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Nunca es Tarde Revista bimestral de distribución gratuita. Año 1 - Nº1.Diciembre-enero 2011/2012.

Publicación de Proyecto7 y el Centro de Integración Montegudo. Monteagudo 435, (1437) C.A.B.A. Tel.: 4912-3568.Director: Horacio Avila. Equipo Profesional: Lic. Susana Vázquez; Lic. Martha Frassinelli; Lic. José Romano; Lic. Enrique Grandolini; Lic. Desirée Macrini. Médicas: Dra. Alejandra Yelicié; Dra. María Olabe (Plan Médico de Cabecera, Hospital Penna). Enfermeros: Jorge Romero; Marcelo Olivera. Colaboradores: Noelia García; Celeste Pesoa; Walter Sangroni. Administración: Claudio Farías.

Equipo de trabajo de Nunca es Tarde:Redacción: Fabio Menotti; Víctor García Tercero; Fabio Manuppella; Leonardo Rojas; Mario Timoteo; Fito Janin; Alfredo Díaz.Humor: El Divino.Colaboran en este número: Octavio Soria; Jorge Vianes.Coordinadora del taller de escritura:Nora Julieta Rabinowicz.Fotografías: Walter Sangroni.Diseño y Diagramación: Celeste Pesoa.Ilustración interior de tapa:Víctor García Tercero.

Agradecimientos: Secretaría de Extensión Universitaria de la Facultad de Ciencias Sociales (UBA); Voluntariado Universitario de la Facultad de Ciencias Económicas (UBA); SIUS y FADU (UBA); Metalúrgica Casiraghi Hnos.;Alberto Hueyo; Gustavo Lorenzo; Griselda Palleres; Sergio Gagliano y compañeros de Psicología Social de la Escuela Moffatt; Asociación Civil Valorarte; Sr. Marcelo Dyan y su fábrica de zapatos, José F. y Marcos D.

Impresión: Soluciones Impresas.Tucumán 1586 (C1050AAF) C.A.B.A.4371-9953 / 4371-2312 / 4372-1709www.solucionesimpresas.com.ar

Proyecto 7 enel Monteagudo pág. 2

Editorial pág. 4

Taller de Escritura pág. 6

Notas pág. 24

Otras voces pág. 27

Cocina pág. 31

Manejo Forestal Responsable

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Proyecto7 en el Monteagudo es el desafío mas grande que hasta el

momento nos ha tocado afrontar. Es tener la posibilidad de demostrar en los hechos lo que venimos sosteniendo desde hace tantos años en lo discursivo. Es romper con la lógica asistencialista de años, para demostrar la posibilidad de una verdadera integración social.

Proyecto7 en el Monteagudo es, después de 10 años de trabajar con esta problemática, la realización de un sueño. Que no es mío ni nuestro, sino de miles de personas que desde hace años vienen tratando de encontrar un oído que los escuche, un par de ojos que los vean y un corazón, un alma y una mente que los entienda.

Proyecto7 en el Monteagudo es esta maravillosa revista, y también es Jorge volviendo de trabajar de la zapatería con una alegría que contagia; es Fabio mostrando las fotos de su hija a la que reencontró después de catorce años; es la inmensa ternura que nos despierta Barone yendo todas las noches a laburar a la parrilla de Puerto Madero; es Eduardo y Juan sirviendo la comida y

Proyecto 7y el Centrode Integración Monteagudo

cocinando, siempre haciendo chistes y riéndose; es Rodrigo con su uniforme escuchando cumbia a la mañana con el resto de los muchachos; es Octavio haciendo gimnasia para encontrarse con él mismo; es Ernesto con su bastón llevando a cuestas una de las historias de vida mas duras; es José orgulloso de sus 30 días sin consumir, y esa inmensa sonrisa que hace salir el sol; es el Tano con su camiseta de Huracán apretada por su panza; es Villone haciendo willi con su sillas de ruedas; es Caro pintando los cuadro más maravillosos que se puedan pintar; es Don López tomando mate en la vereda; es la biblioteca de Daniel Paludi; es los chiste de Alfredo; es el “Salón Vip” con televisor y todo, es Muñoz con su doble campeonato de truco; es Menotti reparando lo irreparable. Y es Martha y Susana y Noe y Desirée y Celeste y Nora y José y Kike y Jorge y Marcelo (que te curan hasta el alma). Y Claudio y Omar repartiendo comida en las horas que no se debería repartir comida (jajaja). Es Rosita y Mary limpiando de a poquito todas las penas que quedan desparramadas por el piso...

