Marea de Brujas 1998 - Flora Calderón...

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Flora Calderón Ruiz Marea de brujas

MAREA de BRUJAS

Flora Calderón Ruiz

Primera Edición, agosto 1998© Flora Calderón

© Instituto de Cultura de Baja CaliforniaAv. Álvaro Obregón 1209. Col. Nueva

Mexicali, B.C.

ISBN 970-18-0323-X

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“ No quiero más de un alma por ti ardiendoun limpio corazón honesto y puro

palabras y afición para mostrarme.”

Anónimo Jesuita 15577

“ Dónde está la respuestaa esta desolación de diez mil días

Tu alma es ahora mi destinohasta que los negros pájaros vengan.”

Diamanda Galas

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A la memoria y por la poesía de Antonio Mejía De la Garza y

Gloria Ortíz Ramírez

A: Daniel Ramsés

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M A R E A d e B R U J A S

Acusadas de levantar vientos, provocar inundaciones, quemar cosechas, agriar la leche, secar las ubres de las vacas y causar toda clase de enfermedades, las brujas eran tachadas de “anarquistas y herejes”, condenadas por “realizar actividades que constituían una traición a Dios y a los gobernantes” y conducidas a la picota, donde se les obligaba a confesar mediante tortura para después ser quemadas en la hoguera; blanco del odio de los pueblos y víctimas de proyectiles encendidos por el temor y la falta de información de los “benditos” inquisidores, enviados del Señor, vigilantes de que nadie se alejara “del camino de moralidad impuesto por el Todopoderoso”. Por otra parte, se sabe que a lo largo de la historia diversas culturas han atribuído propiedades mágicas a la palabra, y que el derecho a la palabra escrita era reservado antiguamente al mago de la tribu. Incluso existe la referencia de que la palabra daemon, demonio en latín, se utilizaba como sinónimo de “musa” o “inspiración”. Daemon, pues, es el demonio interior que el escritor debe invocar para realizar su trabajo literario. Digna heredera de las antiguas hechiceras y poseedora de la palabra, Flora Calderón utiliza éste, el más peligroso ingrediente de cualquier receta mágica, para practicar sus encantamientos. Flora parte de la conciencia de sí misma para crear atmósferas que fascinan al lector y lo atraen hacia ella. Su voz es clara y sonora, un mantra con el que interpreta cada elemento del mundo que le rodea. Flora poeta, Flora libre, navega por su mundo interior desatándose el cabello literario para recorrer una a una las diferentes páginas de su historia y reinventarla en cada poema, retrato hablado de ella misma. En su trabajo se ve constantemente la capacidad de interpretar la realidad, de introyectarla, procesarla y devolverla al mundo convertida en imágenes; sin embargo, su poesía va más allá de la imagen para convertirse en acción. Flora es una poeta libertaria, una mujer que deja a su espíritu volar libre y que transgrede los lineamientos impuestos por la moralidad abrupta. Dicen que las brujas tienen el poder de transformarse en cualquier cosa. En este libro, Flora bebe la poción del verbo para transformarse en daga, en celda, en emperatriz y en marea. Sus palabras son mandatos, declaraciones, dictámenes que tienen el poder de cambiar el curso de las aguas. Los hechizos de este libro están compuestos de diversos elementos, el aguardiente, la noche oscura, el agualuna... Flora bebe el vino del hereje y revela su verdadera naturaleza de agorera. Conjura su propia biografía donde es a la vez diosa y esclava, criatura nocturna que lleva en su costado izquierdo el poder de cambiar la naturaleza de las cosas. Flora profeta, se sumerge en el poema para traer a la superficie la esencia de cada habitante de su andamiaje interno. Esta colección de poemas es, a la vez, una confesión y una poderosa increpación al universo. Flora descubre, vaticina y deja que sus demonios hablen a través de estas líneas, pero ¿a quién le hablan sino a ella misma? Flora conversa con su imagen, la seduce, la somete y la reinventa. Como toda bruja, se deja conducir al cadalso y se condena, sabedora de que solamente ella

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guarda la llave de su espíritu: permite que sus personajes cobren vida y la sacrifiquen, pero es ella quien decide ser víctima o victimaria en un ritual secreto donde desempeña todos los papeles a un mismo tiempo.Marea de Brujas, principio y fin en sí mismo de una serie de principios, es un libro de recetas mágicas del que la autora se sirve para poner al lector a merced de sus encantamientos. Es preciso hacer una advertencia: antes de leerlo, hay que tener a mano un vaso de agua clara, llevar un trapo rojo encima y voltear nuestras ropas al revés para no quedarnos atrapados en este embrujo de palabras.

