa, mudas,

callan la ausencia grande,

lloran la espera desnuda;

humedad en las esquinas,

rocío fuera, niebla y bruma.

La noche se quedó despierta.

Luz de velas, luz de luna.

Mar de plata en calma,

frío y silencio sobre la cuna.


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9. La casa

Como una vieja cara llena de surcos

la casa resiste colmada de grietas,

vestigios de días que fueron mejores,

arrugas que el tiempo dejó en la piedra.

Todas las ventanas son ojos que miran

con la mirada vacía de quien nada espera.

Luceros que antaño rebosaron de vida

hoy son escombros detrás de las rejas.

No se escucha música de voces alegres

ni hay lumbre en la chimenea desierta.

Sólo flota el silencio entre las paredes

y se acumula el polvo sobre la mesa.

Ruinas de una vida que ya no existe;

el mundo pasa sin rozarlas siquiera.

Las estaciones se arrollan unas a otras

mientras la casa, vacía y muda, observa.


14

10. Hospitales

No me gustan los hospitales.

Me repugna su hedor aséptico,

las paredes con carteles imperantes

y el blanco de los fluorescentes fríos.

Me irrita el silencio que no es silencio;

los murmullos ajenos e inacallables,

el costoso pitar de las pantallas

y las máquinas de café y su ruido.

No soporto las salas de espera

ni los asientos desconsiderados,

las puertas cerradas y mudas

y el ajetreo lejano de voces que nunca va contigo.

Me cuesta lidiar con la soledad de los pasillos

y con el lento pasar de las horas muertas;

las malas noticias dichas con la boca pequeña

y la tenue decadencia de los paliativos.

Me aterran las despedidas,

los abrazos que se dan por última vez,

los nudos en la garganta

y las lágrimas cargadas de motivos.

No me gustan los hospitales

con sus líneas borrosas

que confunden los que siguen aquí

con los que no se han ido.


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11. Para que los niños no miren

Para que los niños no miren;

tapadles los ojos con bruma

para que los niños no miren.

Que se queden siempre en la cuna,

durmiendo entre algodón y nubes;

eterna caricia de luna.

Que su sueño nunca termine.

Guardadles del frío de octubre

que marchita todo lo que vive;

prended a su vera la lumbre,

que los niños no se resfríen.

Que no les roce la escarcha

que hiela todos los jardines,

y que no conozcan el hambre:

dadles leche si os la piden.

Afuera la noche es muy negra

y suenan gritos y relinches.

Afuera ha estallado la guerra;

que a los niños no les salpique.

Que no se despierte su llanto

con el dolor de este crimen.

Que el ruiseñor de mi pecho

vuela cada vez que ríen.

Tapadles sus ojitos tiernos

para que los niños no miren;

tapadles los ojos con bruma

que el mundo es demasiado triste.


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12. Tristeza transitoria

No sé de dónde mana esta tristeza

que se filtra por las grietas como el agua.

Yo que me creía pozo seco;

asoma el mar en el balcón de mi mirada.

Y sin embargo nada siento al vaciarme,

como si a la herida el dolor faltara.

Como si pese al lento pasar de los días

el tiempo no pasara.

El cuerpo tiembla y se estremece;

salinas en las mejillas heladas.

No sé de dónde mana esta tristeza.

Hacía mucho que no lloraba.


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13. La vieja y la noche

Con los cabellos de plata fina

del alféizar asomada al borde

un par de ojos en la vigilia

velan sin sueño la negra noche.

Las casas duermen y en los balcones

abren sus párpados los jazmines.

La luna está nueva y se esconde;

el cielo se llena de candiles.

La vieja lee por las estrellas

como si fuesen un libro abierto

cuál será mañana su porvenir.

El cielo le dice que de ella

no hay más que futuro incierto.

Pero ya es hora de irse a dormir.


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14. Abans del silenci

Tu, que has omplit els carrers

sense altra cosa a les mans

que la paraula sola i cruenta,

la paraula nua i el desig de dir-la

ben fort i ben amunt, incansable

i amb la ràbia dels qui són ignorats;

tu, que has omplit els carrers,

ara romans allí on pertanyeres.

Romans de peu, amb la dignitat

dels qui reben la pluja, estoicament

i sense intenció de retrocedir,

amb les cames fermament arrelades

al sòl d'una terra que és la teua.

Així, com un arbre centenari,

romans lligat a la teua terra,

immòbil, en un repòs imperant,

i udoles com udola el vent d’hivern

quan travessa les branques velles.

El teu és un crit que creua el temps,

un crit antic que naix de dintre,

calent com la sang vermella

que ara embruta l’asfalt.

Però tu roman, no estàs sol.

Escoltaràs veus que et diran:

“atura’t”, “marxa”, “calla”...

No importa. La teua convicció

serà més gran que el seu odi,

serà la convicció d’un poble;

un poble unit i alliberat.

I cauràs, o et faran caure,

i envestiran contra aquells

a qui tu anomenes germans,

però el poble dirà: en peu!