Proyecto7 en el Monteagudo es los 112 compañeros que lo habitan, las asambleas de los viernes, las carteleras que llenan de vida las paredes, el cuadro del “Che” diciendo “sigan adelante”. Y es mucho amor, amor del bueno, del que nunca pide nada, el amor que no es egoísta, ese incondicional, que salva

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vidas y recupera esperanzas. Es toda la gente que no quiere ver más personas en las calles, es la fuerza de todos los que apuestan a que siempre se puede y que “Nunca es tarde”. Y entonces es cientos de miles de personas que quieren un mundo y una sociedad mejor.

Y que quede claro: sin todo esto, Proyecto7 en el Monteagudo no es nada.

Horacio AvilaDirector Proyecto 7 y Centro de

Integración Monteagudo.

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Bienvenido a la primera edición de la Revista Nunca es Tarde.

En el Centro de Integración Monteagudo se llevan a cabo diferentes actividades. Entre ellas, el taller de escritura que comenzó en el mes de abril de este año.

El taller nació con dos objetivos básicos que son los que se mantienen hasta el día de hoy. El primero, tiene que ver con crear y fomentar un espacio donde los hombres del Centro puedan decir -por escrito- aquello que profundamente desean decir. La escritura es una herramienta potente, conmovedora y democrática para poder hablar de eso que queremos y que necesitamos hablar. Parece una tarea a simple vista muy sencilla, pero que no es tan así. Para lograrlo, hay que encontrar el vocabulario, decidir la historia que se va a contar y decidir cómo se va a contar; pero también hay que bucear en los sentimientos y en lo no dicho.

El segundo de los objetivos, fue a más largo plazo y tenía que ver con lo que hoy estamos logrando: una publicación. Así es que para nosotros, Nunca es Tarde, no es nada más que una revista. Para todos nosotros, es la concreción de un deseo y de un proyecto para el que trabajamos y nos comprometemos desde

hace mucho tiempo. Pero Nunca es Tarde no es sólo

los textos producidos en el taller de escritura. Si bien el taller funcionó como motor inicial de este proyecto, ahora uno y otro, son independientes. Esta publicación cuenta con notas del barrio, con humor, con diseño, con mucha corrección. El trabajo en equipo y las decisiones conjuntas es el eje conductor de esta revista.

Esta revista, además de un canal de expresión, es un puente para que el Centro se integre con la comunidad y establezca lazos con los vecinos.

Esperamos que este puente sirva para hacer crecer y divulgar esta revista, para hacer crecer y dar a conocer el Centro y, por último, para que los hombres que viven acá puedan contar de forma continua con este medio de comunicación.

Esperamos que disfruten de este primer número.

El equipo de trabajode Nunca es Tarde.

Nunca es tarde

El cantante David Bowie confesó una vez que debido a las drogas tenia el cerebro como un queso... tiene suerte, al mío se lo deben haber morfado los ratones.

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Si las discusiones fueran sólo cosas de hombres, quién sacaría a mi mujer de su vacío existencial.

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El chabón la venía relojeando hacía rato.

- Con la misiadura que hay, mirá vos qué voy a esperar, pensó.

Y el guaso se mandó de una, entró por la ventana. La yiro que estaba adentro, medio en curda, lo campaneó de arriba abajo.

- ¿Qué hacés? ¿Traés guita?, le dijo ella.

El loco se puso el dedo en los labios para que la mina se quedara muzzarella. Después abrió la boca y le mostró los dientes. La pobre chitrula se pegó tal julepe que se desmayó. Despatarrada en la catrera quedó hecha todo un regalito.

- Papita pa´l loro, pensó él.

Se le acercó, la olió, y ya sin carburarla demasiado le clavó los colmillos en el cogote y le chupó hasta la última gota de sangre. La minerva se fue quedando amarillita como un limón. La sangre vino con escabio y al otario se le avivó la sed. Desesperado, buscó algo para matarla. Encontró un par de botellas llenas y se confundió.

