Re-nacimiento de la poesía en Cerro de Pasco
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RE- NACIMIENTO DE LA POESÍA EN EL CIELO DE PASCO
“El cantor digno de su época sube a lo más elevado para anunciar hasta donde llegaron loshombres en la ascensión en la verdad. Arroja un puente de la luz a la oscuridad.”
Manuel Gonzales Prada
“Una cultura que se resigna no sólo a buscar una palabra para la demencia, sino que, además, se preocupa por aumentar la intensidad de su poderío, bueno, ha perdido toda esperanza en el futuro.”
Rodrigo Fresán
Como en unas líneas de “Divino Pecado” libro de poemas de Mussolini España Fabián; Editado
en formato de bolsillo en una imprenta del Jr. Puno en lima – Perú. Año 2011 (dándole a dicho
libro la categoría de informal como si la edición original hubiese sido pirateada y de cuya
intención no sabemos si fue intencionada por el autor o no) la poesía del “Cielo de Pasco” podría ser “el camino que cruza por ahí que parece dar al mismísimo infierno o no sé si es el
paraíso del dolor, de la orfandad, del abandono, de la entrega a la soledad, al olvido y del
cuerpo a los gusanos como alimento” tal vez la poesía del “Cielo de Pasco” no está escrita por
poetas sino sólo por hombres conocedores de su triste destino, citando el texto intitulado
¿Ensayo? De la plaqueta “ Born to Pretend” de Luis Puris “hoy el poeta ya no quiere llamarse
poeta / porque la poesía ha perdido sus propiedades nativas / pues llamen ustedes cobre al
latón si quieren / la razón prima y coexiste / como el horror de pensar que la poesía es belleza
innata” en parte porque a esta humanidad no le falta un poeta sino un hombre Re-nacido de sus
cenizas como el fénix o como el cadáver cremado; porque, todos habíamos sido los ríos que van
a dar a la mar antes de evaporarse que es la muerte, porque todos habíamos creído que NADA
es más rápido que la luz pero siempre tuvimos la respuesta ante nuestros ojos. No queríamos ver
–otra vez – que NADA viaja más rápido de la luz y ahora hasta los científicos dudan de su
ciencia ¿Quién sabrá a ciencia cierta ? Tal vez lo mejor sea NADAr a contra corriente como los
salmones desde el mar que es la muerte hasta morir en el intento de vivir contra el río o Re-vivir
llegando hasta el charco de la vida (donde chapucean los neobarrosos ) pero no saben que todo
está seco por el calentamiento global y sólo le sacan polvo a la tierra de sus propios entierros
pero hay una gota que colmó el vaso o charco; en este caso, para des-ovar una nueva generación
en cuyos genes se entiende el dolor; porque tal vez el verdadero nombre de Dios no sea Dios
sino: ATCG (Adenina, Tianina, Citocina, Guanina) que son las bases nitrogenadas del ADN y
sus múltiples combinaciones para que nazca la vida; códigos que se replican pero que cuyas
repeticiones nunca se repiten, ni se repitieron en ningún ser humano; por tanto todos tendríamos
la posibilidad de ser dios en algún momento o lo somos en este instante sosteniendo la
existencia y la no existencia sobre unas escaleras que no tienen ni principio ni final.
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Todos seríamos dios como alguna vez dijo Miguel de Servet en los tiempos de la inquisición y
fue enviado a la hoguera. La poesía del “Cielo de Pasco” propone un entendimiento del dolor,
para no olvidar, el “Yuyanapaq” no sólo de 1980 al 2000 sino de siglos de historia que se
vienen grabando en nuestros ADNs ; como en la primera parte de las “Armas Molidas” de Juan
Ramírez Ruíz “Incluso con los muertos que tienen sitio y no lugar / falta un hombre –falta un
hombre … ¡de quién es la mente y mano que golpea al cielo sordo y a la tierra muda!... de
quién sino del hombre vestido de camisa blanca / pantalón y zapatos negros viene semillas de
un torrente de raíces o ramillete de núcleos encendiendo el ojo de los días fragantes:…–” Falta
ese hombre, el hombre que no vendrá ni de la muerte ni de la vida pero es anunciado en los
textos que por conveniencia y tradición son llamados poesía.
Porque hay que entender a la ¿Opu-lenta? ¿Ciudad? De “Cerro de Pasco” como un organismo
afectado por una metástasis que se lleva todo lo bueno y lo malo y cuyo principal síntoma es el
dolor cuya medicina vendría a llamarse poesía pero en el “Cielo de Pasco” sólo son textos,
literatura que se aferra al todo y del todo para no desaparecer junto con el capitalismo más
salvaje llevándose consigo en el último gramo de plata por explotar.
