Emi Esta Muerto Carlos Blanco
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carlos blanco
emi está muerto
Título: Emi está muerto
Autor: Carlos Blanco
1era. Edición Noviembre de 2013
luegoluego editores
Monterrey, N.L. México
recuerdas cuando veías un bocho amarillo
y me golpeabas y decías
"bocho amarillo"
y yo me reía
también recuerdo que me golpeabas
cada vez que te engañaba
llorabas y decías
"infiel, infiel, infiel"
y yo recordaba la vez del bocho amarillo
no me digas
si un genio me concediera 3 deseos
y no pudiera pedir 10 más
sin dudarlo le pediría 3 cosas:
cerveza infinita
no haberte conocido
y no saber escribir
o en lugar de no haberte conocido
no haber conocido a mi madre
así ya podría escribir seguro
o mejor sería un traficante de focas bebés
¿quién compra abrigos de focas bebés?
los millonarios
que se los dan a sus hijas
hijas pendejas que sólo saben coger
coger bien rico porque son ricas y porque son blancas
si yo tuviera a una mujer blanca en mis manos
le diría: no, no me ames porque yo te lo digo
no me ames porque se lo pedí a un genio
ven, abrázame
no, no vengas, no me abraces por el maldito genio
si yo tuviera 3 deseos pediría:
deseo que todos estén muertos
deseo tener un arma
con ella te dispararía 5 veces más
en la frente
desearía que el genio fuera libre
y que nos suicidáramos juntos
no quiero estar solo, genio
no quiero morir solo.
trasero perfecto
no sé si existan fuentes para la eterna juventud
pero tienes un trasero perfecto
y cuando corres no puedo dejar de verlo
y cuando lloras porque tus padres pelean
y al día siguiente tu padre tiene cortaduras
y se divorcian
yo te consuelo y no veo tu trasero
veo tus ojos llenos de tristeza de alivio
y me dices -ya no habrá más gritos-
yo te veo y digo
-todo estará bien, ya no habrá
más gritos ni divorcios
encendamos el televisor-.
*
me gusta caminar a tu lado de la mano
y que cuando estés feliz
me rodees con tus brazos
y sonrías aunque yo no diga nada
después de ir al mandado
me prepares la cena,
nos duchemos juntos,
veamos las estrellas
y entonces recuerdes
que a pesar de eso
todo se irá a la mierda.
mira, una piedrita
he dejado de fumar, mi amor
también he escrito mucho últimamente
he dejado de hacer las cosas
que no dejaba de hacer cuando estábamos juntos
todo lo que te molestaba
todo lo que querías para el futuro
todo lo que me pedías y yo nunca
te hice caso el futuro
he dejado que otros labios me besen el futuro
y tal vez no lo debería decir
pero nunca había sentido algo similar
el futuro es una piedrita que meto en mi bolsillo
mi bolsillo está roto
querías coserlo pero yo tenía tanto sueño
que siempre dormía vestido
estaba tan cansado que a la hora de ducharme
me quedaba dormido y soñaba:
tenía un millón de piedritas
piedritas de colores
todas las metía a mi bolsillo, sí, el roto
estaba tan cansado que ni siquiera me importaba
soñaba que dormía vestido
ahora estoy despierto sin ti
sin piedritas que guardar
acabo de coser mi bolsillo
ahora estoy despierto desayunando futuro
futuro con leche, futuro con mantequilla
ahora voy al trabajo
sí, tengo un trabajo que no me gusta
pero el futuro con ella
sí me gusta
mira, una piedrita.
*
mierda, mi desodorante falló otra vez.
mierda, qué estoy haciendo arriba de esta montaña rusa.
me duele la cabeza.
mi amor, perdón por haberme hecho del rogar; este parque de diversiones sí
que es divertido.
mira, tengo sangre en la cabeza y aún estoy sobrio.
mamá, quiero un algodón con doble de azúcar, por favor.
mañana trabajo y ya es tarde.
mañana es el día de tu graduación, no voy a ir.
masticar, masticar, masticar.
mueve tus pies.
muerde mis labios, preciosa, mi novia no está aquí.
mamá ha regresado del baño, preciosa, vete.
mamá, es sólo una amiga, calla.
lo siento, john
el abanico de mi cuarto gira a 1 revolución por minuto
algo así como llegar a tu casa después de 3 meses
extraño el olor de tu casa pero más extraño el libro que se quedó allí
guardado en el estómago de tu cama
mala digestión
si el suicidio fuera como mi abanico
me ahorcaría hoy para morir en unos meses
pensando en ti o en mis amigos o en el noticiero de las 12
sí, antes encendería la tv
qué aburrido morir en meses sin ver la tv
terminaría de ver esa serie de detectives
tal vez hasta tendría tiempo de escribir una novela acerca de cómo mataron
a john al final de la temporada
pero todo sería demasiado tarde, john
todo es demasiado tarde y hace mucho calor en este lugar
todo fine, charlie
te digo que estoy bien
es sólo que me pone triste no estar a tu lado,
que estés con alguien más
queriendo estar conmigo.
