FA - Anónima

7/30/2019 FA - Anónima

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Anónima

Vivo en un país de mierda

Que sacraliza símbolos obscenos,

Donde está prohibido limpiarse el orín

En un trapo pintarrajeado de rojo, blanco y verde,

Mientras se limpian el culo

Con ese mismo trapo pintarrajeado

Senadores, diputados, y toda la élite política

Una y otra vez.

Y no contentos con ello

Me dan a que huela sus excrecencias

Ofreciéndolas,

Exhibiéndolas

En el noticiero de las diez y media

Donde me entero que por enésima vez

La subnormal hija de algún funcionario también subnormal

Quiere ocultar su vulgar complejo de inferioridad

Asustando a funcionarios esclavos

Con el despido, la calle, quizá la cárcel.




Que se contenta con aquello que recibe:

Pagos exacerbados a durmientes que cobran por nada

Y que cobran cuando tampoco van a trabajar

-que es la más de las veces-

Donde pretenden haber encontrado la medida

Mágica

Para terminar con el ausentismo:

Pasar lista, como si fuera una mala escuela primaria

Y resaltar los nombres con letras rojas en un megaletrero

De lucecitas máde in cháina.

Esa es la solución de todo, para todos.

Nombrar los males,

Enmascarar a los culpables

Dejar incólumes a quienes debieran

Haber muerto ya

En un orgasmo explosivo de placer empíreo

Al beber sus vinos de diez mil dólares,

Al conducir sus carros de dos millones,

Al cumplir los caprichos de una hija retardada

Que sólo posee la belleza de Medusa

-ignorada Gorgona, ¿quién es?-.



Y su mirada

Petrifica secretarias,

Auditores de delegados,

Compadres del amigo del conocido,

Ayudantes del mesero del conserje del maestro de ceremonias,

Consejeros del Director de la Secretaría del Departamento,

Funcionarios anónimos.


Que ignora su propio nombre,

Que canta la música española

Y no logra aprender las estrofas también españolas

De rancias tradiciones hoy míticas:

Hombres de carne y hueso transformados en dioses

Alabados y odiados

Recordados y vilipendiados

Presentes e inanimados

En las Asambleas escolares

Esas de los lunes a las ocho en punto

Esas de poesía y bailable y música

Y posición de firmes y saludo

Palma abierta

El dedo pulgar despegado de los demás dedos

Artificiosamente colocados sobre el corazón.



Anónima Patria mía.

Que tienes un apodo, sin más,

Y sólo eso: un apodo.

Y un nombre de vergüenza,

Endilgado a fuer de emulación

Inconveniente adaptación de los vecinos allende el Bravo,

Que aparece rimbombante en las actas de nacimiento

Y en monedas, y en escudos presidenciales.

Sabes cómo te llamas, pero ese nombre no te pertenece.

Sabes cómo quisieras llamarte

Y nadie responde,

Ni la cartilla militar ni el acta de defunción,

Ni las Naciones Unidas ni la Unión Europea.

Nadie respeta ese nombre largo, vergonzoso,

Y todos te nombran por el apodo.

Vivo en un país de mierda,

Con hijos traidores que trabajan para el CBP.

Galimatías exquisito

De apátridas

-pochos-

Vigilando a los iú és círisen güan-na bí .

Un país que exporta mano de obra barata

Y cerebros que quieren ser exportados,



Incubadora

De talentos perdidos

Que reclaman otra identidad tan pronto

Les sirven una hamburguesa y un exquisito

Vaso de cocacola.

Ese es mi país de mierda,

Esa la situación y ese el estadio.

Esa la vergüenza y la ignominia,

El cadalso y el suplicio,

Y la gloria y el gozo.

Todos tenemos lo que necesitamos:

Funcionarios corruptos y vendidos

A quién echar las culpas hasta de los chancros,

Presidentes analfabetos

Que gozan con una docta ignorantia que ya quisiera el filósofo,

Magnates, dueños de sindicatos

Que agradecen dominicalmente al cielo

-a todos los santos-,

No haber nacido, por ejemplo, en China

-un balazo en la nuca asusta a cualquiera

incluso a ellos, los impertérritos-

A gozar del favor del presidente en turno

De la envidia del ciudadano común

Ese que jamás probará bocado servido



En la valiosa e histórica vajilla del Palacio Presidencial,

Ese que tolera las actuaciones ridículas e increíbles

De una mujer que presume licenciaturas y demás diplomas

De hermanos que ahora dejaron también de ser anónimos,

De familias a quienes debemos imitar,

A quienes debemos envidiar

Si queremos ser también ciudadanos ejemplares.

Claro:

Esas son las familias bien.


Pero esa no es mi Patria.

Mi Patria es otra cosa:

Es el presente que mi hija,

Pequeña y frágil,

Honesta y digna,

Escatima a quienes nos escatiman país y progreso,

A quienes nos prodigan a cuentagotas

Una justicia que nadie sabe a ciencia cierta qué es.



Mi hija no es ejemplo de nadie.

Mi hija no es carne de cañón,

Ni cheque pagadero al portador.

Y mi Patria le pertenece.

Mi Patria:

La que no tocan los hijos de puta

Sentados tras un tintero de plata

Que un día será fundido para hacer otra cosa,

-porque los tinteros, Señores de la Cámara

dejaron de ser funcionales hace siglos-.

Mi Patria,

Lo que me dejaron quienes emigraron

Desterrándose y destetándose

Vendiéndose al mejor postor.

Nuestra Patria,

Donde jugamos y soñamos,

Y leemos y aprendemos

A quien valoramos en la forma de un pajarillo indefenso caído del nido

Que hay que cuidar, proteger,

Porque él es la Patria también.




Pero mi Patria es otra cosa.

Anónima,

Ni apodo ni nombre oficial

Pueden tocarla

Mucho menos abarcarla.

Es lo que dejaron los abuelos para mí,

Es lo que dejaré para mi hija

Y quienes vengan después:

El orgullo de saberse indomables,

La alegría de saberse invencibles,

La certeza de saberse capaces,

Poderosos,

Irrepetibles y únicos.

Eso es lo que soy, eso es lo que somos.

Dejaremos el país de mierda a los mercenarios del poder

Y los contratistas de sueños rotos y horizontes putrefactos,

A los políticos de carrera

-por fortuna, prescindibles-.



Que se lo queden,

Con sus recursos,

Su petróleo, sus hidroeléctricas, sus contratos multimillonarios.

Ellos no pueden comprarme la Patria,

Si no saben siquiera nombrarla.

Ellos no pueden quitarnos la Patria.

Anónima,

Patria mía,

Patria nuestra:

Aquí estamos.

Francisco Arriaga.

México, Frontera Norte.

1 de Mayo de 2013.

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