- Más sangre, qué bueno, dijo, y sin

Drácula palmóen Buenos Aires

Me pregunté: ¿quién soy?Dije: no sé. Esa es una verdad.Le pregunté a los libros.Me dijeron: eres lo que eres. Esa es otra verdad.Le pregunté a mis amigos.Me dijeron: eres un hombre bueno.Otra verdad.Le pregunté al espejo.Eres quien quiere ser.Le pregunté a mi retrato.Eres una persona de ojos grandes.Le pregunté al sol, a la luna.Un soñador.Todas verdades. Hasta que dije: Dios ¿quién soy?El Gran Maestro me respondió:arrepentíos, el Reino de los Cielosse acerca.

Alfredo Díaz

Yo soy

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“No hay que soñar con poder definirlo todo”. Pascal.

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RAsaberlo, le hincó al totín que estaba en

la mesita de luz.De la esbornia que se cazó, se olvidó

que tenía que volver a su tumba antes de que llegara el amanecer. La yeta de la noche se fue apagando con el paso de las horas. La madrugada llegó y el sabandija bien mamao brincó por la ventana, queriéndose piantar para el lado de Recoleta.

Triste final del pobre flaco, contrario al que esperaba. De pedo no se estroló contra el pavimento. A lo que no le chingó fue al cuarenta y cinco que iba para el sur de la provincia.

Y como dice el refrán: el que mal

anda, mal acaba. Así, el desgraciado palmó sobre el techo del bondi y sin que nadie se diera cuenta se esfumó de a poco, a medida que el sol rajaba la tierra.

Alfredo Díaz – Julio 2011

Si las malas palabras fueran corrientes de agua, de la boca de mi tía saldrían cataratas.

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- Mirá, Charlie, aquí dentro todo es simple; la luz, la música, los libros donde suenan los poetas malditos. La ropa que está guardada, la cama prolija, la mesa sobre la que descansa tu foto, la máquina de escribir en silencio.Así es, Charlie, todo es simple y yo estoy sin saber qué escribir. Pienso, imagino: ¿sabés, Charlie?, tengo un gato y le puse tu nombre. Es un santo. Es cariñoso… algo travieso. Lo amo. Es mi fuente de inspiración, gracias al gato yo escribo. Todo es más simple, ¿qué decís?- ¡No, idiota! Nada es simple. ¿Gracias al gato escribo? ¡Mentira! Vos escribís porque sentís. Sentís que estás encadenado. Que te chiflan las tripas. Que la heladera está vacía. Que no hay una miserable lata de cerveza. Sentís que estás discapacitado, sin trabajo, loco. Que no cogés hace una eternidad. Que las ratas corren a tus pies. Que

Por ti mismo

te tragaste un escorpión. Escribí esto, enfermo: mientras los políticos y los religiosos se matan por el poder, mientras la tierra se debate en guerras, llantos y epidemias, escribí te digo, que tus dedos corran como arañas sobre las teclas. Con todo esto escribí, peleá, luchá… por ti mismo. Y te reconciliarás con el mundo. Y le responderás con amor. Escribirás con amor, como debe ser.

Alfredo Díaz – Julio 2011

NoporlaformaNiporeldineroTienesqueseguirluchando.

Charles A. Bukowski

Al pan, pan y al vino, yo.

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El PorteñitoHoy, domingo 10 de julio, el

porteñito sale temprano hacia Flores, para votar. Después de salir del colegio donde votó, El Porteñito va a recorrer su barrio, al que hace mucho tiempo que no vuelve. Va a los lugares por los que solía parar. Va a la esquina en la que se encontraba con sus amigos y amigas, ahora muchos de ellos ya no están, muchos murieron y otros se fueron a España. Camina hacia la cervecería de Condarco y Artigas, pasa por el Tio Fritz –tradicional de Flores- y lo encuentra muy cambiado y vacío, sin vida. Sigue caminado hacia la plaza Flores, donde ve el monumento de su adolescencia: la calesita. Desde los quince años hasta los treinta trabajó ahí. La única calesita que, en los veranos y en los fines de semana, trabajaba hasta las dos o tres de la madrugada.

