Apretado

Jueves 6 de noviembre

7 p.m.

Sala Teatro Museo Nacional de Bellas Artes

Ángel

a la ternura

Quintero

Ángel Quintero (La Habana, 1956)

Compositor, guitarrista y trovador posee una personal manera de abordar el son, el bolero y

la guaracha, géneros que ha fusionado con el jazz y el rock-pop, entre otros.

Sus canciones se caracterizan por abordar, con hondura, fuerza y lirismo, temas

relacionados con la Cuba actual y las preocupaciones del hombre y la mujer de hoy; siempre

matizadas por la poesía, la ternura, el optimismo, la fe y el amor a la vida.

Algunas de sus obras -como “Tumbáo-tumbáo”, “Corazón-corazón”, “Donde crezca el

amor”, “Alma y voluntad”, “Identidad”, “Bolero y nostalgia” y “Solamente una ventana”-

forman parte de lo mejor del patrimonio de la canción cubana contemporánea.

Se ha presentado en escenarios de Bélgica, Turquía, Rusia, Estados Unidos, Emiratos Árabes

Unidos, México, Gran Berta?a, Francia, Guatemala, Bolivia, Panamá y Nicaragua y ha

compartido con músicos como Nicolás Peirát y Pete Séaguer.

Ha recibido importantes reconocimientos como el Diploma al Mérito Artístico, que otorga el

Instituto Superior de Arte, ISA, la Medalla por la Cultura Nacional, la del Aniversario XX de la

Asociación Hermanos Saíz y varios premios, entre ellos, el Coral del Sexto Festival

Internacional del Nuevo Cine Latinoamericano, el Primer Premio de la Canción

Latinoamericana Santa Cruz de la Sierra y el Premio y beca de creación Del verso a la

canción auspiciado, en el 2006, por el Centro Cultural Pablo de la Torriente Brau, de La

Habana.

Entre su discografía se destaca Alma y Voluntad (EGREM, 1986); Yo sacaré lo que en el

pecho tengo (Bonafina-Records, Guatemala, 1993); Soy un paisano (EGREM, 2000);

Mirando tu foto (EGREM, 2001); Paisano (Colección A guitarra limpia, que edita el Centro

Pablo, 2002).

Actualmente está en fase de preparación un CD titulado Del verso a la canción (Colección A

guitarra limpia) que incluye la musicalización de algunos textos del Héroe Nacional

Cubano, José Martí, y la EGREM trabaja en la reedición de dos nuevos Cds.

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HavanaClub

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IlustracionesTeresa Sanabria Silva

Cuando Ángel Quintero comenzó a repartir y compartir canciones entre sus amigos y todo el que quisiera oírlo allá por los tempranos 70, no dio lugar a dudas: sabíamos, nosotros y él, que había nacido un trovador.

Llegó a la canción cubana ungido por los aires renovadores de la Nueva Trova, pero también de las músicas populares urbanas no siempre visibles en tiempos donde el pop anglo y más aún el latino, y el de las “melodías amigas” —ay, Chris Doerk, Bisser Kirov, Karel Gott, Edita Pieja— llenaban el éter, las pocas tiendas de discos y los teatros de la capital.

Entre esas músicas urbanas contaban, además, boleros y sones, rumbas y guarachas, que en el caso de Angelito —como en el de sus cofrades Virulo y Carol— impidieron que cediera tanto ante la opción de codearse con el “tojosismo” oportunista que algunos cultivaron como a la de vestir un poncho y simular una epidérmica pertenencia a la cultura andina.

Por demás, el trovador venía asistido por una ética familiar: en casa de Angelito no había lugar para banalidades ni lentejuelas.

No hay que prestar demasiada atención a los aniversarios. Que ahora se cumplan 35 años de vida artística y 25 de carrera profesional de Ángel Quintero no son más que pretextos para revisitar una obra encomiable por su alcance y carácter.

La mejor prueba de ello está en la actualidad de temas que han resistido el paso del tiempo. No sólo se trata de que “Solamente una ventana”, “Tumbao” o “Corazón, corazón” —o los que cobraron aliento en la nunca olvidada ópera-trova “Donde crezca el amor”— sean ineludibles referencias en la banda sonora de los cubanos de los 80, sino de que cuando son escuchadas por generaciones sucesivas, la calidez de la recepción demuestra la permanente vitalidad de esas canciones.

