Poemas sueltos de Roberto Bolaño

7/28/2019 Poemas sueltos de Roberto Bolao

1/13

Poemas de Roberto Bolao*

no importa hacia donde te arrastre el viento

(S. Pero me gustara ver a Sneca en este lugar)

La sabidura consiste en mantener los ojos abiertos

durante la cada (Bloques snicos

de desesperacin?) Estudiar en las estaciones

de polica Meditar durante los fines de semana

sin dinero (Tpicos que has de repetir, dijo

la voz en off, sin considerarte desdichado)

Ciudades supermercados fronteras

(Un Sneca plido? Un bistec sobre el mrmol?)

De la angustia an no hemos hablado

(Basta ya. Dialctica obscena)

Ese vigor irreversible que abrasar tus derroteros

-------------------------------------------------------

En el Distrito V con los sudacas:

An lees a los juglares? S

Quiero decir: trato de soar

castillos y mercados cosas de ese tipo

para despus volver a mi piso y dormir

No hay nada malo en eso

Vida desaparecida hace mucho

En los bares del Distrito V

gente silenciosa con las manos en

los bolsillos Y los relmpagos

-------------------------------------------------------

Estos son los rostros romanos del infierno

Prefiero vivir lejos de todo, dije


2/13

No ser cmplice Pero esos rostros contemplan

aqullo ms all de tu cuerpo Nobles

facciones fosilizadas en el aire

Como el fin de una pelcula antigua

Rostros sobreimpresos en el azul del cielo

Como la muerte, dije

--------------------------------------------------------

De sillas, de atardeceres extra,

de pistolas que acarician

nuestros mejores amigos

est hecha la muerte

---------------------------------------------------------

Ahora paseas solitario por los muelles

de Barcelona

Fumas un cigarrillo negro y por

un momento crees que sera bueno

que lloviese

Dinero no te conceden los dioses

mas s caprichos extraos

Mira hacia arriba:

est lloviendo

----------------------------------------------------------

*Publ icado s en

Regreso a la Antrtida

Rimbaud vuelve a Casa, Press.

Febrero 1983.


3/13

Siete Poemas Breves de Roberto Bolao*

I

Cae fiebre como nieve

Nieve de ojos verdes

II

Se ren los trovadores en el patio de lataberna

La mula de Guiraut de Bornelh El cantar oscuro

y el cantar claro Cuentan que un cataln prodigioso...

La luna... Los claros labios de una nia diciendo en latn

que te ama Todo lejos y presente

No nos publicarn libros ni incluirn muestrasde nuestro arte en sus antologas (Plagiarn

mis versos mientras yo trabajo solo en Europa)

Sombra de viejas destrucciones. La risa de los juglares

desaparecidos La luna en posicin creciente

Un giro de 75o en la virtud Que tus palabras te sean fieles

III

Guiraut Sentado en el patio de la taberna

Las piernas cruzadas Has salido para digerircontemplando el cielo Los tejados grises

Las chimeneas humeantes de los primeros das invernales

Las niitas rubias morenas pelirrojas Jugando

IV

En primavera salan de los bosques y reciban a los hombres

Tersites Inmaculado el mrmol atraviesa descripciones

lamentos estados totalitarios Algo tan lejano a la risa

de los comerciantes (Salan de sus bosques para hacerel amor) Con campesinos que alababan grandemente

sus cabalgaduras atadas a los rboles bajos o paciendo

en los claros Una Grecia en blanco y negro Y anos

dilatados

estrechando vergas notables Tersites las amazonasun atardecer que persiste a las descripciones y los besos


4/13

V

Tal vez no ame a nadie en particular dijo

mientras miraba a travs de los cristales

(La poesa ya no me emociona) - Qu? Su amigalevant las cejas Mi poesa (Caca)

Ese vaco que siento despus de un orgasmo

(Maldita sea, si sigo escribiendo llegar a sentirlo

de verdad) La verga parada mientras se desarrolla

el Dolor (Ella se visti aprisa. Medias

de seda roja) Un aire jazzeado una manera de hablar

(Improviso, luego existo, cmo se llamaba ese tipo?)

