Diseño de Cubierta: Ismael Velázquez y Sandra García · ... completa o parcial, de la obra sin...
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ISBN: 978-84-15634-07-2© Ismael Velázquez Juárez, 2012© Editorial Foc S.L, 2012Diseño de Cubierta: Ismael Velázquez y Sandra García
PRODUCTO INTERNO BRUTO
Ismael Velázquez Juárez
ÍNDICE
PALOMAS Y DINAMITA
cada uno con su bala
el cuchillo clavado
en lo oscuro
la vida es ciega
ciudades bajo la lluvia
no necesito a nadie
poco se puede
si mi cabeza golpeara
quisiera ir a ninguna parte
OXIDACIONES
oxidaciones
soy un hotel
impreciso y mosqueado
las venas se cortan verticalmente
el último hombre
desgobernado
thanks to myself
old movie
polvo de billar
agujero helado
COMBUSTIBLES
uno es ninguno
tienes 93 años
es curiosa la gente:
brotas de tu agujero
qué hacer ahora
lo opuesto de con ella en un hotel
levantas un poco la cabeza
prender fuego a la casa
le gustaba no tener nada
observación inútil de los trenes
postal para un día entero
no habla
los coches viejos
emborráchate
todas las canciones
A Elena y Sara
PALOMAS Y DINAMITA
cada uno con su balacada quien su cabezacon una balasi fuera ciegobuscaría a tientas mi caminoen el humo de una bala-añorada casa en la colina: mi bala-cada uno es el pastor de sus balas:el perro que ataca a su rebañopor hambre de una balano hay cabeza más solaque la cabeza sin una bala
el cuchillo clavadoen el centro de la mesame sostiene a míque puedo saltar sobreel lomo erizado de la muertepero doy tumbosentre las gallinasy sostiene al perroque gira y se revuelcacomo si cada cosalo llamara por su nombreel cuchillo clavadoen el centro de la mesasostiene la casa entera
en lo oscurouna quebrazónde animales invisibles
en el airepalomasy olor a dinamita
en las manosel balde donde diosquedamentegotea
la vida es ciegatira y tiradel peloque no eressu mano inquieta se posay te rasca un pieo aplasta de golpe a tus gallinasabre y cierra sus faucesy se vapor la víscera del cielopor la ventana negra del díase va
ciudades bajo la lluviasuicidas a galopetodo eso está bienpara los poemaspero yo no estoy bienpara ningún poemahablemos de esode la vida larga y fríade su costal de ubres oxidadasde que estoy quieto y mudode que tengo un martilloen cada manoy me ríohablemos de queno hay tregua ni nadahablemos de eso
no necesito a nadieno necesito nadasoy el árbolysoy el hachasolo me cortoysolo me dividoen dos desiertosdos naufragiosuna púa
poco se puedesobre dos piernas:levantarse a mirarpor la ventana rotabesar los belfos de un caballoquitar a manotazos el polvode los altos muebleso la aventura mínimade caminary desaparecer
si mi cabeza golpearasi de nochemi cabeza golpearasi noche y díami cabeza golpearasi quedamentesi con fuerzaesa cabeza golpearasi de pie y hablandomi cabeza golpearasi en el sueñomi cabezacon paciencia golpearasi caídami cabezatuviera impulso de andar:turista que a solas vabuscando su cabezaen mi cabezabuscando hasta encontrary hacer pedazossu cabezaen mi cabeza
quisiera ir a ninguna parteporque "ninguna"es una buena palabray porque ademáshay que ir una y otra vezcada vez mása tu oscuridad
OXIDACIONES
oxidaciones
un desvalijado taxi envejeceen el patio de la casa
barro la cocinay lo miro entretantodía tras día
de vez en cuando me emborrachotumbado en el asiento de atráscon el perro acurrucado entre los pies
asistimos juntos a oxidaciones
élnaufragando deshuesadocubierto de cacas de gallinay yocrudosentadoequivocado
soy un hotelcon una mujer solamirando borracha la televisión
soy la parte más oscurade un zoológico vacíoinstalándose poco a pocodentro de ti
soy la sombra filosadel ciclista
no me preguntes nuncahacia dónde voy
impreciso y mosqueadome siento a la mesainútilmente llena del domingoya se sabeesa isla de náufragosen la que uno sólo puedemorirseo echarse a dormirpor la puerta entreabiertaasoma la llanta ponchadade un auto muertolos pollosenvidiablemente ingenuos y pendejosbailotean por el patio reseco
las venas se cortan verticalmente
en la madrugada: la débil lluviael pie solola casa se desplomay nadie un parque una ratatodo ahora
como siempre ha sidomas ahora
es de repente mortalsin un gesto
sin una gota de más
el último hombre
con todono hay mucho progresoni mucho sentimientoen comprar el aceite mínimopara freír el último huevode un hombreque ya casi no esni el verde botellade su camisa
desgobernado
con uñas tácitas
en el cuellofrecuento vicios
riego las macetasy me olvido de proceder
thanks to myself
por llevar en los huesosel más vivo ping-pongde no pesar en el mundo