Otra zona particularmente intensa del quehacer de Ángel se sitúa en la experiencia que dio lugar a “Paisano”. No creo que haya otro testimonio artístico musical tan penetrante y lúcido sobre la diáspora como esa colección que hilvanó el trovador en medio de tribulaciones personales y colectivas. Ni canción tan aguda como “Identidad” en que se aborden las paradojas y encontronazos que nos depara la llamada aldea global.

Varios de esos temas antológicos nutren el repertorio que se escucharán en este concierto, a la vera del Centro Cultural Pablo de la Torriente Brau, hogar por excelencia de los trovadores cubanos de nuestros días.

Pero, también podrá escucharse la continuidad y la consecuencia del trabajo de Angelito en recientes fechas. Nada humano le es ajeno a un cantor que, si bien no se considera un cronista per se, le entra con la manga al codo a conflictos y sentimientos del hombre común en esta tierra. Todo esto sazonado unas veces por un buen fundado lirismo, y otras por dosis de ingenio, sin faltar el ingrediente de un humor vernáculo inteligente y fecundo.

Ángel Quintero no ha dejado de crecer como trovador.

Ha logrado esa rara virtud de parecerse tanto a sí mismo como a su época, sin traicionar a uno ni a la otra. Y eso es bastante.

Pedro de la Hoz(La Habana, octubre de 2008)

Sirenas: Con vosotros jamás váyanse a otro lado.Capitán: Si a las buenas no quisieron lo será a las malas; sin complejos mis piratas saquemos las dagas. Nos espera una batalla sobre aquellas rocas con cuidado, no se ara?en que andamos sin ropas. Trovador: Los piratas corren, corren, Las sirenas gritan, gritan, este cuadro es espantoso aquí cualquiera se excita. Gritan, gritan, los piratas corren, corren, las sirenas lo que ocurre es tan absurdo que a mi mismo me da pena. El combate se prolonga hasta que amanece… ¡Retirarse!, ¡retirarse! Ha ordenado el jefe… Y aunque parezca mentira todos obedecen. Su capitán preocupado murmura entre dientes.

Capitán: Cuando lleguemos al barco y sin escusas me preparan una soga para ahorcar a ese vigía. Al infierno se ira, junto a su miopía.

Nunca había visto sirenas tan patilludas. No se como fue posible, creo que nos confundimos Para qué averiguar además…

¡VENCIMOOOOOSSSS!

Apretado a la ternura de tu corazón

soy feliz mirando al cielo cuando llueve,

salpicado para entonces venceré de amor

la soledad para un hombre que por ti se muere.

Yo tengo un pedazo de vida incompleta

que nadie sospecha y que lleva tu nombre

porque para el alma no existe receta

conjuros sí, que salen de no sé donde.

Buscaba una luz y encontré una ventana

llorando un tumbáo de crecientes amores

la abrí imaginando, quizás, el mañana

de ayer y hoy donde tu y yo somos flores.

Bendito el mar que nos bañó

de verde azul para sentir con sal y fe

la inmensidad que salva.

Bendito Dios que estaba allí

pidiendo estrellas para dos

cuando son tres los ángeles que aguardan

debajo del cielo.

Apretado a la ternuraVigía:

Un islote, un islote, con muchas sirenas;

las hay rubias, pelirrojas y también trigueñas…

Capitán: Piratas, piratas,

a desembarcar, a desembarcar que tiren el ancla y suelten los botes; preparen las armas para la ofensiva incluyan las dagas anticonceptivas.

Trovador: Los piratas se apresuran

en llegar a tierra con sus dagas en las manos

van en son de guerra y a medida que se acercan

se van excitando hay algunos que no pueden

porque están remando.Capitán:

Sirenas, sirenas You…hooooo… ¿donde estáis?…

Sirenas: Aquí… escondiditas… detrás de estas rocas…

Capitán: Salid sardinillas,

queremos hablaros…Sirenas:

Resulta imposible, desnudas estamos…

Capitán: Eso no importa, podemos cerrar los ojos…

Sirenas: Con nosotras ni lo sueñen

sois piratas indecentes; sin carne de salud

es una locura.Capitán:

Lo que insinuáis es una terrible calumnia

estamos desinfestadosPirata 1:

¡ Y también necesitados!

Verde y con pinchito guanábana,si aprieta tu boca es marañón;

lo que no es lo mismo parece igual, igual, pero es mejor.

Yo debí nacer en eneroy no el treinta y uno de mayo

que es el mes de los aguacerosy a cualquiera lo parte un rayo.

Febrero regala amoresque en marzo se ponen viejos,

abril primavera y flores,y octubre ciclones feos;por eso vivo cantandomás allá de lo que veo.