La literatura del “Cielo de Pasco” la escriben todos los hombres que habitan esa ciudad
imaginaria al estilo de “Comala” de Pedro Paramo pero sin escribir de esa anti-ciudad;
entendiendo el dolor con el corazón y dejando al corazón escribir como anestesiado de tanta
palabra que no se sabe de dónde viene ni a dónde van porque el camino es difícil y tal vezterminemos como el anti-héroe de Roberto Rossellini en el filme “Alemania Año Cero”
(filmado en la Alemania de postguerra en 1947) tal vez terminemos como ese efebo parricida
quien toma la drástica decisión persuadido por un ex-profesor de las juventudes Hitlerianas (mal
conducido por ese espíritu Eugenésico y cuyo ideal era la consecución del super-hombre)
cumpliendo el destino de una sociedad devastada por sí misma; haciendo un paralelo en nuestro
contexto nosotros seríamos disidentes persuadidos por nuestros propios textos y lecturas,
optando al inicio por una Eugenesia de las propias palabras convirtiendo a la poesía en textos
mutantes irradiados por nuestras radioactividades en los túneles de vacío que son nuestras almas
pero que al final tal vez optemos por la autoeliminación como en el personaje de marras.
Pero como todos estos textos son una ficción como el film de Rossellini tenemos la opción de
darle un final menos apocalíptico y esperanzador, tal vez con algún crucificado pero con un
“Happy End” que no convence al público espectador pero final feliz al fin.
Por tanto la poesía del “Cielo de Pasco” debe encontrar esa salida, en el “Cerro de Pasco” no
en la ciudad de la nostalgia, ni en el recuerdo de los años idos; si no, en el presente, pero nada
nos ayuda; ni el cielo abierto (plan L), ni los ambientes contaminados, ni los desmontes, ni ese
murmullo que hacen todos los ventiladores de las minas como si presintiéramos que al dejar de
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sonar, nosotros también dejaríamos de existir porque eso sería haber extirpado el cáncer mineral
(terminal) metastásico en forma de plata que carcome esta ciudad que cada cierto tiempo se
convierte en imaginaria en el “Cielo de Pasco” de donde nace esta Esperanza como el último
Barrio con su casas bonitas y feas pero que tal vez sea la última en desaparecer.
Para muestra dos botones ¿un texto fatídico y el otro esperanzador?:
XOCHIYAOYOLT (GUERRA FLORIDA) $
“SI SE KE ME VAN A MATAR ME KEDO CALLADO”Comentario en Youtube sobre el video matando Zetas
Cuando me arrancaron el corazón
Yo ni estaba en Morelia Michoacán
un 15 de setiembre
pero del piso de mi cuarto brotaba sangre como un manantial
hasta cubrirme los ojos
porque una granada es un corazón sin sangre
y los que mataron a mi padre no tienen sangre en la cara
pero salen en youtube encapuchados
y en youtube mi nombre de usuario es Z011 como este año
y mi clave es todos se van al infierno
pero en este infierno crecen flores de plástico
lucifer se está cansando de contar a los muertos
y “una cabeza humana viene lenta desde el olvido”
como diría Westphalen
mi alma cuelga de una nube atravesada por un palo
por el culo. Ustedes dirán que las almas no tienen culo
pero cada mañana cuando te despiertas de un sueño
tú eres la necesidad escatológica de un cuerpo
para que tu alma exista porque un cuerpo prestado hace sombra
pero la sombra tiene un cuchillo hecho de luz en su oscuridad
y ese cuchillo se nos va a clavar uno de estos días, por la espalda
porque Dios está jugando a los dados eternos con Vallejo
con un dado roído que es el mundo
porque la santa muerte está en mi mano como un estigma
y en un muro de Tepito en el DF; están los ausentes
y más ausente que un muerto estoy yo
porque estoy en otro País y las guerras floridas acechan a mi pueblo
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y en mi escudo nacional, a mi árbol de la Quina
le brotan hojas de coca que se convierten en el polvo
que aspira la muerte en compañía de rico mac´pato un rico mac´donalds
porque mi corazón es una granada que implosiona
por equivocación o destino (bis)
me han enviado un sobre donde adentro está mi lengua
y me la pego en la boca para que diga algo
me dice que dentro de algunos años me enviarán mis manos mutiladas
pero entonces escribiré en mi cerebro
para que cuando me vuelen los sesos
en vez de sangre lluevan palabras
pero yo tengo sangre en los ojos
y mi corazón bombea lágrimas
hay que matar a los Zetas me repito
pero ni siquiera puedo tomar un borrador
y borrar la Zeta del Zilencio que está mal escrito
pero no me callo
porque estoy en el infierno y cuento cabezas
lucifer (que significa el portador de la luz) me ha dicho:
“en mi jardín que es el paraíso perdido crecen flores de plástico
y necesito más lágrimas”
y llo yoro
mientras recuerdo un reportaje español donde el extorsionador
le dice al extorsionado: “Chinga a tu madre pinche cabrón
no seas méndigo, acaso crees que tu pinche dinero vale más que la vida de tu hijo”
y ya no sé si dar la otra mejilla para que la sigan cortando
pero en el infierno ha crecido una rosa
como en el ruiseñor de Wilde hecho de sangremientras lucifer me dice que piense en esa flor
y en el sacrificio que significa poblar el infierno de flores…
$: poema publicado originalmente en la antología “Mi país es un zombi”
(Casamanita cartonera y Editorial 2012 ediciones. México DF – 2011)
Tú menos Yo igual a soledad
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o poema cliché para los fascistas de la palabra
Si pudiera regresar en el tiempo/no sería este poeta leyendo un poema
que me entra por una oreja y me sale por la otra
escribiría. Sí, dentro de un corazón/mi nombre con tu nombre
en la carpeta/en la nube en la que vuelo/ cuando me enseñan matemáticas
y la raíz cuadrada me sale cúbica/ alguien dijo sumar alegrías, restar tristezas
dividir los problemas ÷ entre tú y yo/ pero yo no sé aritmética.