En esa calesita, El Porteñito conoció a muchos de sus amigos, que ahora ya son amigotes. Camina por la plaza y algunos personas lo reconocen… mujeres…algunas eran mariposas, otras amantes, otra fue la madre de sus dos hijos. Sus hijos hasta le sacaron la sortija. Al Porteñito le gustaría que sus hijos, que ahora son grandes, le devolvieran su corazón. Sigue caminando y mientras tanto, llora. Llega a la parada del colectivo que lo llevará a su casa para ver el final de la votación.

Llega el momento, prende la televisión y El Porteñito ve que el señor ganó por veinte puntos arriba. Cómo puede ser que la gente no se acuerde lo que pasó con estos personajes ignorantes, pensó El Porteñito, qué ignorantes, bah, que qué ignorantes, unos hijos de puta que hicieron desaparecer tres generaciones. El Porteñito fue uno que sobrevivió y ahora ve cómo sus generales están presos. Pero los hijos de esos generales siguen molestando. El porteñito dice con bronca y para sí: seguiré luchando por mis dos hijos.

Fabio Manuppella – Agosto 2011

Quién soy yo, buena pregunta.Una muy buena persona que con sus errores y tropiezos de la vida aprendió a hacer un gran ser humano y un loco de la vida.

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El Boya y la Piojo se conocieron en la estación Independencia,

en el kilómetro veintinueve, camino al treinta y cinco y medio, ella de Oro Verde, él de La Foresta.

Ella desgarbada y casi angélica, con esa palidez que crece con el frío, casi como una silueta del silencio, así de tímida.

Él, un muchacho enorme, desproporcionado en lo físico y en el ansia, acechando el mundo con el hambre y la sed de un animal primigenio.

La Piojo fue una mina que supo de entrada aquello de que hay otros

Marea bajamundos, pero están en éste. Trabajaba de cajera en un supermercado chino, sobre la ruta, sueldo mínimo, sin francos.

Su sueño era ser instrumentista y cada tanto se dejaba caer por el Paroissien, kilómetro veintiuno. Su madrina era enfermera en el servicio de gastroenterología y la Piojo, entre mate y mate, entreveía fascinada ese tráfico de mondongo erosionado en múltiples ingestas.

Boya laburaba en los bondis. El recorrido del dos treinta y ocho era el que mejor le venía, sentía que contaba con más atención de los señores

¿Cuál es la diferencia entre la ignorancia y la indiferencia ? No se ni me interesa.

Fito Janin, poeta, buscavidas de puro esquivar la muerte, impaciente en la calle y paciente en el consultorio. Espero haber merecido sobrellevar la desdicha y agasajar la alegría en estos días de tanta soledad.

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pasajeros. Así podía desarrollar el verso del sida y su indeclinable creencia en que pedir siempre era mejor que robar.

A la Piojo siempre le gustó pensar que él solía salir a flote aún del abismo más hondo.

Sin embargo una marea de insatisfacción proveniente del Boya atraía hacia su seno todo lo que él nunca alcanzaba a proporcionarle. Ya un gesto de ternura, como quien desliza la palma de la mano sobre el vientre de un perro, quizá un beso imperceptible, fugaz...

No la lengua del Boya volcando el habitual cóctel de proteína y jugo gástrico.

Él, a su vez, comentaba con Cachuña, cómplice en la infancia y ahora el transa del barrio, la urgencia por rescatarse ante ella. Asistía a un grupo de Narcóticos Anónimos, menos por convicción en recuperarse que para no aguantarse el bajón luego de cada recaída.

Como en un espíritu de búsqueda hacia la seguridad de lo conocido, aún extraño pero familiar, él sonreía ante el paisaje de una casilla en medio lote, su mujer - Piojo perra, Piojo tonta graciadió - Directiví, su perro Petaca y la plantita de faso en el fondo.

La Piojo cayó baleada contra la heladera de la fiambrería. Como desde

un país lejano, lo último que vio fue un póster de la gran muralla, cubriéndose de rojo en cámara lenta.

Boya, en una madrugada de maleficio, cayó del furgón despedido sin ceremoniales por el coro de la hinchada perdedora.

Fito Janin - Noviembre 2011

¿Cuánto es 2 + 2?Una persona normal: 4Un psicótico:7Un neurótico: ¡ ya sé que es 4! Pero me voy a romper el upite para que sea otra cosa porque me rompe las bolas.