Si me tiras cascarilla yo te voy a amarcon yerba de abrecamino que te rompe el pié;

si me dieras un besito sacarías más, y más, y más, de lo que sé.

Dicen que te quiero con el corazónporque el cuerpo es libre y siempre pide más

dame de tu instante una buena lección

GUANABANA¡Y súbeme al cielo!

GUANABANA¡Sin alas me muero!

GUANABANA

¡Los pies en la tierra de un día corrienteson cantos de fuego!

GUANABANA / MARAÑONGUANABANA / MARAÑON

GUANABANA

Verde y con pinchitoPiratas: Robamos, matamos pues somos piratas; bandidos de oficio peores que las ratas. Tenemos un barco, cañones y espadasPirara 1: Y un ancla que pesa siete toneladas…Piratas: Somos lobos del mar…Capitán: Hombres temibles y peligros…Piratas: Somos lobos del mar…Capitán: Malos, muy malos. Somos odiosos…Piratas: Somos, lobos del marCapitán: Que navegamos y navegamos…Pirata 1: Hacia el Norte…Pirata 2: Luego al Sur…Pirata 3: Del Sur al Este…Capitán: ¿Por donde andamos? Vigía, Vigía, dime lo que vesVigía: El cielo, las nubes y allá abajo a ustedCapitán: ¿Y hacia tu derecha no ves un islote?Vigía: Soy tuerto de un ojo capitánCapitán: ¿Y del otro?Vigía: ¡Miope!Capitán: Utiliza el catalejoVigía: Ya lo estoy haciendoCapitán: Entonces… ¿por qué te callas? dime qué estas viendo

El pirata y la sirena

Al paso, al paso,

al paso siempre me atraso

y llego volando como llegan los sinsontes

con su amor a plazo largo.

Al paso llego y abro camino

lo hago descalzo como lo hace un peregrino,

canto con mi fe, sufro mi dolor,

pero no me inclino

porque en mi corral modesto, tal vez,

soy un gallo fino.

Al paso, al paso

me invento una fantasía,

guajira y urbana que me da el pronóstico

de sol y lluvia para el día;

cayó granizo y hubo ladrones

y una viejita vio marcianos juguetones,

algo pasara, algo pasara, en nuestros corazones

solo hay que esperar y sobrevivir todas las visiones.

Al paso, paso,

dale despacio que voy con prisa.

Al paso, paso,

los rezagados llegan también.

Al paso, paso, paso,

se me empapó de amor la camisa.

Al paso, paso, paso,

los delanteros ya no lo ven.

Al pasoque siete gloriosas medallas de nada le valen.

Panga, PangaAsesú / Yemayá, monina, mi hermano sí

luz eterna al camino que se ilumina por ti.Panga, Panga

la vida no fue contigo, ni dulce, ni generosa;tu madre te odió, pero al menos

su vientre creció y la calle te reconoció.

Me bebí tu corazón de un buen trago

para que las penas no rompan jamás

nuestra comunión.

El añejo sabe bien si el amor

camina por las venas;

vida, vida dame luz

y sólo una copa más.

Prisionero de mi alma

me hago amigo de la soledad,

confesándole el secreto

más hermoso de tus ojos

y soñando el cielo vuelo

con las alas de nuestra verdad,

que aunque viva desangrada

se convierte en sol y jura que amanecerá.

Ay, canción de amor

me has convertido la nostalgia en un bolero

que con su dolor me hace patear

como los potros más cerreros.

Ay canción terrible sin rencores sobreviviré,

como el dios de las cenizas

Sobre su trono de fuego.

Ay canción humana

no te afanes que no lloraré,

porque tengo el mar, porque tengo el mar.

Bolero y nostalgiaLa historia del Panga asere / yembo,quizás sea la historia que ya se olvidó,con tantas y tantas que habitan en nuestros recuerdos.Parece que el tiempo es como un borradorque cumple su oficio siempre en espiral,pero de la historia del Panga yo siempre me acuerdoporque es una historia de vivos que hablan de los muertos.

Comienza la tarde en que lo conocífumándose un pito, bebiéndose un ron,en un solarcito habanero de Jesús María.No sé cuantas penas quería olvidar,pero era un amigo que había que ayudar;por eso fumé aquella cosa ¡que extra?o sabía!:por suerte ni el Panga ni yo éramos policías.

Panga, Panga,asesú / Yemaya, monina, mi hermano sí,luz eterna al camino que se ilumina por ti.Panga, Panga,la vida no fue contigo, ni dulce ni generosa;tu madre te odió, pero, al menos,su vientre creció y la calle te reconoció.