I tu t’aixecaràs una altra vegada

i cridaràs fort. Tant, que al món


19

no li quedarà altra que escoltar-te.

Després arribarà el silenci.

Ara romans dempeus als carrers.


20

15. Libertad (4 de julio de 2019)

La libertad, anhelo siempre, me aterra,

pues carece de la forma de las jaulas.

Libertad informe, eres extensa, larga;

alto el fuego y fin de guerra encarnizada.

Bandera blanca al son del viento,

grieta que parte la coraza;

campo abierto, mar abierto, pecho abierto,

júbilo que despierta en el alma.

Reo que abandona su celda,

y que hoy libertades abraza.

Ahora, que termina el martirio,

tenemos por delante mañana.


21

16. Dos filos

Dos filos tenía tu mano.

Dos filos, uno a cada lado,

como detrás de la espalda

para no poder mirarlos;

los dos filos escondidos

en lo hondo de tus labios

son promesas de vacío,

embelecos en que caigo

por oír de tus palabras

la verdad tras la que vago,

por no ver el par filos

que tenías en la mano.


22

17. Escarcha

El frío vino a recordarme que no estás

y el silencio entró sin llamar a mi puerta.

Ahora hay demasiadas canciones tristes

y ningún modo de paliar tu ausencia.

Náufrago en el mar de esta cama desierta,

mis dedos no logran aferrarse a nada.

Preso del insomnio de las noches largas

ya no eres tú quien mi sueño despierta.

Los días son del plomo de las balas

y nunca tuve las manos tan vacías.

La escarcha de este hielo me recuerda

al polvo sobre una caja de cerillas.


23

18. Otoño

Oro entre el ocre

de las hojas del árbol.

Ya atardece.


24

19. Nana de la barca

Sobre las olas suaves

se mecía la barca

despacio y sin romper

el espejo del agua

allí donde la luna

reflejaba calmada

un abrazo de noche

del color de la plata

con forma de onda

y fragancia salada.

Duérmete niña

que la marea baja.

Que la brisa te trae

cinco sueños sin mancha

para henchirte las velas

y agrandarte el alma;

y al cerrarte los ojos

con su caricia blanca

cesará ese llanto

que empapa tu cara.

La luna y la brisa

te harán de almohada

sobre las olas suaves

donde yerra la barca.


25

20. Fill de la terra

Veu de barranc,

cavallons a la pell;

com la vella olivera,

com el vell ametler:

tu sempre has estat

resistint contra els vents

-tramuntana i llevant,

migjorn i llebeig-.

Fill de la terra,

de lligams i d’arrels,

home de camp,

llaurador i hereu

de la toscor de la rella

i del zel al sarment;

de l’antic costum

de bancals i conreus.

Amb les mans endurides

i els cabells com l’argent,

darrera frontera

del saber de les gents

no et sotmet la tempesta

ni t’ajeu el pas del temps.

Tu sempre tornes a la terra

perquè -per damunt de tot- ets fill seu.


26

21. Impostor

Como alejarse del espejo en el techo

de no ser yo con el descenso mi piel

sigue indemne reacio a no ser sujeto

de las cadenas que abrazaban ayer.

La espiral va huyendo del centro

así dudo en frenar y a su vez

soy incapaz de evitar el siniestro

con la curva la tangencia después.

Desconocido queda aquel recuerdo

con el dilema de si se es quién ser,

si ser yo significa que miento

decir la verdad implica no ser.

La certeza se esconde en el silencio

de la pregunta imperante en la sien.

Cómo iba a alcanzar el reflejo

si todavía no he acabado de caer.


27

22. Treva

Interludi naixent enmig

dels actes d'una obra funesta.

El moviment únic del calfred

cessant per un instant

i l'aresta invisible que ara

dibuixa el contorn de la boira

tallant aquest fred intransigent,

com una sola esperança

neguitosa i rebel;

una flor que brota entre el ciment

i la inconsciència.

Un raig de sol calfant la meua pell,

una veu trencant el silenci.

Un poema.


28

23. Compañera

No sé cuánto hace ya, compañera,

que marchaste sin harapos blancos,

que murió tu voz y quebró mi llanto

y quedé huérfano de alegría y pena.

Como se van las nubes, compañera,

sin más eco que la sombra al paso,

un murmullo en el hueco, acaso;

vacío el pecho no hayo palabra certera

que nombre esta agonía que me queda.

Tanto me duele tu destierro, tanto

que sin tu calor siento que me apago,

y me ahoga este mar de silencio de piedra.

Dime cuánto hace de tu ausencia

que en la desidia te olvido

y en la vigilia te espero -por si regresas-,

compañera de las noches largas, compañera.


29

24. Última parada

Volverás, algún día, por mis calles

y entre párpados y persianas cerradas,

y alientos suspendidos ante el desastre

encontrarás mi puerta abierta.

Terminará la perpetua huida y,

con el acortar de los pasos y el peso

de lo que dura una vida a las espaldas

acabará la larga carrera.

Te recibiré sentado y con la paz

del que todo ya lo espera;

buscando la sorpresa última,

la respuesta a la pregunta sin respuesta.