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Una noche de fiesta en la zona había conocido a un muchacho

que tenía una vida muy agitada. Él descansaba dos días y al tercer día salía temprano a las calles, recaudaba algunas monedas y cuando llegaba la noche se juntaba con otro muchacho. A él también lo había conocido esa noche. Y él también tenía esa vida agitada. Parecía que los dos eran tal para cual. A veces se comportaban muy tranquilos pero cuando tenían unas monedas, se transformaban en otras personas. Los veía y no lo podía creer.

Por un compañero de trabajo, me enteré que había una nueva denuncia

por la zona. Me acordé de los muchachos y me dí cuenta que no los veía hacía días. Por casualidad, me tocó hacer mi recorrido por Av. Juan B. Justo y Paraguay. Antes de llegar a Paraguay había una parrillita, a pocos metros estaba el tunel y por arriba del techo del túnel, pasaban los trenes de pasajeros. Pasando el túnel había unas vías de trenes de carga. Al frente de esas vías se veía un edificio abandonado que antes habían sido las bodegas Giol. Pasando el túnel, también había una verdulería grande. A un lado de la verdulería, una granja de pollos y huevos. El negocio siguiente era un

Vidas agitadas

Te diré quién soy. Soy una persona muy sencilla, soy bueno, sentimental y compañero. El que me conoce lo dirá, comparto todo lo bueno, lo malo y lo feo. Soy activo, colaborador al hacer alguna cosa. No me siento incapacitado, me olvido de la incapacidad de mi pierna, hago las cosas como si fuera una persona sana. Comparto lo poco que tengo con los que me rodean.

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¿Por qué se escapa una mosca del cerebro de Nazarena Vélez?Porque tiene claustrofobia.

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almacén donde vendían vino, carbón y leña. Más allá, una mecánica de autos y motos. Frente a la verdulería, había tres tachos grandes de desperdicios. Los dos muchachos preparaban su comida con los desperdicios que levantaban de esos tachos. Los demás víveres los compraban o los pedían a la verdulería de la zona.

Yo recorría de incógnito el lugar, cuando ví a uno de los muchachos que venía por la vía del tren y al mismo tiempo escuché los gritos de unos pibes que vivían en la calle, pero que eran de otra ranchada. Se gritaban y se saludaban.

-¡Hola, Mocho!Uno de los pibes se le acercó, le pidió

unas monedas y Mocho se las dió. Yo también me acerqué después a Mocho

- ¿Por qué te dicen Mocho?, le pregunté. Mocho me explicó que en su niñéz era muy rebelde y entonces su padrastro le cortó algunos de los dedos de los pies. El padrastro era un bebedor incorregible y malo. Lo golpeaba a él y a su hermano. Y cuando su madre intentaba defenderlo, también le pegaba a ella brutalmente. Mocho siguió contándome que el padrastro un día se había emborrachado y cuando llegó al barrio, unos pibes lo habían corrido, el

¿Cuál es la diferencia entre Nazarena Vélez y un meteorito?Una, es algo caliente que cae en cualquier parte...la otra, una cosa

que cayó del cielo.

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RA padrastro se tropezó, se cayó, se golpeó

la cabeza y se murió. Todo eso había pasado en el Chaco.

Después de contarme esas historias, vi que Mocho me miraba fijo, con ojos de bronca. Y en seguida me preguntó que andaba haciendo yo por esos lugares. Su pregunta me tomó por sorpresa y la dejé pasar cambiando el tema de la conversación. Le pregunté entonces por el otro muchacho, cómo se llamaba o cómo le decían. Mocho me dijo que lo llamaban Tripa Gorda, pero que su nombre era Ramón. Que en ese momento, había salido a hacer algunas monedas. Yo le pregunté por qué le decían Tripa Gorda.

- Porque se come todo. No sólo eso, cuando pedimos en las panaderías o restaurantes, siempre va comiendo algo. Es un verdadero tripa gorda, me dijo

Mocho me preguntó por segunda vez que hacía yo por ahí.

- ¿Eres policía? ¿por qué andas detrás de nosotros dos?

Sin más que ocultarle, le dije que había unas denuncias de robos por la zona y que los ladrones salían por el túnel. Mocho me dijo que no sabía nada de las denuncias ni de los robos. Me dijo que algunos pibes pasaban por el túnel pero que él no los conocía. Me dijo que él también presentía algo raro, que sólo veía a esos pibes los veía los fines de semana y me volvió a decir que no sabía nada de los robos.