La historia del Panga, asere / yembola del tipo duro que no creyó en Dios;ni en palos, ni tiros y mucho menos puñaladas.

Salvó, milagrosamente, el corazónDejándole, al menos, saber que el amorfue sábana blanca en un lecho tibia, almidonada:la blanca pureza enternece a las piedras cansadas.

La historia del Panga asere / yembo,fue el África en guerra que nos desgastóa nombre de un sueño bonito, sangriento, impagable.

Cruzamos los mares rogándole a Dioscuidar de la vida incluyendo la fe;y el Panga perdió sus dos piernas y el mundo no sabe

La historia del Panga

Sumando corazones aprendí a restar,

la cifra de una cuenta que multipliqué

allí donde el motivo que me condenó,

no era el amor que un día calculé.

Parece que la vida quiso dividir,

y yo fui mal alumno para comprender

que lo que damos, no se reparte.

Contando sinsabores de la adversidad,

fui la raíz cuadrada de una vocación,

tan loca e imprecisa, cálida y sutil

que renuncié a sacarla en ecuación.

Por eso dos por cuatro para mi son diez,

si tengo una ventana y una rayo de sol,

creeré en las almas, aunque suspenda.

Bailo mi baile y le prendo una vela

a los buenos santos de mi verdad;

vivo del aire y sobrevivo por Pitágoras.

Bailo mi baile con moscas en cada bolsillo,

soy un buen samaritano y les brindo un hogar,

bailo mi baile como bailas tú,

muevo los pies y salvo la virtud.

Bailo soñando unos ojos que son mi ternura,

bailo también la distancia que los alejó,

bailo apretado con la libertad,

única estrella que me encadenó.

Bailo mi baile de hormiga hija de los vientos,

noble criatura sin culpa entre el Norte y el Sur,

bailo mi baile porque tengo fe,

Si me aplastaran siempre quedas tú.

Bailando con PitágorasHay mentiras sabias para la verdad,

nadie lo comprende solo hasta que el pechovive y muere,

vive y muere de tanto callartodas las razones que te hacen llorar.

Ay, amor, yo te mentí: por amor yo te mentí,

con el mal, el bien, con la luz, yo te mentí, yo te mentí.

Hay otras verdades para no mentirtodo el mundo sabe;

todo el mundo puedecon el alma, con el alma y con el corazón,

la verdad que miente,salva la ilusión.

Mentiras

Detrás de una canción de amor

un alma siempre espera

para invadir las sombras de nuestra soledad.

Un alma refugiada allí,

en el frío de la espera, pidiendo lo que a veces

no le damos porque no nos queda más.

Detrás de esa canción de fe

el miedo nos aguarda,

con oros y balanzas debajo de la piel,

por eso nos probamos y subimos la montaña

y el reto desde arriba es entonces descender.

Detrás de una canción de luz,

de luz, yo vivo.

Reclamando mi sangre

mi cielo y mi verdad.

Y esa canción con hambre,

en tiempos duros,

duros, y agresivos

si muere de esperanza,

será con libertad.

Una canción de paz,

una canción de hijos

que alivien la locura

de ésta adversidad.

Una canción de hermanos

y buenos amigos

mirándose a los ojos

en la oscuridad.

Canción de luzMás claro, ni el agua ¡tiene que ser él!

Anular: ¡Oh compañeros soy sensible a los halagos! no los defraudo, simplemente, no lo hago.

Por condiciones propias soy de los anillos, me despropongo, soy un dedo y no un cepillo.

La mano: Señores pido seriedad la nariz espera y a decir verdad, la culpa es del hombre con su obstinación que, a veces, se olvida de la educación.

Pulgar: Bien me propongo, pero soy el más gordito: ¡y aunque quisiera no cabria en los hoyitos!

Víctima, al fin, soy un dedo sedentario: cuando adelgace ¡cuenten con un voluntario!

Medio: Pues entonces me toca a mí, soy más grande que los demás, soy el dedo de la experiencia y utilizado como el que más.

Mi tragedia no tiene fin, represento la adversidad, y aunque acepto la mala fama procuro dicha y felicidad.

Si el asunto es con la nariz, tengo buena disposición.

Si me pagan las horas extras yo lo resuelvo con discreción.

Trataré de no hacerlo mal, que se acabe esta discusión; hoy ha sido mi día de suerte porque he cambiado de profesión.