Y no habrá súplicas ni reproches.

Una cálida sonrisa y dos vasos que,

sin prisa, apuraremos lentamente

mientras nos ponemos al día

y me dices cómo te va el trabajo

y yo te cuento lo que no sepas de mi vida.

Brindaremos por el fin de la guerra

y el fin de toda incógnita en favor

de la que nos queda, ahora,

que muere la noche

y se apaga mi voz con ella.

Sólo espero que quede un eco

en el ancho silencio de la tierra.


30

25. Monstruos

Monstruos muerden manos

-como brasas- al tocarlos.

Duele el tiempo a balazos.

Los párpados que pesan, los párpados.

Se te escapa la vida por los labios

y niego, y niego, y niego y marcho.

Infiernos de carne anegados;

monstruos y viento de la mano.

Sobre mi cama -nada debajo-,

sobre una cama de guijarros:

sangre y bilis y sal y ácido.

Las horas pasan despacio.

Me arranco el sueño sin usarlo.

Los oigo cerca, están acechando

y gritan sin voz y ahogan sin brazos.

El silencio, mis monstruos y yo conversando.


31

26. La herida

La herida es arrancar la última página de una biografía,

el polvo acumulado en las ventanas,

la grieta en el vaso que no se llena.

Sobreponerse a duras penas a los días

y buscar por los cajones de siempre las ganas.

Empezar mañana a contar estrellas

y llegar a casa con las manos vacías.


32

27. The unseen

As a rush of colored wind,

the glow underneath the skin

awakes the question

that quiet remains

in the mind of blinds

and on the frozen lips.

Nothing to tell the child;

the door, the path, the key.

The truth hides behind,

on the sudden night

beyond the unseen.


33

28. Cuaderno de bitácora

Miércoles, 4 de diciembre de 2019.

Hoy he decidido darme una oportunidad.

La tormenta parece remitir por fin y el océano en calma y los

charcos restantes me recuerdan que también existen espejos

amables. Es difícil librarse de la humedad, pero ya no siento el

frío en los huesos y el olor a sal ha abandonado mis ojeras. Las

grietas que dejaron los escollos y otras guerras empiezan a

taparse, y ya no es necesario achicar agua todos los días. El viento,

siempre tan caprichoso, ha empezado a soplar de popa, las velas

resisten a base de parches y los atardeceres en medio del mar y

la brisa suave me llenan de recuerdos, y me pregunto si se puede

echar de menos el mismo presente mientras sujeto el timón, aún

sin saber muy bien si seguimos la ruta correcta pero con la certeza

de que llegaremos. Se adivina un pedazo de tierra a lo lejos.

Después de tanto tiempo vuelve a salir el sol.


34

29. Texto en el que el poeta divaga sobre la inspiración y esas cosas mientras el café se enfría sobre la mesa

Apatía (n, f):

1. Gris de los días que pasan.

2. Vacío.

3. Tristeza.

La ausencia de vértigo al borde.

¿Dónde encontrarte?

Ruido blanco que no cesa;

la lluvia lejos

y el silencio no está roto.

[Mariposas muertas]

asfixia / el fuego no nace ya

¿y el frío?

Desdén, desidia y la primera ley de Newton.

Echarte de menos.

Me pregunto para qué sirve la poesía

(mientras cavo mi tumba en la nieve).

Pienso en los puntos comunes entre

el océano, el espacio y 62.370mm2

:

nada.

No sé qué hacer

cuando no estás.


35

30. Creador

Ando recorriendo los escombros de una ruina desierta,

buscando la idea, arrancando la idea, extirpando la idea;

la palabra hecha carne, la carne muerta y realidades

y otras mentiras de cartón-piedra hechas pedazos.

Con los dedos ensangrentados la herida es negra

y la luz sólo existe como herramienta del deseo

de ser más que un eco de esta guerra que termina

con el silencio y una triste mención en los periódicos.

A veces creo, y de rodillas me encuentra la noche

con los ojos abiertos y hay un destello e intento

-tal vez sin éxito- tantear el suelo en busca de certezas

y cajas de cerillas e ideas y creo, sí, creo que hay algo

en esta voz, algo en el verbo y me levanto y miro a Dios

y pienso que basta con nombrar para serlo y digo:

soy uno de ellos.


36

31. Huir

vivo en una huida constante

escapo, postergo lo impuesto

llamada en espera y espero

el tiempo me apunta y no quiero

aplazo el momento y dudo

si no decidir es hacerlo

me quedo en lo inerte

especto y observo

el silencio me asfixia

el vacío tan quieto

apneo secretos

regreso al verso

al beso del verbo

y no sé qué debo

si sirvo, si quedo

si sólo me pierdo

yo mismo me asedio

en el miedo el espejo

la guerra de siempre

si siento, si pienso

si quiero, si tengo

hidráulico, eléctrico

y al final un erial

más cerca del vértigo

y de nuevo otra vez

tierra, cielo y suelo

púlpito el pálpito

sucio el reflejo

tan lejos me veo

huyo de mí y vuelvo

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