Descartes Caca (Qu nublado, dijo ella,

mirando hacia arriba Si pudieras contemplartu propia sonrisa Santos annimos Nombres

carentes de significado

VINadie te manda cartas ahora Debajo del faro

en el atardecer Los labios partidos por el viento

Hacia el Este hacen la revolucin Un gato duerme

entre tus brazos A veces eres inmensamente feliz

VII

En la sala de lecturas del Infierno En el club

de aficionados a la ciencia-ficcin

En los patios escarchados En los dormitorios de trnsito

En los caminos de hielo Cuando ya todo parece ms claro

Y cada instante es mejor y menos importante

Con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces

los ojos verdes Y 26 aos Un servidor

--------------------------------------------------------------------

*Publ icado en

Le Prosa

Revista de Escritura Literaria / 3

Director: Orlando Guilln

Mxico, febrero de 1981.


5/13

El desierto de los nios*

Nuestro primer sueo es una muchacha

-siempre una muchacha-

que camina por las calles de cristal

de la clnica donde naci.

Dossier de nios tiritando

de tanto viajar. Dossier de lunas en la ventana.

de parejas fugaces, utpicas,

besndose las manos.

Nuestro primer sueo es una muchacha, etctera,

que camina por bodegones murmurando para s misma

-la locura nos apartar del centroizzquierdismo,

la esperanza electriza a los ms desesperados:

ideas retrctiles, suaves como la coleccin de fotos

que un adolescente guarda

para las improbables noches a campo libre,

pero que le ayudan.

Nuestro primer sueo es un horscopo divertido, pesimista,

una muchacha leyendo el peridico

una tarde de verano,

las nubes que pasan por encimita del mar(te creo, te creo, llueve interminablemente),

y otro que piensa: "la dureza de mi mirada"

mientras se lo sacude

despus de mear sobre el muro.

--------------------------------------------------------------------

*Publ icado en

La zorra vuelve al gallineroRevista de Arte y Poesa, Nmero 2Mxico, primavera de 2000.


6/13

Atole*

Va a Mario Santiago y Orlando Guilln

los poetas perdidos de Mxico

tomando atole con el dedo

En los murales de una nueva universidad

llamada infierno o algo que poda ser

una especie de infierno pedaggico

Pero os aseguro que la msica de fondo

era una huasteca veracruzana o tamaulipeca

no soy capaz de precisarlo

Amigos mos era el da en que se estrenaba

as que ya se lo pueden imaginar

Y Mario y Orlando rean pero como en cmara lenta

como si en el mural en el que vivan

no existiera la prisa o la velocidad

No s si me explico

como si sus risas se desplegaran minuciosamente

sobre un horizonte infinito

Esos cielos pintados por el Dr. Atl, los recuerdas?

s, los recuerdo, y tambin recuerdo

las risas de mis amigos

Cuando an no vivan dentro del mural laberntico

apareciendo y desapareciendo como la poesa verdadera

esa que ahora visitan los turistas

Borrachos y drogados como escritos con sangre

ahora desaparecen por el esplendor geomtrico


7/13

que es el Mxico que les pertenece

El Mxico de las soledades y los recuerdos

el del metro nocturno y los cafs chinos

el del amanecer el del atole

El burro*

A veces sueo que Mario Santiago

Viene a buscarme con su moto negra.

Y dejamos atrs la ciudad y a medida

Que las luces van desapareciendo

Mario Santiago me dice que se trata

De una moto robada, la ltima moto

Robada para viajar por las pobres tierras

Del norte, en direccin a Texas,

Persiguiendo un sueo innombrable,

Inclasificable, el sueo de nuestra juventud,

Es decir el sueo ms valiente de todos

Nuestros sueos. Y de tal manera

Cmo negarme a montar la veloz moto negraDel norte y salir rajados por aqullos caminos

Que antao recorrieran los santos de Mxico,

Los poetas mendicantes de Mxico,

Las sanguijuelas taciturnas de Tepito

O la colonia Guerrero, todos en la misma senda,

Donde se confunden y mezclan los tiempos:

Verbales y fsicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueo que Mario Santiago

Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,

Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,

Slo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada

Me subo a la moto y partimos

Por los caminos del norte, la cabeza y yo,


8/13

Extraos tripulantes embarcados en una ruta

Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,

Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos

Y ventiscas de arena, el nico teatro concebible

Para nuestra poesa

Y a veces sueo que el camino

Que nuestra moto o nuestro anhelo recorre

No empieza en mi sueo sino en el sueo

De otros: los inocentes, los bienaventurados,

Los mansos, los que para nuestra desgracia

Ya no estn aqu. Y as Mario Santiago y yo

Salimos de la ciudad de Mxico que es la prolongacin

De tantos sueos, la materializacin de tantasPesadillas, y remontamos los estados

Siempre hacia el norte, siempre por el camino

De los coyotes, y nuestra moto entonces

Es del color de la noche. Nuestra moto

Es un burro negro que viaja sin prisa

Por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro

Que se desplaza por la humanidad y la geometra

De estos pobres paisajes desolados.