Poderoso rayito de luz,

invisible mágico y total;

héroe de la noche siempre estás aquí

incesante como un manantial.

Bebo de tu fuerza una vez más,

calmo la impaciencia de mi sed

y hallo en el secreto de ése talismán

un signo de aliento y buena fe.

Ay, la voluntad que hace al empeño gaviota

de un bello arcoiris de cristal.

Ay, la voluntad palabra de amor que flota

para unir la tierra con el mar.

Alma y voluntad de profunda raíz

que sorteando el fango y las piedras

hace invulnerable todo lo que soy

si mi aliento y mi fe no se quiebran.

Yo llegaré hasta la montaña

porque tengo un lugar asignado en el sol;

un sol que nace de la tierra

y me hace germinar cuando escucho su voz.

Mi corazón es un grano de arena

que naufragó en el vino de los dioses

bajo tormentas de glorias y penas

que traen los vientos del Sur y del Norte.

Alma y voluntad de profunda raíz

que sorteando el fango y las piedras

hace invulnerable todo lo que soy

si mi aliento y mi fe no se quiebran.

Alma y voluntad puedo analizar mejor.

Este asunto es muy complejo por lo que se puede ver

que la mano sea quien diga lo que tenemos que hacer.

La mano: A ver, a ver, sin alborotar

ninguno de ustedes sabe teorizar.

Y en fin yo soy quien decide aquí

las reglas de higiene para la nariz.

A ver, a ver, primera cuestión

el índice expuso una justa razón.

A ver, a ver por sustitución propongo a meñique

para esa misión

Meñique: No, no, que va,

no me mire así; yo soy chiquitico,

pero sin trajín.

Tengo, además, otra obligación: destupir orejas con abnegación.

La oreja: ¡Bravo, muy bien!

¡claro que sí! ¡yo soy la oreja!

El saneamiento debe ser cosa pareja;

pido, además, que por favor se planifiquen

para saber quién rascara cuando me pique.

La mano: Propongo, entonces, al anular:

es culto, educado, es un dedo especial;

tiene, además, talento y nivel.

Una mulata sensual de alturas de Mayarí

me confesó que un amor la hizo llorar en París;

y aunque en invierno llegó,

tuvo un verano feliz

bailando con Christian Dior,

un rock and roll con changüí.

Como las piedras, como las piedras,

no me preguntes porqué rodamos

cada quien gana su propia guerra

y unos se van y otros regresamos.

Cómo los sueños, como los sueños,

somos de arriba y también de abajo

y si olvidamos de donde fuimos

nunca sabremos en donde estamos.

Dame un pan con lechón

y otro poquito de champola,

si hay frijoles ¡mejor!

el mundo sabe a Coca Cola.

La identidad nacional,

es mucho más que un país,

es la razón de cantar,

de moverse de sentir;

si con el viento se va hacia un lejano confín,

tendrá menos soledad,

si se lleva algo de aquí y algo de sí.

Yo fui extranjero en Berlín,

turista pobre en Moscú,

en Londres canté y canté

y luego me fui a Estambul.

En Washington reafirmé

mi vocación para el Sur

y algún día volveré, volveré,

de rojo, blanco,

de rojo, blanco y azul.

IdentidadÍndice: Óigame señora mano cuál es mi ocupación: yo soy el dedo índice reclamo explicación.

Ya se agotó mi paciencia y tengo que protestar: soy el dedo que señala y no el dedo de limpiar

Pulgar: Permiso señora mano yo soy el dedo pulgar hoy nos hemos congregado para no especificar.

La nariz es muy importante Para poder respirar que no sea escrupuloso alguien tiene que limpiar.

Anular: Discrepo señora mano, discrepo con el pulgar: soy el más inteligente y me llaman anular.

Penetrar en la mucosa no es tarea celestial y requiere sin escusas de un estimulo moral.

Meñique: Perfectamente de acuerdo soy meñique anote ahí: ¡que por orden de tamaño limpiaremos la nariz!

Del más grande al más pequeño considérese la edad; nos turnamos la bolita entre todos y ya está.

Medio: No, no, no, no, no de todos soy el mayor y como estoy en el medio

Los deditos

Francisco soñaba, soñaba la libertad:

adiós Isla amada yo buscaré otra verdad.

Por eso Francisco sin ser un marino

se convirtió en lobo de mar

y en la marejada y sin brújula

fue la noticia en Cayo de Sal.

El hombre que burló el encierro

arriesgando su vida, pero era uno más.

Francisco sabía que llegaba a un gran país,

que da lo que sobra y levanta su nariz.