Regina Swain

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Me niego a recordarPor eso aquí me quedo

En el baile de sordomudosEn la arcilla de tu nariz

En esta copa de vinoQue lava heridas

Embriaga tu imagenTe hace besarme

Morir por mien un abrazo de cenizaen años de taquicardia

Pero noNo es verdad

Sólo mi embriaguez es absolutaLa tuya

¡Dios la tuya!es una locura que invento

según el camino por donde pasas.

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Mientras la noche se hace viejaEl licor y el sueño emergen del amor

para lavarme el rostroes entonces que muero cada noche.

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Me estrello en tus párpadosCarbón en mis venas

Te espero

Eres grillo y amanteLetargo y cadalso

Desenterrándote me encuentroAcosándote voy

Mar y algapero también daga

Me invaden tus manospeces en agualuna

Mantos de arena se ondean Para moldearnos de nuevo.

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Tu cuerpo caserío blanco

en el que me baño de espumadel mar de tu lengua

En tí veo el infiernodonde agonizan gaviotas

y bailan hombres sobre navajas

Nos crece un cantoabierto en el pechoa golpe de palma

y vino tinto

Juntos fuego y plumajedamos vida al agorerode la pasión y el sueño.

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A Antonio Mejía

Hombre de fuego verde y uñas de salPrófugo del desamor

RíesEres martillo y canto

Rompes

Sonaja del otoñosiervo de la furia

Me enclaustras en tus castillode lagartijas y escarabajos

LlorasCon el embrujo de un beso

con la fe de los neciosdecides abrigar tu temor

en el sudor de mi cuerpo bajo el tuyoÁtame

Contigo dentro soy fuego eternoCalcíname.

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Navego en río de manosBarco de letras y papel

Caño del espíritu

Tienes en tus manos el cadáver de mi cadáver

El paisaje de huertos desolados

Devuélveme al hechizoNo quiero este circo de luceros caídos

De lechos lúgubres

Navego en aguardiente

Vienes de los espectros del fuegoDel velorio onírico

Naciste de la capa de un magoy con mi fuerza me matas

Los cantos no están muertos

Niñas rojas te llevan manzanas y cabellosNiñas de paño-azul

albas moradas para alumbrarte

Te haz extraviado en el sueñoen la barca rota de mi cuerpo

que poco a poco se hunde en la tierra.

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Mueres en mis manosLuna ron

Ebrio tal vezSólo pueden ocurrir

Dos copasDos cosas

Dormir o creerse poeta.

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Hereje encomendado a DiosBebes de mi vino

los mismos pecados

“ No matarás”

Pero con tu soga me ahorcoCamino al entierro

Que consumas entre mis piernaspatíbulo blanco y silencioso

donde me quiebroal tañer de la carne con el hueso

Hambriento herejeTemplo de astutos

Soy perpetua amanteCondenada a la pasión.

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Diosa o esclavaEmperatriz o ramera

Ríe con dientes de cristal y humo

Arpía o conejocarne y lechuga

Bebe del más tinto de los vinosHija de un vampiro danzarín

Heredera de las fiestas de BacoSe sumerge en la embriaguez de sus actos

En la cautelosa visión del coyote

El color de su rostro cambiacomo nubes de atardecerSabe de lunas y magias

Pone santanas y besos en las rocascomo si las sirenas hubieran perdido

sus cantos

No hay amarras en sus ojosPero le crecen mundos en un párpado

le amo y no soy su esclavoSoy su bebida

Su panPero no mediador de concienciaNi clareador de sus desmanes

Acudo al regazopara sufrir la agonía

de escribir desde el éxtasisa la sombra de su cuerpo.

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Señora de los delirios y ramajes de mielSeñora del zacate y la penumbra

He aquí el alma indómita que me habitaProtégenos no nos abandones

Si he de matarQue sea con la mano que escribo.