por emborracharme y envejecercon la triste naturalidadde un búfalo en la calle
por elegir el lado tramposo y tranquiloentre tanta comezón de vidaentre tanta inclinación de muerteentre tan poca cosa
old movie
pocas cosas crecen yaen este edén ineficazy no hayni para próximamente
el amor(siseando como vieja película)me sorprendemeándome la mano
polvo de billar
simplesmaneras solitariasen la casade comerde tener sueñoo de aburrirseymuchas horasde polvo de billaren los zapatos
nada más
¿por qué no intentaste hacer algo en la vida?yo te habría recogidocon una pala
agujero helado
te verías muy solosentado en calzoncillosen ese sillón que escomo un agujero heladoen la memoriaintentando convencertea ti mismode que tu mano izquierdaes una solterona amableque se ocupa de tiy le pone nombrea tus estornudos
te verías muy solosentado asía la espera de unafamilia de cangurosque pudiera amartesin hablartratando de subirtepor el pechoun cierreque sabes bienno termina nunca
COMBUSTIBLES
uno es ningunohaciendo comosi no estuviera solouno es un cuarto de horacriminal natoy otro cuarto de horaestrella heladauno quisiera sólosangre fríapara sí mismo
tienes 93 añosentras a un zoológicoy le preguntas a un mono¿cómo te sientes?bien todo bien y tú cómo estásbien también respondesluego el mono da media vueltay no hace más que ignorarteregresas a casatienes sólo 12 añosy recuerdas que no tienesllaves de la casani casadas vueltay regresaslentamenteal zoológico
es curiosa la gente:es una planta—nacecrecey la aplastan—pero cree queno lo esyse queda quietafingiendoque esuna piedra
brotas de tu agujeroarrastrando por la calletus bolsas de basurasientes como el fríote lame los tobilloses casi de madrugaday estás medio borrachobuscas una pared para orinarpero en lugar de orinarte miras largamente el miembrocomo pidiéndole consejoparado en la esquinale pides a tu miembroque el mundo aparezca otra vezdespués de un ratolo guardas y te vas a casasabes que es inútil
qué hacer ahoraque vivir se fuecomo hierbasilenciosamente arrancadacomo topo en el airepálidos los ojosentre las patas del mundo
ahora que somos un callejón siniestrocon aire de ejecutorque besa a un niño
ahora que vivir se cierracomo la mano cortada y pequeñade una mujer en la que nadiepuede oírnos
lo opuesto de con ella en un hotel
sentado solo a la mesamirando al mundodentro del bote de basurano puedes dejar de pensarque en algún lugaralguien viajadía y nochepero nohacia ti
levantas un poco la cabezay bebes un trago largote rascas la nucay miras los tacones acabadosde tus bostonianospodrías ponerte de piesostenerte de algún modosalir a la callea cazar un buen trozo de dolor inútilcon tus propias manoslevantas la cabezay miras la puerta alejarsecomo un vehículo rápido y solitarioque abandona tus huesos a su suertedespués de arrollarlostendrías que ponertede pie siquierasostenerte de algún modo
prender fuego a la casacon una manoy con la otrapagarle al jardinerosacar a relucir por floresla sangre de los maceterosllegar al cielo asíen la barbariede una silla solafrente a un vasosin gota
le gustaba no tener naday dejarse pegarhasta por los niñosdespués de todoel mundo estádesapareciendodecíay era ciertodormía tranquilo
observación inútil de los trenes
túoesa otraeimprobablevidapasanlentosacabadospodríadecirperocallarseesmáscierto
postal para un día entero
un vagón de tren abandonadoel camino de ese tren abandonadohierbajos y metalun borracho iracundoarrancando el pasto a manojosla ropa de un hombre que no sabe dónde estáun camino quietoen el mundo quietoni una sola palabra
no hablade nadaa lo queno puedadispararleacariciaroenloquecer
los coches viejoscomo las mujeresy los hombresabandonadosson oscuroscomo estrellasque sólo entrelas sombraspueden brillar
emborráchatedivierte al perroduerme siempremás de la cuentano eres másque un hombre
todas las cancionestratan de una solay misma cosa:cantar mientrastodo termina
Ismael Velázquez Juárez (Iztapalapa, México, Distrito Federal, 1960). Cirujano plástico y textual deformación autodidacta; corta, pega y ensambla palabras e imágenes de manera compulsiva desde muytemprana edad. Promueve la idea de que la realidad no existe y que en consecuencia podemos todosquitarnos los calcetines e irnos a Acapulco. Ha colaborado con poemas y collages para revistas deMéxico, Chile, Brasil, Estados Unidos y España. Libros publicados a la fecha: Polvo de Billar (poemas)y Arte de Beber (aforismos). Puedes visitar su blog: http://ismaelvelazquezjuarez.blogspot.com
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