Por eso Francisco no fue la utopía

y tampoco un milagro feliz;

a cinco cincuenta la hora en un mundo

sin techo se puede existir

soñando la gloria de un cielo tan alto

al que nunca se podrá subir.

Ay corazón, dame luz, dame fe,

y un amor, un amor, bien profundo.

Quiero salvar este abismo de sed,

que es la vida por cada segundo.

Francisco se adapta, se adapta, a la gran ciudad

ganando dinero y herido de soledad.

Francisco logró casi todo

lo que un hombre sueña es la libertad,

pero no ha encontrado el pedazo del alma

que un día se le quedó atrás,

por eso será, para siempre,

Francisco emigrante y no volverá.

Francisco emigrante

Tus ojos son tierra fértil para morir

como semilla que pide resucitar,

amando el cielo y la vida que me tocó

tus ojos son mi dulce soledad.

Por eso se quedan dentro y con ellos voy,

gritando a los cuatro vientos mi propia fe,

que, a veces, es un sentimiento y no lo que soy

pues la verdad se confunde también.

Tus ojos le hacen la guerra a mi corazón,

que es inocente y culpable por ser feliz

en ellos vive el fantasma de un buen amor

que existe porque yo mismo lo quise así.

Tus ojos son la más bella locura,

la más bella locura.

Tus ojos me hablan de estrellas que no veré,

porque el insomnio me acosa en la oscuridad

por cada noche que anuncia un amanecer

yo no estaré, pero mi luz será.

Lo digo porque en tus ojos yo me encontré,

y pude salvar los míos para mirar

todos los ojos del mundo y a ti también

aunque no sepas nunca dónde estás.

Tus ojos

Tumbáo de un canto que no tiene apuro,

y busca en el cielo el sol de la mañana

llevando en sus manos el sueño maduro,

de un hombre que sufre, pero no desmaya.

Tumbáo de un tiempo loco, pero hermoso

que afila su espada sobre nuestros cuerpos;

tumbáo supremo, dulce y doloroso

que no hay que entonarlo para conocerlo.

Tumbáo de las vidas que no piden nada

a cambio de besar los labios de la muerte;

tumbáo para aquellos que no regresaron

y que nunca soñaron convertirse en héroes.

Tumbáo de mi rabia cuando miro el mundo

que tiene doble cara como una moneda,

tumbáo de nosotros los que hemos crecido,

sin cambiar de casaca y con la misma estrella.

Tumbáo para el alma libre y humanista

que un día le abrió la puerta al mago de las trampas

y supo como un sabio compartir la mesa

teniendo a mano y cerca, socorrida lanza.

Tumbáo de la luz, tumbáo del amor,

tumbáo para un Siglo XXl donde quiero ser mejor.

Tumbáo de mi canto que no tiene apuro,

pues hay un tiempo loco que afila su espada

sobre todos nosotros los que un día crecimos

y a fin de cuenta estamos y no pedimos nada.

Tumbáo de mi rabia libre y humanista

que no le abrió la puerta al mago de las trampas

sabiendo que la noche es solitaria estrella

y aunque no lo parezca sigue siendo sabia.

Tumbáo

Entre la vida y la muerte encontraré,los caminos que desangran mi por quéde pasado de presente y de final;mis sueños, mi corazón.Entre la vida y la muerte encontraré,una estrella desafiando el porvenira los magos y hechiceros de la luz;a Cristo y a Lucifer.Entre la vida y la muerte hay algo más,que resulta indescifrable y tentadorcomo el rostro de una pérfida mujerque conoce los secretos del amor.Entre la vida y la muerte hay algo más,que el oxígeno privado para un reyaburrido sobre un trono de cristaly que es víctima también de su placer.Soy lo que fui y lo que fui es lo que seré mañana, también,porque yo soy, solamente, una ventana;que entre la vida y entre la muerte abre sus alas. Tus ojos, tus manos, tus grietaspueden ser mi vida.Tú espina, tu asombro y tu rabiapueden ser razones para que yo viva,dentro de tus ojos,dentro de tus grietas,dentro de tus manos.Tus ojos, tus manos, tus grietaspueden ser mi muerte.Tu espina, tu asombro y tu rabiapuñales sedientos sin otras razonesque el odio en tus ojos, mi amor en tus grietasmi vida en tus manos.Soy lo que fui y lo que fuies lo que seré mañana, también,porque yo soy solamente una ventanaque entre la vida y la muerte abre sus alas.

Solamente una ventana