MURSIYA POÉTICA

Nº 17

Cárceles del tiempo

©David López Sandoval lautopsia.wordpress.com ilustrado por Cristina Franco Roda. www.menganitadecual.com

Editado por Colectivo Iletrados. colectivoiletrados.blogspot.com

MURCIA, MAYO DE 2014

CARPE DIEM Nº 501

Tu ne quaesieris, scire nefas…Horacio

Que nos está vedado conocerel sino que los dioses han dispuestoy que toda esperanza has de apartar del borde de la copa,cosas son que otra vez puedo decirte si tú así lo deseas.Mas no pidas, Leucónoe, que te vuelva a escribiraquella necedad de carpe diem,pues, en la poesía, nunca existió mayor falacia.

Los días se nos van, pero lugares hay que los retienen,suites de hotel donde se aman cada nochedos cuerpos que han jurado gozar de aquel instante,exprimirlo hasta la última palabraporque para morir se les concede. Son cárceles del tiempoa las que nos condenan nuestros actos,de las que no podremos salir nunca,donde cada segundo aprovechado duele en el corazónporque se perderá,sí,pero constantemente.

DE CONTEMPTU MUNDI

El cielo gris ceniza de esta tarde,el punto medio exacto entre la naday yo, ese no sé qué que es tan neutralcomo la misma Suiza, y el spleen,por cierto, de París y del trabajoque siempre traigo a casa con el vanopropósito de hallar un aliciente.Todo esto y poco más. Esto tan sólo.¿Y tú eras el traidor? ¿Tú eras el cruely el canalla? Qué pérdida de tiempoadjetivarte, mundo, cuando no eresmás que lo que eres, huera medianía,ni frío ni calor, la consunciónhasta la muerte a golpe de fastidioy corrección política, el bostezoque con el lento paso de los añosestá adquiriendo un toque un poco zen.Ojalá fueras algo horripilante,ojalá que mirarte me arrancaralas uñas de un tirón y que pudieramaldecirte ante el cuerpo aún calientede Melibea. Al menos sentiríaque hay vida más allá y que en el fondo,en las entrañas de la tierra, bajola sombra de la sombra de la sombra,todavía se oculta ese animalque me habitara, el rayo y la tormenta,la tragedia dispuesta a devorarme.

VINTAGE

A lo mejor resulta que las cosasenvejecen también y que la mismalealtad a lo que una vez mostraronles procura esa sensación, que es marcade la casa, de andar algo perdidas.Recuerda, por ejemplo, aquellos discosde Dylan que tu padre te dio, cuántasveces los escuchaste convencidode tener un tesoro, y sin embargoahora ya no sabes en qué cajalos metiste o, lo que es peor, siquieraeres capaz de oírlos con agrado.Mira, si no, estos cuadros de familia,o incluso las primeras edicionesde Valle o de Baroja, date cuentaqué poco dicen hoy a quien se muerepor salir de la jaula de sí mismo.Y sin embargo, ¿no es esto una excusa?Porque en realidad, después de todo,sucede que las cosas van ganandogalones casi tan rápidamentecomo tú vas perdiendo facultades,y que aunque tú no seas ya capazde amarlas, ellas tienen confirmadala eternidad y un día en el amorque los otros, sin duda, han de otorgarles. Y eso es una verdad como un templo.Y otra verdad es, nunca has de olvidarlo,que ahora, a estas alturas de tu vida,matarías por ser igual que ellas.

TARDE

Ya estás aquí. Y ahora, ¿qué? ¿A qué diabloshas venido? Cogiste el coche esta mañanapor esa peregrina idea de huir durante horasque a menudo te asalta, cuando algono va muy bien en tu cabeza. Teníasel raro cometido de estar solo,de pensar observando este paisajey, con un poco de fortuna, conciliartecon la naturaleza, como dicenque hacen los hombres de tu edad que están en crisis.En otro tiempo hubieras disfrutadode la premonición de primaveraque esta tarde de enero te sugiere,e incluso puede que también considerarashacerte una casita en plan Thoreauy vivir la gloriosa medianíade los hombres casados. Pero ahoranada de eso es posible, y no porque no seasya aquel pater familias virtuosoque al final terminó prendiendo fuego al bosque,sino porque -lo sabes, vaya si lo sabes-nunca pudiste concebir mayor placerque el de vivir siempre insatisfecho.Y por eso esta tarde nada ha funcionado.Estás ahí, frente a la inmensidaddel precipicio y del silenciocomo un romántico ante el mundo, y sin embargono dejas de pensar en la otra noche,sumido en la dulcísima resaca todavíade la coca y los besos. Así que, anda,regresa al coche de una vez, definitivamentenada se te ha perdido por aquí.Ya es demasiado tarde para continuar haciendocomo que aún persigues esa gran revelaciónque podría cambiar tu vida. De hecho,ya es demasiado tarde para casi todoy empieza a hacer un frío del carajo.