- Porque vivimos en la calle ustedes piensan que somos cómplices de esos robos, ¿no?, me dijo al final. A esa altura, Tripa Gorda ya estaba reunido con nosotros. Los dos empezaron a ponerse insolentes conmigo hasta que me dijeron que no querían verme más en su túnel.

Una semana después, hubo un seguimiento policial, los ladrones calleron y fueron detenidos. Fuí al túnel a buscar a los muchachos, a pedirles disculpas por haber pensado que eran los responsables de esos robos. Pero ya era tarde: el túnel había sido clausurado y la custodia policial que había no sabía nada ni de Mocho ni de Tripa Gorda. Recordé entonces la noche de fiesta que habíamos pasado en el túnel los tres, la comida que habíamos compartido junto con el vaso de vino. Recordé lo agradable que había sido esa noche con esos muchachos de vida agitada.

Mario Timoteo – Septiembre 2011

“Siento que voy a perder la cabeza”. María Antonieta.

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El tío de Mario, Manuel, pasó un día por Santiago del Estero

para visitar a su hermana y a Mario. Como quien descansa en unas lindas vacaciones. Se puso a contar cómo era su vida en Buenos Aires, su familia, su trabajo. Contó que trabajaba en un taller de chapa y pintura. El taller había sido de su padre, se lo había dejado como herencia y con el correr de los años, Manuel se había hecho dueño del taller, había contratado personal.

Manuel le preguntó a Mario si quería conocer Buenos Aires para así enseñarle cómo era trabajar y vivir una vida sana y tranquila. Entonces, Mario habló con su mamá y le dijo que él quería irse con su tío para poder ayudarla, porque ella era la única que mantenía la casa. A su madre mucho no le gustó la idea pero se convenció y habló con su hermano Manuel. Le contó que Mario quería conocer Buenos aires, aprender a

trabajar y poder sustentarse solo, porque ya había cumplido sus dieciséis años, tenía su documento y ya era responsable de sí mismo.

Después de dos años en Buenos Aires, Mario, junto a su tío, volvió a Santiago del Estero para ver a su madre. A la noche, les hicieron una cena de bienvenida a Mario, y de agradecimiento al tío Manuel por haberle dado trabajo. Llegaron los amigos y compañeros del colegio donde Mario terminó su séptimo grado. Por la mañana lo invitaron al río a pescar. Pasaron un día hermoso y Mario les agradeció a todos. Al día siguiente, volvió a Buenos Aires muy contento porque sentía que había cumplido su deseo de trabajar y ganarse su respeto, como lo aconsejaba su finado padre.

Leonardo Rojas– Julio 2011

Me levanté temprano, me lavé la cara, me cepillé los dientes. Salí a caminar. Caminé, caminé largo

rato sin parar y ví a un perro echado sobre la vereda. Me acerqué, lo miré, le acaricié el pelo y su nariz fría. Se levantó y se puso a caminar al lado mío. Caminamos, caminamos por largo rato. Me sentí cansado y me tiré hacia una plaza con plantas y pasto y mi amigo fiel se echó en mis pies. Me quedé dormido, me desperté después de horas. Miré fijo en los ojos de mi amigo y le pregunté: ¿quién soy yo? En ese momento sentí una voz que me decía: tú eres un ángel fuerte como un Sansón. Le pregunté a mi amigo: ¿fuiste vos el que me dijo esas sabias palabras? Mi amigo me miró y se puso contento porque alguien lo miraba, lo acariciaba y le daba pan y agua. Le dije: ¿puedo llamarte Rocky? Porque vos sos igual que él, por lo fiel y por lo buen compañero; cuando estuve cansado, no me abandonaste.Nos fuimos de la plaza y seguimos caminando, pero me paré para preguntarle de nuevo: Rocky, ¿quién soy? Con su mirada tan tierna sentí que me decía: vos sos mi amo.

