Morir

Alfonso Reyes

En el más cariñoso lechome siento morir,cuando en la naturaleza,toda mansa como jardín.

Muelle, el ala del ángel blanco¡qué piedad, que ternura al fin!—primera vez roza mis hombroscomo el arco roza el violín.

Esta frescura de saberque también nos vamos de aquí,¡qué novedad en la conciencia,qué persuasión blanda y sutil!

¡Qué conformidad, que tersura,qué dejarse ir!Sus filos y puntas los actosredondean al llegar a mí.

Ni la sangría del estoicoque se amenguaba sin sentir,ni el áspid que penas besabael botón de ansioso carmín:

Lento declive, y tan seguro—hinchado de sí—que ni da lugar a lamentosni a temores, ni

siquiera al vago cosquilleode ese minuto por veniren que se ha de abrir a mis ojosalgo que se tiene que abrir.

¡Qué natural lo que se acabacuando ya se acaba por sí!Voy con la razón satisfecha,dormido, contento, feliz.

¡Y yo que viví tantos años,tantos años como perdí,sin dar oídos a la esfingeque susurraba junto a mí!

Yo no sabía que la vidase reclina y se tiene asíen esa gula de la nadaque es su diván, es su cojín.