HAPPY GIRL

Qué quieres que te diga a estas alturas.A mí, que de repente me ilusionocon tu vestido negro y ajustado,que en este rendez-vous de treintañerosen busca de la nada y algo másquiero ver la versión desvergonzadade un film de los cuarenta -los silencios,ya sabes, las miradas elocuentesy quizá hasta un revólver en la liga-,se me muere la noche cuando sueltastodo ese rollo sobre el optimismo,y te me vas muriendo tú tambiéncomo la bruja mala del oeste.Qué quieres que yo diga en tu favorahora que has nombrado la palabraproscrita y, mientras tanto, se presentanen esta última cena, en este inviernode nuestro descontento, tiempo y vida,y todo empieza a ser como una broma.Qué quieres que te diga, happy girl,si acabo de observar qué mal te sientaen la bendita edad de la derrotaesa felicidad que aún ansíasque continúe haciéndote feliz.Hoy no quiero mentirte. Escucharásla verdad, la verdad solo, sin rímelni discursos con los que cautivarme:el mundo es una ciénaga apestosa,nuestra existencia un cúmulo de errores,ya nada volverá a estar en su sitio,te estás haciendo vieja aunque no quierasy yo suelo amar sólo a chicas tristes.

BIG CRUNCH

Si considero aquel propósito sagradode convertirme en algo así como un casto Jedipróximo a los cuarenta, he de decirque a veces todo va como la seda y las galaxiasparecen alejarse en su obstinadomerodeo, que la vida entonces cobracierto sentido, que la rutina de estar solofrente a la inmensidad del desayunoo de esas tardes transcurridas en la nadade cualquier libro que antes adorasesobre todas las cosas, sienta bieny tiene hasta su punto. Y sin embargo-¿a quién quiero engañar?- muy poco de estoes cierto, y no porque no tenga algo de Jedi-que lo tengo- o porque la soledad-a la que siempre amé- me aterrorice,sino porque en la guerra de más de dos mil añosentre el deseo y la realidadyo ya he elegido bando, y muchas veces-la mayoría- ocurre que me basta descubrir,con ese gesto tan proustiano, aún el olor de ella en la misma punta de mis dedos,para ver cosas que vosotros no creeríais.Ver de qué modo brillan, por ejemplo,los Rayos-C tan cerca de la Puerta de Tannhäuser,o ver cómo arden todas esas navesmás allá de Orión. Ver cómo en definitivase da al traste con la monstruosa bromade un universo -el mío- entrado ya en barrena,decidido por siempre a ser de nuevouna mota de polvo en el vacío.

EL PLAN DE 1995

Es el noventa y cinco y nada ocurre que parezcademasiado importante: se desangra en Sarajevolo que queda de Europa, suena aún About a girla pesar de que Cobain ya se ha volado los sesos,las noches son más largas en el sueño de la cocay hay días en que todo pierde pie y se va a pique.Pero hoy algo está a punto de cambiar, el universoha olvidado sus reglas, ha olvidado que la vidaes dolorosa. Y esta tarde, de pronto, vienes túdel futuro, sin coche ni escafandra, con lo puesto,el pelo recogido en una cola y los ojos como estrellas.Y te acercas despacio y me susurras que, aunque ahorael mundo que conozco se me antoje el resultadode una noche de farra, y la vida me reservela despedida de un maestro, dos fracasos célebres,una separación y, por supuesto, aquella urgenciade ser amado cueste lo que cueste, al final,dentro de dieciséis años -que son dieciséis siglos-,en una tarde de domingo exactamente igualque esta, te atreverás a dar el tan ansiado pasopara la humanidad que es desnudarte ante mis ojosy dejar que me adentre en las oscuras hondonadasde tu cuerpo, olvidar que lo demás, irremediable,muere todos los días y que el cielo caerá,eso es seguro, sobre nuestra cabeza alguna vez. Me dices: es cuestión de tiempo, el plan está ya en marcha.Me dices que para eso he de vivir de ahora en adelante.

PLENITUD DEL GALLO

Post coitum omne animal triste,praeter gallum qui cantat

Ovidio

Después de todo debo suponerque esto es como una especie de condena;el no poder hablar, quiero decir,cuando te agarras fuerte a mi cinturay lo hacemos sin descanso. Y tambiénsupongo que precisamente era esoel no sé qué que quedan balbuciendodel bueno de San Juan. Y sin embargoluego, cuando me dejas, las escenasvan acudiendo y, mientras pienso en tiy en todo lo que hubiera proclamadode no haberme tenido entre tus piernas,de no haberte tenido a ti en mi boca,presiento cómo las palabras cruzanla frontera y se van haciendo fuertes,listas para invadirme el corazóny, sin duda, instaurar la tiraníadel recuerdo melifluo y de la posepoética. Si esta es la plenitudde la que los amantes hablan siempre,qué idea tan vacía y qué locurano evitar que te vayas, no pedirtemás, muchísimo más, hasta la muertepor pura extenuación o por colapsocardíaco, y en cambio conformarmecon ser aquel gallo de Ovidio, el únicoser vivo al que, post coitum, le entran ganasde ponerse a cantar como un idiota.