Leonardo Rojas

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Cómo era la vida

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Cerró la puerta de su casa y pensó en otra vida. Dejar atrás los

maltratos de su familia, las quejas de sus hijos, las sufridas madrugadas con su marido. ¿Pero a dónde ir? Caminó varias cuadras. La llovizna, que buscaba volverla a la realidad, sólo empapaba su traje gastado. Su pensamiento volvía atrás en el tiempo como flashes parecidos a los orgasmos de su juventud. El día que se enamoró de Javier, las noches de sexo que

Charlatrajeron a Daniel y Nadia, los insomnios cuidándolos.

Recordó el sacrificio para llegar a la casa propia, apenas cómoda, pero propia. La pelea con su suegro cuando no les prestó para el anticipo, el comer una vez al día para juntarlo. Se acordó también de cuando Daniel se fracturó el codo, de cuando Javier se quedó sin trabajo… en esa época fue cuando ella empezó a confundir las tareas de su casa con las que tenía que hacer en otras.

Querida Raquel, hace tanto que no te escribo y hoy lo hago para pedirte un favor. Disculpame, pero tanto me conocés que resultás la mejor interlocutora que puedo tener.Necesito que le cuentes a Sandra que soy un buen compañero y una fiel pareja, capaz de escuchar por horas sin abrir la boca y así contener sus ciegos arrebatos hacia lo que cree que hay que demoler. Dile a Sandra lo que me dijiste una vez, que más allá de todo soy tan abierto y compinche que la acompañaré hasta en sus más extravagantes fantasías. Cuéntale también de mis ansias de ser el centro de todo para poder dominarlo. Ansias que tal vez choquen con las suyas. Cuéntale que mis impulsos se basan en la bondad y los deseos de cambiar realidades intolerables, que soy buen anfitrión y tan hogareño que una vez me pegué a tu lado treinta días corridos con sus cortas madrugadas, ¿te acordás?Que puedo dar mi sangre y hasta mi vida por quien quiero, y hasta quitársela a otros si es necesario para su bien. Que soy extremista tanto en el odio como en el amor. Querida Raquel, si falta decir algo más agregalo tú, ya que te siento mi alma gemela. Y no te olvides que no te olvido, ya pronto te contaré de mí, pero me es importante saber de tí.Eternamente tuyo,F.M.

Fabio Menotti

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En ese caminar sin rumbo, Sandra se chocó con alguien.

Las copas de los árboles hicieron de paragûas al banco de plaza donde de a poco pudo recuperar los sentidos y volver a la realidad. A su izquierda, con una capa que le cubría hasta la cabeza, estaba la silueta con la que había chocado unos momentos antes. Sandra quiso ver su cara, pero las sombras no se lo permitieron. Quiso hablarle, pero aunque sentía conocer a esa silueta, no pudo. Pasaron segundos que le parecieron horas.

- ¿Por qué me has traído? - preguntó la silueta con voz cansada,

femenina.- Yo no traje a nadie, ni siquiera sé

como yo misma llegué hasta dondeestoy ahora -contestó Sandra.- Tal vez por eso mismo es que estoy

acá, porque no sabés nada, ni siquiera cómo encaminar tu vida.

Quizás no sólo estoy acá por ti, sino también por mí…

Sandra no entendía del todo lo que escuchaba ni lo que pasaba, pero la sensación familiar que sentía le hacía bien, le daba confianza.

- Dime por favor quién eres y a qué viniste, ya tengo bastantes problemas -dijo Sandra.

- Sabrás quién soy cuando entiendas a qué vine –dijo la silueta y continuó detallando particularidades de un

signo zodiacal-. Eres una mujer de gran confianza en ti misma, de naturaleza amante, protectora de los tuyos. Nunca has bajado los brazos, ni en los momentos más difíciles. Eres luchadora. ¿Te sientes así?

Sandra se dió un tiempo y luego contestó.

- Claro que sí. Luché toda mi vida para lograr lo que tengo.

- No tienes nada, sólo a mí –dijo la silueta. Estás abandonando una de las batallas más fáciles de ganar, y eso es porque has perdido la confianza en ti. Te has dejado arrebatar pequeñas y grandes cosas. Tienes treinta y ocho años y debes rearmarte y luchar.

