EL RUIDO DE LOS CUERPOS AL CAER JOSÉ PASTOR GONZÁLEZ

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“El ruido de los cuerpos al caer” , de José Pastor González

© 2012 José Pastor González

Prólogo de Layla MartínezEpílogo de David González

Todos los derechos reservados.Editado digitalmente por Groenlandia con permiso de suautor.

Directora: Ana Patricia Moya RodríguezMaquetación: Ana Patricia Moya RodríguezCorrección: Ana Patricia Moya RodríguezDiseño: Felipe Solano / Ana Patricia Moya Rodríguez

Córdoba, 2012



Me gustan los poetas que escriben con lasmanos sucias. Los que encienden cerillas juntoa los charcos de gasolina. Los que no han

conocido la pureza pero duermen con los ojosabiertos. Los que conocen la fragilidad de losanimales que respiran despacio y aún estánsuaves y calientes al borde de la carretera.Los que conocen el ruido que hacen loscuerpos al caer contra el cemento.

Mi padre trabajaba montando armarios demetal. Volvía a casa con las manos llenas decortes a pesar de los guantes, y me decía quéhas escrito hoy. Y yo le leía libros como éste,libros que en realidad eran manuales deinstrucciones para montar fusiles o provocar

incendios. Libros que no había escrito yo peroque eran míos, porque la rabia y el dolorsiempre hablan con el mismo lenguaje ysiempre dejan las mismas marcas en la piel.

El ruido de los cuerpos al caer no es unpoemario bello porque nosotros no hemos

conocido la belleza. Aprendimos demasiadopronto que los laberintos no tienen salida a noser que vueles las paredes. Por eso ahoradormimos bajo las camas y nos alimentamosde animales atrapados en latas de conserva.Por eso los restos de comida en la alfombra.Por eso el miedo. Por eso los poemas que

asfixian, los poemas que no dejan entrar el

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aire en la garganta porque no hay tiempo paralos puntos, para las comas, para las estrofas.Son poemas sucios métricamente que no riman

porque el peso recae en el ritmo y no en larima, en un ritmo brutal que hace que lospoemas se sucedan unos a otros salvajemente,con la violencia de quienes saben que notienen mucho que perder.

El ruido de los cuerpos al caer habla denoches eternas de lluvia y cigarrillos. Debatallas perdidas. De bordes afilados. Deciudades que vuelan por los aires. De casasabandonadas que se caen lentamente. Demujeres a las que amar en medio de latristeza. Es un poemario duro, pero necesario,

porque la poesía debe provocar asco o placero vacío o dolor, pero provocar algo. Y José loconsigue. Consigue escribir unos poemassencillos pero de una brutalidad que te dejasin aliento. De esa que deja marcas en la piely en los pulmones.

Yo oí una vez el sonido de un cuerpo que caíasobre el cemento. Recuerdo el ruido suave deltorso desplomándose, el golpe seco de lacabeza contra la acera. Después vino la épocaen que la ciudad se convirtió en una jaula y loslaberintos se hicieron cada vez másprofundos, pero no olvidé aquel sonido. José

tampoco. Aquel día decidimos dedicar nuestra

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vida a asesinar a todos los ciervos connuestras propias manos. A acabar con labelleza. Por eso escribimos poemas como

estos. Por eso no conocemos la pureza nisabemos dormir con los ojos cerrados. Por eso

los poemas-quirófano y los poemas-charco de

gasolina. Porque conocemos el sabor del plomoy el aburrimiento de las tardes de domingo.Porque conocemos el sonido de los cuerpos

que se desploman.

A mi padre le echaron de aquel trabajo y dejóde pedirme que le leyese poemas. Dejó devolver a casa con las manos llenas de heridas.Ahora soy yo la que vuelve a casa dolorida porel frío. Ahora soy yo la que se hace heridas

con libros como éste.

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Layla Martínez



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no se nace odiando

el odio se enseña

no se nace rabioso

la rabia se aprende

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y te vi

perdido entre la multitud

ahogado en alcohol y soledad

con tu mirada ausente

y tu fragilidad de animal invertebrado

y te pregunté

¿me llevas a casa?

pero ya era demasiado tarde

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bebiendo en un bar de barrio

una noche de un invierno cualquiera

a esas horas que nunca pasa nada,

mirando la televisión o a las musarañas

esperando

que llegue la hora

de irse a casa

a cenar o a dormiro a seguir mirando la televisión o las musarañas.

Gente corriente

resistiendo día y noche

sin ninguna heroicidad

ellos son los que tienen todas las razones

para amar

y todas las papeletas para hacer

el trabajo sucio

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tú tienes la sartén por el mango,los huevos, el aceite, la sal y fuego

pero yo tengo hambre

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cinco céntimospara unas alas

y poder volar por los aires

esta puta ciudad

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la única manera de combatir esta tristeza

lleva tu nombre

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todo progreso tiene un reverso

toda victoria una derrota

todo fracaso una renuncia

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dentro todo era de una soledad de piedrade un sabor de plomo

de un aburrimiento de tarde de domingo

de una felicidad de voz en off.

Más allá del cristal

estaban las estrellas, los delfines, los caballitos

/ de mar

los galeones hundidos, los tesoros sumergidos,

/ las sirenas

y los piratas de Salgariotro mundo, inmenso

donde todo era hermoso y sugerente.

Y me lancé a las acogedores aguas

dejándome mecer por las olas

por el viento, por la luna

despreocupado, disfrutando de los sueños...

hasta que llegaron las tempestades

la oscuridad, el frío

hasta que descubrí,

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agazapados como el miedo

a los tiburones, las rayas, las medusas,

/ las barracudas

y los náufragos

y los ahogados

y al pez grande que se come al chico.