DARWINISMO

¿No lo hueles, amor, no lo percibes?¿No hay algo en este cielo azul que suenaa póstumo homenaje? ¿No pareceque todo se desboca y nos desvelael verdadero rostro de los años?¿No sientes esa inercia? ¿No presientesla fuerza de la ley que nos dirigea todos, hombres y animales, cuerposy almas, culpables e inocentes? ¿Puedesacaso distinguir entre el deseode un mundo destinado a la armoníay esta realidad de eterna luchapor la supervivencia? En el amorel darwinismo es todavía másbrutal, también más efectivo, y siguelas desalmadas reglas que el más fuertesiempre acaba imponiendo. Por eso hoyhe decidido al fin verlo tan claro,asumir el hecho de que en mí todoestá muerto, que aquel antiguo hábitode amarte se convierte esta mañanaen algo insoportablemente inútil,y que para que yo vuelva a vivirtengo que destrozarte el corazón,abrirte las entrañas y matartecomo se mata, amor mío, esa moscaque no ha dejado nunca de zumbarsobre un cadáver que se pudre.

BIENVENIDA

Ahora que te he dado la patada,precisamente ahora que he dejadotu cuerpo en la cuneta, como a un perro,ahora que estás más sola que la una,bienvenida a mí, amor, y bienvenidatambién a este extrañísimo lugarque es mi vida. Hoy percibirásalgunas novedades importantesy has de estar preparada. Aquellas cosasque te pertenecieron han pasadoinevitablemente a mí. Esas cosasque estaban para ti en los altaresyo las he profanado. Mantendrásel nombre y la apariencia, pero nadaencajará si no aparezco yopara explicarlo. Ahora soy la partemás jodida de ti, la que te acecha,la que al final acabará contigo.

NUEVO LENGUAJE

Comienzo a percibir que todo tieneuna sombra que oculta lo importante,y que el lenguaje se hace extrañamentedúctil y ambiguo, y que mi corazónha estallado por fin en mil palabrasque duelen como duelen estas nocheseternas. Los sonidos, por ejemplo,del tráfico en la calle, los susurrosde una conversación en el oído,aquellos monosílabos soltadosa destiempo, el rumor que se deshaceen un beso muy largo, todo tieneel ex libris del tiempo, el memorándumde lo que ya no existe y la advertenciade que, después de todo, soy mortal.De ahora en adelante los preceptosde la vida que vivo serán algoclaro y distinto y el idioma haráel resto. Cuando diga porvenirdiré pasado, cuando diga túdiré yo mismo y cuando diga amordiré cualquier palabra que recuerdea la ruina, a la pérdida, al naufragio.

AL REVÉS

Y tú, superviviente especialistaen toda clase de martirios, tú,recalcitrante mártir cuyo ejemplosacude la conciencia del inicuoque ha osado imaginar un mundoen el que tu tormento no es imprescindible,¿qué harás con el cadáver de ella esta mañana?,¿cómo podrás vivir ahora, cuando todoestá al revés y Cristo por fin anda por ahícrucificando a los romanos?

Esta plaquette con poemas de David López Sandoval se reparte de forma gratuita en el ciclo Mursiya poética desarrollado durante el mes de mayo de 2014 en la ciudad de Murcia.

David López Sandoval, nacido en Córdoba en 1975, resi-de actualmente en Murcia. Tras haber recorrido durante su infancia media España y un cuarto del extranjero (vivió en Marruecos seis años), “dio con sus huesos en Murcia, donde se doctoró en Filología Hispánica”, indica el pro-pio autor.

En la actualidad, David López Sandoval es profesor de Secundaria y Bachillerato en un instituto de Bullas. Lector a tiempo completo y escritor a tiempo parcial, ha publi-cado una novela, ‘Viaje al Parnaso’ (Editorial Epígono, 2001), un libro de poesía, ‘Náufragos’ (Editorial Tres Fronteras, 2010) y también algunos cuentos en revistas y antologías ad hoc. Su poética se podría resumir con las típicas pinceladas de siempre: “aclarar ideas, revelar algunos estados de ánimo, poner orden al caos en el que nos sumergen ciertas experiencias, y, sobre todo, decirlo todo con sinceridad suficiente como para que sea entendido por el lector”, concluye el poeta.