Y la risa de Mario o de la cabeza

Saluda a los fantasmas de nuestra juventud,

El sueo innombrable e intil

De la valenta.

Y a veces creo ver una moto negra

Como un burro alejndose por los caminos

De tierra de Zacatecas y Coahuila, en los lmites

Del sueo, y sin alcanzar a comprenderSu sentido, su significado ltimo,

Comprendo no obstante su msica:

Una alegre cancin de despedida.

Y acaso son los gestos de valor los que

Nos dicen adis, sin resentimiento ni amargura,


9/13

En paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.

Son los pequeos desafos intiles -o que

Los aos y la costumbre consintieron

Que creyramos intiles- los que nos saludan,

Los que nos hacen seales enigmticas con las manos,En medio de la noche, a un lado de la carretera,

Como nuestros hijos queridos y abandonados,

Criados solos en estos desiertos calcreos,

Como el resplandor que un da nos atraves

Y que habamos olvidado.

Y a veces sueo que Mario llega

Con su moto negra en medio de la pesadilla

Y partimos rumbo al norte,Rumbo a los pueblos fantasmas donde moran

Las lagartijas y las moscas.

Y mientras el sueo me transporta

De un continente a otro

A travs de una ducha de estrellas fras e indoloras,

Veo la moto negra, como un burro de otro planeta,

Partir en dos las tierras de Coahuila.

Un burro de otro planeta

Que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,

Pero que tambin es nuestra esperanza

Y nuestro valor.

Un valor innombrable e intil, bien cierto,

Pero reencontrado en los mrgenes

Del sueo ms remoto,

En las particiones del sueo final,

En la senda confusa y magnticaDe los burros y de los poetas.

--------------------------------------------------------------------

*Inc ludos en

Los Perros Romnticos. Poemas 1980-1998.


10/13

Editorial Lumen, S.A.

Barcelona, Espaa, 2000.

Un poema de Bolao sobre las razones irracionales por las que uno termina

por convertirse inevitablemente en escritor

porjimarino19 Comentarios

Categoras:literaturaylos poemas de los perros de la lluvia

Ayer me di cuenta de que llevo la mayor parte de mi vida entre libros, que la

literatura fue una especie de apuesta con la existencia, una eleccin a priori -o eso es lo

que pienso demasiado a menudo- antes de conocer siquiera el mundo. No podra

concebir todos estos aos transcurridos sin ese puado de escritores que adoro, ni

siquiera sabra lo que hacer si esas madrugadas en las que me levanto con el cielo

todava anochecido no estuvieran saturadas y alimentadas de literatura, espacios y

suspiros que mi vida cotidiana me permite para seguir cultivando un universo de

palabras. No s cmo hablara o como contemplara el mundo sin las palabras de la

poesa o la literatura de mis sueos, cmo aprovechara la existencia sin el eco

incesante de esta vieja tradicin humana. Quiz por eso algunos de los muchos

correos recibidos a raz del anterior texto y algunos de los comentarios me sugieren la

necesidad de afirmar que a pesar de la veracidad de muchas de las ideas del famoso

escritor, no comparto sin embargo todos sus puntos de vista -aunque s la esencia de

su discurso- y creo que algunos lectores tomaron su confesin como cinismo siendo a
http://jimarino.com/author/jimarino/http://jimarino.com/author/jimarino/http://jimarino.com/2010/05/30/un-poema-de-bolano-sobre-las-razones-irracionales-por-las-que-uno-termina-por-convertirse-inevitablemente-en-escritor/#commentshttp://jimarino.com/2010/05/30/un-poema-de-bolano-sobre-las-razones-irracionales-por-las-que-uno-termina-por-convertirse-inevitablemente-en-escritor/#commentshttp://jimarino.com/2010/05/30/un-poema-de-bolano-sobre-las-razones-irracionales-por-las-que-uno-termina-por-convertirse-inevitablemente-en-escritor/#commentshttp://jimarino.com/category/literatura/http://jimarino.com/category/literatura/http://jimarino.com/category/literatura/http://jimarino.com/category/los-poemas-de-los-perros-de-la-lluvia/http://jimarino.com/category/los-poemas-de-los-perros-de-la-lluvia/http://jimarino.com/category/los-poemas-de-los-perros-de-la-lluvia/http://jimarino.files.wordpress.com/2010/05/bolanoeee1.jpghttp://jimarino.com/category/los-poemas-de-los-perros-de-la-lluvia/http://jimarino.com/category/literatura/http://jimarino.com/2010/05/30/un-poema-de-bolano-sobre-las-razones-irracionales-por-las-que-uno-termina-por-convertirse-inevitablemente-en-escritor/#commentshttp://jimarino.com/author/jimarino/