Yo no sé si mi corazón se ha volado por la ventana
o si se hizo añicos, tantos años bajo la intemperie
y los añicos son los años que han pasado hasta que tú regresaste
y los recogiste en medio de tu camino del recuerdo hacía el olvido
pero tú ya no estás en el cuarto grado ni yo en el quinto
a punto de jalarme religión porque mi corazón era ateo
y ahora creo en dios para que me lo regrese
porque yo conozco el dolor en los añicos que han pasado sin ti
porque ahora soy un desconocido para ti
y ni me miras en la calle cuando te veo pasar
con el pantalón ajustado a la cadera y yo llevo lentes
medidos para contra-restar la ceguera emocional
porque tú para mi sigues siendo la compañera de voz tímida
que recitaba a Neruda y tu cuerpo de mujer, blancas colinas
poema N° 15 y yo con quince años sin poder balbucear
ni mi nombre, ni por qué estoy parado frente a ti en medio de la lluvia
mientras nos empapamos y yo no abro el paraguas del nerviosismo
del haberte dirigido por vez primera una palabra
que ya son dos/ que ya son miles/ diez miles/ cien miles/ millones
porque yo tenía 15 años y no sabía si corazón se tildabaen la N o en la O / o tal vez en el silencio de no decirnos nada
para que alguien pronuncie ese mantra, esa oración
que siempre cambia el mundo: ese te amo susurrado de corazón
a corazón; porque el verbo amar es cliché
pero cuando veo un muerto sin corazón por la tele es información
porque tú no sabías si mi corazón estaba en mi pecho
o en mi cabeza o en la esquina de tu cuaderno
pintado con tu lápiz labial que después pintaste
en mis labios con un beso. Si pudiera regresar en el tiempo
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regresaría al quinto grado para creer en Dios y no jalarme religión
escribiría en mi corazón que late/ tu nombre con mi nombre
en la carpeta/ en la nube/ en la que vuelo
cuando me enseñan matemáticas
y yo aprendo a contar todas las veces en que pude decirte que te amo
pero lo hice en una carta a la que olvidé ponerle el nombre
y tú nunca supiste quién era ese anónimo admirador
que no sabía tildar el corazón, darle ese acento/ esa fuerza de voz
pero al quien ahora llaman poeta pero no le escribe al amor
sino al des-amor, a la soledad de estar sólo en una habitación
que nos es lo mismo que estar solo en una habitación de la que acabas
de salir pero Linh se ha quedado más inmortal que nunca /porque aún sigues vivo
porque perdí un amor y no sé restar por conveniencia
porque tú menos yo es igual a una soledad
en la que dibujo un corazón escribo mi nombre
pero ya no me acuerdo del tuyo y este uniforme de escolar me llega
me llega a los tobillos. Si pudiera regresar en el tiempo, no regresaría
me quedaría en este día leyendo este poema
que les entra por una oreja y les sale por la otra
pero no a ti, compañera de la voz tímida
tú que vives y reinas en mi recuerdo pero más que en el recuerdo
vives en esa otra dimensión donde yo no te escribo este amor
pero lo vivimos y nos sentamos de a dos en el colegio fiscal
del barrio donde nací/ donde tú recitas este poema
que es de un tal Albert Estrella que nunca le escribió a un amor
pero cuando lo hizo, vino la muerte y le amó más que a la vida, se lo llevó para ella sola
Si pudiera regresar en el tiempo, si pudiera el tiempo regresar/ no regresaría
poner REW en el walkman donde tú escuchabas a Frank Sinatra pero en la voz de una cantante japonesa porque esa era la canción final de Evangelión
Fly me to the moon Fly fly fly como Domingo de Ramos
Porque en esa dimensión por fin habrás reconocido a tu anónimo admirador
y eso para mi sería una muerte en vida/ vivir en el pasado.
Sí, compañera; como dijo Benedetti
Usted puede contar conmigo no hasta 2 ni hasta 3
Sino enseñarme aritmética, álgebra, una ecuación del amor
donde tú menos yo sea igual a yo pero con otra…
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Cerro de Pasco, 1985. Ha publicado “Cuchillos afuera” (2009) ganador del “1er premio de
poesía nacional Jaime Galarza Alcántara – Jauja 2010” con el poemario “la familia
disfuncional y otros poemas hereditarios” director de “My Lourdes cartonera”; ha organizado
recientemente el “2° EXPOESÍA ( Pasco, 2011) Verba Non Res” donde ha presentado su tercer
libro “Po-Ética O la construcción del cielo” poemas suyos aparecen en la antología cartonera
“Mi país es un zombi” coeditado por editorial 2012 y casamanita cartonera (México DF)