Y a la deriva

todo lo bello era como algo lejano

y todo aventura una batalla,

y atrapado en el vacío de las profundidades

imposible volver a la pecera

imposible que no te lleve la corriente

imposible aguantar el peso del agua

imposible convertirse en pez.

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ellos tienen almanosotros estómago

ellos tienen Patria

nosotros ni tierra

ellos pasean

nosotros andamos

ellos hacen turismo

nosotros emigramos

ellos son excéntricos

nosotros locos

ellos son artistas

nosotros artesanos

ellos tienen depresiones

nosotros estamos jodidos

ellos tienen el Poder

nosotros las leyes

ellos no saben ganar

nosotros no sabemos perder

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me miras desde la pared

de una casa que ya no recuerdoporque quizá no ha llegado ni a existir


pidiéndome una respuesta

que se queda en el aire

porque me arrebataste todas las palabras


e incapaz de diferenciar

lo real de lo esperado

las verdades de las mentirasgrito en silencio:

déjame olvidar

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borrar tu pasadopara escribir tu destino

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sábado por la mañana

escuchando la radio

la Ser, Radio Nacional, Canal Sur, la Cope

(en Radio3 el insoportable siglo XXI)

no paran de reír

sin ton ni son

sin gracia, sin sentido,

así que sobran los motivospara no tener piedad

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“no importa lo que luche lo que me esfuerce

no saldré vivo de este mundo”

(en la pared de una calle de Valladolid)

la necesidad de purgarse

de no pensar

de no hacerse preguntas n i buscar respuestas

anestesiarse para olvidar rotos y descosidos

rendirse a la evidencia

no luchar

dejarse arrastrar

ser piedra

no pedir nada

no buscar nada

quemar todas las naves

y buscarse una buena vena

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están cansados

son viejos

y están solos

no tienen nada

no creen en nada,

ningún sitio donde ir

ningún motivo para ser feliz,

nadie quien le importe

nadie a quien le importes,

nada que hacer

nada hermoso ni nada que reconforte,

finiquitados

sólo les queda

ver pasar los días

o poner fin a la comedia

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eran noches eternas

de lluvia, cigarrillos y ansiedad

noches casi de película de terror,

noches con los ojos abiertos sin ver nada

con el frío entrando por todos los lados,

y cuando volvías a mí

con la satisfacción en los ojos

y el alcohol en los labios

y como una fugitiva

te metías en la cama

y decías buenas-noches-cariño,

sin espantarte todo el miedo

que llevaba dentro

yo permanecía insomne

para no despertarte

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750 euros de multa para los que rebusquen/ comida en la basura.

Más caro que comer donde El Bulli.

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se hizo el silencio cuando te fuiste, Juanse perdieron las risas cuando marchaste, María

cayó tu casa, Manuel,

¿quién me ayudará a recoger la almendra?, Paco

el monte se devoró el camino hasta tu cortijo,

/ José

el jabalí se pasea por tu huerto, Matilde

y el invierno se hace más largo

mucho más largo, oscuro, frío y silencioso

con vuestra ausencia.Y la fuente de La Era se secó

y ya no baja agua por la Acequia de Los

/ Castaños.

Nadie juega al paulo en Casa Matea

y dejaron de hacer vinos Los Ruizes

y de hornear pan en donde Los Albertos.

Nadie canta trovos para San Miguel

ni hace rosquillas para San Blas.

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Y a veces llegan andarínes

a veces llegan vuestros nietos

hacen fotografías a las ruinas, a la fuente

/ de los cuatro caños,

a las calles solitarias, a las sombras

y marchan antes de que caiga la noche

dejándonos solos

con nuestros muertos

y la escarcha.

no olvidar

miro al cielo

y maldigo que olvidéis

de donde venís

y quién hace el pan.

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allá, en los páramos amarillos, en los bosques de

/ riberas, en las fuentes olvidadas

en las olmas de las plazas

en los inviernos como cuchillos

en las torres de las iglesias abandonadas

en las bandadas de estorninos

en los rojos atardeceres del otoño

en el pan lechuguino

en el vino bebido en las mismas bodegas

allá, me reconozco

pero ya nada me queda.

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El título de este libro, El ruido de los cuerpos al caer , al tiempo que nos transporta a un universonewtoniano y proyecta en nuestra mente unaimagen demoledora, describe, con absolutaclaridad, el contenido desesperanzado de estostextos: poemas en los que nos envuelve unasensación de asfixia mientras nos adentramos, nosaventuramos, en las profundidades abisales, fríasy oscuras, de la desilusión, del abandono…

Diferencias de clase insalvables, desamor, muertesin esperanza, en un mundo que, cada vez más,parece definitivamente cerrado, cerrado a cal y

canto, a la felicidad: son demasiados losobstáculos que la impiden: tan sólo la impensablelimosna que nos permitiera volar sería la salvación.

A pesar del flagrante intimismo de este poemario,nos sentimos plenamente identificados con estafalta de aire, con este mal de altura, con esta

manzana newtoniana (la vida), ya podrida antes dechocar con el suelo.

Un paso al frente, sin duda, de José PastorGonzález, poeta.

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David González (Mayo, 2012)



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Prólogo, de Layla Martínez 3

No es lo mismo 9

Demasiado tarde 10

Gente corriente 11

Lucha de clases 12

Limosna 13

Milagro 14

El que tira va a cara 15

La pecera 16

La diferencia 18

La fotografía 19

Pelikán 20

Oyentes 21

Demasiado viejos para soñar 23

Eso era el dolor 24

Ordenanza municipal en Madrid (2012) 25

Diles que no se vayan 26

Adolescencia 28

Epílogo, por David González 31

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