Recuerdo todas aquellas mañanas en las que mi madre preparaba esa deliciosa tarta de moras que con tanto esmero hacía a cada 12 de la mañana del retintineo del mustio reloj. Recuerdo como aún con el esmero que ella ponía yo simplemente lo rechazaba. Día tras día, yo rechazaba aquella tarta y mi madre aún con su característica sonrisa plasmada en su cara asentía sin darle importancia. Aún siento el olor a hojaldre que se quedaba pegado a aquella mesita de roble. Diez años después, mi hijo se niega a probarlo.