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En esta soledad de poeta enfermoel calor no tiene permiso

La voz cortada a ras de lenguaMi alma es un convento de viejas torturas

En capillas rojo y oroDonde gritan el dolor y la tristeza

(gritos a tus oídos sordos)Enmudece la alegría en penitencia

En esta insólita mudez repentinaSólo tu cuerpo desnudo de tiempo

Tiene abrigo en mi morada

Este frío maldito que sudan mis manosSon lágrimas que robe a la niña de los vientos

Es agua para tu cuerpo(hace cien años que te sueño

sueño tras leño ardemos en un mismo árbol)

Donde me encuentro ahoraEl calor no tiene permisoSi no viene de tu cuerpo.

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Ya no habrá bocaQue por deseo no me llore

Muerta la florCrece la tierraMudo el gallo

Sombrea la madrugada.

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Vengo a preguntarmeel rompimiento de la piel en el tambor

A vivir entre las nubesA desempolvar el cobre del silencio

Llegué del marpara ser secreto del deseo

a desprender la palabra perfecta y decir entre balbuceos

la ruina de todos los tiempos

Impurasedienta y con feNiego el desamor

con el beso que traicionó a la boca

para volverse agua

Estoy en la sombra para sabercómo

cuándo y porquénaciste en mi vocabulario.

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Volver a los viejos amores

Te entregas al deshonrado siervo que te acompaña

Por eso estás ahíentre las torturas que más te duelen

en el látigo del recuerdoque te flagela

Al fin siempre se vuelve al mar.

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Viene la noche partida en solesa desmembrar embrujos

Aquí nadie es lo que fueNi vino

Ni agoreroNi dioses

Todos venimos a ser cantosde los recuerdos más antiguos

a ser voz para milenios

Somos esclavos y amantesa quienes nadie puede matar

Tambores del marenredaderas de carne.

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Ritos de amor colgados en percherosMaderas recién pulidas

Dudascomo campanadas negras

Lluvias de calvértebras sacudiéndose los recuerdos

Dudascomo estertores del miedo

Dudas como el temblor de los enfermos

Campos de amor bañadoscon los cuerpos de viejas batallas

DudasAsí

de las entrañas por dondela vida se hace vida

El cuerpo huesoy el hueso alma.

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A veces viene tu vozdura y distante a colgarse de mi angustia

a flagelar la esperasaturándome de celos infinitos.

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AbandonadaBebo el alcohol en ollas de sal

Guardé el llanto y el reprocheen esta delgada carne

Si miras bienpodrás ver luciérnagasen mis venas abiertas

Olor a pingüicas y alcatracesTrepo al sueño

Al martillazo de despertarsin saber dónde diablos estuve guardada

Quizá en una conchaTal vez en una piedra

o sólo fuiel humo de una hoguera

sin conciencia de su cuerpohasta encontrarme en el delirio de tu piel

y la lucha del corazón por no matarse.

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Bendita estirpeSortilegios y hoguerasretozan en mi corazón

Soy una torva de inquietos pasajeroscon voz de tabacosoledad cianuro

y cárceles que gritan por toda mi piel

Encuéntrate en las celdasacércate a estas vocesque claman en agonía

el amorla pasión

o la violenciacon que fuimos traídos a la tierra

Tengo lamento de día nubladocafé frío

y la frente llena de sueños de ángel.

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Moriré como las hijas bastardasde la calle y el algodón

Donde revienten mis venasY el mar sea una estopa impregnada de gasolina

A pesar de que tus ojos escarban en miJamás me han encontrado

No has visto como la piel se une a la pajaNi la ceniza a mis labios

Moriré como las hijas de la brumaRecién parida en el fuegocomo la marea de brujasque anda por mis huesos.

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Flora Calderón Ruiz

Autora de los poemarios Montes de Espuma Sanguinea (1989), Pasión y Canto de Estefanía De la Luz (1993). Formó parte de los talleres literarios de la UABC y de Bellas Artes en Ensenada. Obtuvo el premio de Cuento Breve Categoria Jóvenes de la Academia de Español en el D.F. y

en 1991 le otorgaron los Juegos Florales de Ensenada. Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Baja California ciclo 1995 - 1996.

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