me pone triste ver a los niños hambrientos
sin poder hacer una fogata
para asar a los perros y gatos callejeros.
es sólo que me deprime ver que a la tierra no le gusta fumar,
y siguen echándole humo en los ojos y en las fosas nasales.
yo fumo, pero intento no ser como esos enormes tubos metálicos;
yo no aviento el humo a mis padres.
estoy bien
sólo que no soporto a la gente del metro, del camión, del baño;
no soporto a mi familia.
no soporto los programas de mierda, de la televisión de mierda.
no soporto que me ignores.
siento que soy un niño al que golpean,
luego le compran un par de dulces por su diploma en la escuela,
y lo siguen golpeando por romper su premio.
siento que soy como ese perro tonto que no ladra,
no sirve, mejor le llamo a la perrera.
ese gato negro
- está feo, es como una mancha
no me gusta, tíralo.
sólo abre la ventana y dale una patada.
no volverá.
y tú?
tú eres una mierda,
y te amo.
eres como la persona que se detiene en la calle
en ese pequeño puesto de libros usados,
5, 10 minutos y se va sin comprar ni mierda.
eres el dentista que ofrece a sus pequeños pacientes
una paleta después de agujerearles la quijada,
para que estén felices por un rato
y después vuelvan por un poco más de dolor y otra paleta.
una rockola sin la rola que me gusta.
una nevería sin el clásico helado de chocolate.
una cantina sin caguamas.
un hospital sin moribundos en los pasillos.
un mundo sin nubes sucias.
como pequeños niños chiflados
así me siento.
no estoy mal
sólo pásame esas tijeras,
tengo que recortar unas cosas para mi sobrina.
escribir una carta de amor es complicado
con caritas felices o dos puntos tres
escribir sobre el suicidio es fácil
sólo pum y ya hiciste un poema
es más fácil sentarse frente a la computadora
que frente a tus amigos.
eres tan bonita que desearía que fueras poeta,
seguro escribirías de tus padres
o de cómo cambiaste de escuela
más de 3 veces.
o de cuando ese chico en la prepa te amaba,
pero un día decidió cambiarte por alguien más,
una mujer muy popular,
no es que tú no lo hayas sido
tú eras tan buena con todos
y cuando eso sucedió
te deprimiste tanto
que pensaste en el suicidio,
dejaste de comer
odiaste tanto a ese chico,
odiaste tanto a tu familia
que decidiste escribir poesía,
poesía muy buena por cierto,
pero no.
sólo eres una enfermera muy bonita
que ahora mismo
está comprando un bote de agua
frente al lugar donde trabajo.
toma esto
cuando mi perro caga el patio
mi padre
recoge la mierda con una pala
(si tan sólo pudieras ver tu cara,
tu cara de signo me dice que has dejado de amarme
que has puesto todos mis obsequios
debajo de tu cama
y todas tus ganas
en una bolsa negra, afuera.
si te preguntara
-qué significa
esa cara de signo, dime-
tú sólo responderías
con un signo más grande
tan grande
que golpearía mi rostro
tirando todos mis dientes)
y con fuerza la arroja en su hocico.
-sólo me queda un diente, tómalo.
emi está muerto
ayer escribí cerca de mil poemas en la mente y ahora no recuerdo ninguno.
sé que hablaban de mi perro, del olor a pan en mal estado
y de lo que sucede cuando lo como.
recuerdo que hablaban de ti, de mí, de él;
ella creo que no aparecía.
anoche soñé cerca de novecientas veces contigo.
primero estábamos en el parque
después corríamos y comíamos,
no recuerdo cómo
desperté, mi primo estaba muerto a mi lado.
él tiene problemas para respirar y creo que no tomó su medicamento, su
inhalador.
volví a dormir.
fuimos por un helado de chocolate, yo compré un esquimal.
volvimos a mi casa y fumamos toda la tarde.
platicábamos,
yo sólo te miraba.
fuimos a tu casa por cerillos, pero preferimos dormir un poco
después hacer el amor y volver a dormir.
sonó mi celular, no quise contestar así que mejor lo arrojé al excusado.
esto está mal, mejor me voy, antes me lavaré la cara.
listo.
me voy antes de que despiertes.
no sé por qué, la estábamos pasando muy bien;
creo que te amo.
- dónde están los cerillos
y los cigarros,
mierda.
regreso y estás sentada en la cama con los cigarros y los cerillos,
me los das y volteas la mirada,
no sé qué hacer
así que mejor despierto y le pido un consejo a mi primo.