11/13

mi juicio, por el contrario, un grito de tristeza y esperanza entremezclado con la

amargura de atisbar un final prximo. Lo neguemos o no, estamos en cierto proceso

de extincin, aguardando el milagro de que por alguna bendicin Flix Rodriguez de

la Fuente aparezca de repente resucitado y nos ayude a reproducirnos de nuevo en

otro ecosistema menos hostil.

An as, el mundo est lleno de locos hermosos como afirm Baudelaire, que llenan el

aire de bellas extravagancias y de destinos imposibles, y nos otorgan al menos el alivio

de pensar que hay otra forma de vivir y pensar. Un correo de hace unos das me hizo

arrpentirme de ciertas ilusiones que yo mismo constru a travs de las palabras de los

otros, y tal vez por eso me pareci tan valioso el texto de nuestro escritor. Una cosa

muy distinta es hablar de literatura y otra de su repercusin o sus posibilidades

sociales o prcticas. Un joven me avisaba de su desesperado combate por escribir, de

ese deseo incontrolable de no hacer otra cosa, con la consiguiente oposicin y

desprecio por parte de todos aquellos que conformaban su vida. En su soledad de

escritor y lector, me peda ayuda como si yo tuviera alguna varita mgica. Pens en un

poema que Bolao dej indito en vida y que encabeza ese volumen pstumo titulado

La Universidad Desconocida. Bolao siempre me pareci como narrador muy superior

a su condicin de poeta, sin embargo recuerdo con nitidez estos versos porque estaban

llenos de esa furia que en el fondo nos empuja a seguir escribiendo para nadie o para

nada. Una vez me sirvieron, hace mucho, y espero que al muchacho le ocurra lo

mismo. Le pedira de corazn que siguiera adelante por todas las razones que alberga

la vida en su seno y que por tanto se hallan contenidas en la literatura.

Roberto Bolao escribi el poema cuando no era conocido, cuando peleaba en silencio

por construir esa obra que ahora admiramos. Entonces ni siquiera imaginaba su

futuro destino de escritor. En verdad siempre estuve ms cerca de esas palabras que

de las del irnico autor del correo. Quiz basta con saber que ambas posturas hablan

de mbitos distintos de la literatura, pero seguramente Bolao y el escritor annimo

podan haber sido amigos -sino lo fueron- o al menos se hubiesen entendido. Los dos

se plantearon este oficio a su manera para alcanzar un lugar semejante, aunque sus

destinos terminaran por ofrecer una visin de las letras diferente.

Un pequeo homenaje a todos los que escriben o intentan hacerlo, tambin a Roberto

Bolao y a los viejos sueos de nuestro escritor sincero.

_________________________________________________________________________

__________________________________________________

MI CARRERA LITERARIA

Rechazos de Anagrama, Grijalbo, Planeta, con toda seguridad

tambin de Alfaguara, Mondadori. Un no de Muchnik,


12/13

Seix Barral, Destino Todas las editoriales Todos los

lectores

Todos los gerentes de ventas

Bajo el puente, mientras llueve, una oportunidad de oro

para verme a m mismo:

como una culebra en el Polo Norte, pero escribiendo.

escribiendo poesa en el pas de los imbciles.

escribiendo con mi hijo en las rodillas.

escribiendo hasta que cae la noche

con un estruendo de los mil demonios.

Los demonios que han de llevarme al infierno,

pero escribiendo.

(Roberto Bolao. Octubre de 1990)


13/13
http://jimarino.files.wordpress.com/2010/05/roberto-bolanorrrrr.jpg

Poemas sueltos de Roberto Bolaño

Documents

Transcript of Poemas sueltos de Roberto Bolaño