-mierda, está muerto no recordaba. bueno, volveré a dormir.
ahora estamos en el bar
-cómo llegó ese karaoke aquí
te dedico la rola más romántica del mundo según yo,
aunque sólo habla de mierda, zapatos y más mierda.
me llama mi hermano,
su novia lo engañó con un tipo;
está triste, deprimido
le digo que nos acompañe
pasan 20 minutos y no llega,
le marco para ver qué sucede
y dice que está en el hospital;
el tipo casi asesina a su novia.
los psicópatas y asesinos deben tener sus razones,
yo no los juzgo.
nuestros labios se unen como dos imanes, o como un cerillo a un cigarro
entonces justo cuando no deseo despertar
mi primo revive y me despierta para ir a la farmacia por medicamento y un
jugo
- eres un pendejo.
espero que nadie me juzgue.
*
Tengo una heridita en la espalda
en serio esto no es un poema
tengo una herida en la espalda tiene tu nombre
bueno no sólo cada que te recuerdo duele
tengo una herida en la espalda y siempre me duele
una herida roja como todas
como cuando muerdes el labio inferior de alguien
y no dice nada porque quiere tener sus labios junto a los tuyos
tú le preguntas a ese alguien: ¿duele?
y sólo niega con la cabeza
ese alguien dice entre dientes: me encanta
y los besos se convierten en mordidas de ahora en adelante
pero no importa, nada importa
ni siquiera la herida en mi espalda con tu nombre
que por cierto duele mucho.
*
ayer cuando dormías fui a tu casa
por la ventana
vacié un par de hormigas voladoras
sé que las odias
y sabes que yo te amo
pinche puta.
*
si fueras un avión
sé que te estrellarías sobre el pavimento
justo enfrente de mi casa
para que yo despertara y te viera frente a mí.
triste real triste
Te escribo este poema mientras escucho a los hombres g
mientras decido cuál de todos tus libros quemar primero.
Hace unos días dormía con el reproductor encendido
escuché entre sueños una de esas canciones ruidosas que te gustan
y al despertar me enteré que habías muerto.
Luego apagué el reproductor y volví a dormir.
Soñé que todo era mentira, que te hacían un funeral falso
y hasta te componían una canción.
Aparenté ser parte del juego, nunca me ha gustado ser aguafiestas
así que compré un grandísimo ramo de flores.
Caminé hasta el lugar donde todos lloraban
distinguí a los malos y buenos actores, tu madre era buena.
Todo se veía tan real -¡pero qué buen sueño!- dije en voz alta, y sólo los
malos actores se me quedaron viendo.
Entre saludos, miradas y lamentos llegué hasta tu caja fúnebre.
-¿Recuerdas cuándo éramos felices? cuándo dije que sólo yo te conocía de
verdad y que nadie te iba a amar, ni siquiera el tipo ese con el que te
acostabas cuando empezamos a salir– te dije llorando al recordar esas
imágenes.
Los dos saliendo del hotel con gafas oscuras y yo en la banquita de enfrente
(por casualidad) comiéndome un elote en vaso. Al verlos sin dudar salí
corriendo detrás de ti.
-Déjame en paz, lárgate– me gritaste y después tiraste mi elote en vaso
mientras yo veía cómo tu amante intentaba ocultarse en el maletero.
Desperté sólo para fumar un cigarro, hace tanto calor que recuerdo la vez en
que intentaste quemar mi cabello sólo por haberte sido infiel.
Al beber la última cerveza del refrigerador me sentí tan solo que me quedé
dormido de nuevo, ahora el sueño estaba en la parte en que yo iba
manejando el coche con tu amante atrás y tú adelante conmigo. Tocaba tu
pierna y te resistías un poco pero eso no me importó. Al llegar a nuestro
destino (una constructora vacía) coloqué a los dos en el maletero y comencé
a bañarlos con mezcla de concreto.
Desperté y es triste aceptar que no estás muerta, ni siquiera estuvimos
juntos alguna vez, sólo aquel día en la biblioteca cuando sacaste estos libros
para mí porque yo había olvidado mi credencial.
También es triste darme cuenta que no sé distinguir entre un cuento y un
poema, al parecer esto no es un poema.
te extraño morra
por qué te moriste jenni
ahora todos hablan de ti
antes yo te amaba
sólo yo
por qué jenni
ahora todos se burlan
ya no sé qué hacer
la televisión recuerda y me habla de ti
ella te conocía más jenni?
tu esposo, que ya no amabas
sigue revolcándose con aquella
esa a la cual dedicaste tu vida
y ahora todas tus canciones le quedan
jenni, me dejaste dinero
pero me hubieras dejado tu culo
voy a buscar un resto
un pedazo de tu trasero
debe de haber alguno
en algún árbol
debajo de una piedra
jenni
aquí tengo tu vestido a mi lado
me lo acabo de poner
sabes
antes, cuando vivías
cuando visitabas mi casa
mi cama
cuando dormías tomaba tu vestido
tus pantaletas y las olía
me probaba tu vestido que me quedaba un poco grande jenni
y eso es un halago, lo sabes.