- Pero ya he probado con todo…- Escucha bien y no dudes de tus

pasos: debes atacar por todos los flancos; entra en tu casa como mujer de nadie, soberana de tu persona y de todo lo que te rodea; domina los sentidos de los demás; hazte sensual e inalcanzable a los ojos de tu marido; muéstrale que ya no eres su esposa sino una hembra a conquistar, a quien hay que darle placer a cambio de sus bondades; siembra el caos con histeriqueos; a la hora del sexo, cambia la cama por el sillón o la mesa de la cocina y demuestra así quién impone las condiciones.

Sandra escuchaba atenta y ya se veía llevando a la práctica esos consejos.

- Siembra el caos en tus hijos,

“ Sólo sé que no se nada “. No se quién lo dijo.

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RA -continuó la silueta. Deja de esperarlos

con la comida pronta cuando vuelven del Liceo; que prueben dormir en el revoltijo de sábanas que dejaron a la mañana; que laven sus ropas; no des crédito a sus celulares y aduéñate del control remoto. Al igual que a tu marido, rebaja a tus hijos a tu dependencia, hazles saber que eres tú o su desidia. Y a tu marido, hazle saber que son tus placeres o su eterna masturbación.

- Listo, listo –interrumpió Sandra. Comprendí todo y así lo haré.

Mientras giraba de nuevo la cabeza hacia donde estaba la silueta, volvió a preguntar.

- ¿Quién eres?Pero Sandra ya no vio a nadie. Y

entonces se dio cuenta que nunca hubo nadie. Y a sus treinta y ocho años comprendió quién realmente era.

Fabio Menotti – Julio 2011

Si tener sexo fuese pecado, pago todos los boletos para ir al infierno.

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Massachussets, Diciembre 17, 1965

Mi querido Venancio:

Me encuentro triste, sola, nerviosa y con mucho frío. Una fuerte

nevada cubrió la ciudad completa y desde la ventanita del avión lo único

que podía verse por muchos kilómetros era un manto blanco. El piloto

avisó que debería sobrevolar hasta que limpiaran la pista del aeropuerto

de Logan. Dio un par de vueltas y unos veinte o treinta minutos después

ya estábamos aterrizando en Boston, con temperaturas de nueve grados

bajo cero. El abrigo que tengo puesto no es suficiente para mantenerme

caliente, siento que me estoy congelando, va a ser un invierno fuerte y frío

y dicen que las temperaturas pueden bajar a treinta grados bajo cero. Me

hospedaré en un hotel para descansar y pasar la noche, pues ha sido un

viaje muy largo. Luego tomaré un té y una sopa bien caliente. A la mañana

saldré a comprar un gorro, guantes, bufanda y botas para la nieve, porque

los zapatos que traje no me protegen del hielo y se me congelan los pies.

Espero no enfermarme tan pronto, aunque estoy preparada para lo peor,

que Dios me ayude y me proteja. Los quiero mucho a todos y volveremos

a estar juntos, haré todo lo que esté a mi alcance para que ustedes vengan a

vivir y conocer esta parte del Hemisferio Norte, un país de oportunidades,

la libertad se siente en el aire.Tu hermana, Zoila.

Carta Uno

Si las mujeres nunca hubiesen existido los hombres seríamos pocos.

Soy un extranjero nacido en Guatemala, país de Centroamérica. Estoy viajando como mochilero. Visité varios países: Mexico, EEUU, Canadá, Brasil, Uruguay, Paraguay y finalmente Argentina, donde vivo hace catorce años.Conocí a una mujer porteña, nos enamoramos, nos casamos, ella es la madre de mis dos hijos. Por problemas de mis adicciones nos separamos con un final triste y amargo.

VíctorGarcía Tercero

Yo soy

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Massachussets, Enero 6, 1965Querido Venancio:Tengo buenas noticias, encontré refugio con las Monjas de la Hermandad. Llevo unos días viviendo con ellas, son muy amables y me cuidan mucho. Hablan un poco el castellano y dos de ellas estuvieron en Guatemala en las aldeas más pobres, saben muy bien de la dictadura de nuestro país y tienen mucho respeto por la gente de Centroamérica. En esta dirección estaré hasta que pase el invierno, por lo menos cuatro meses más (enero, febrero, marzo y abril) Son meses de nieve, hielo, vientos polares, temperaturas bajo cero y tormentas de agua y nieve que te corta y raja la piel hasta sangrar. El frío, muy cruel y doloroso, te cala hasta los huesos, y también hay que tener cuidado al caminar por las calles porque hay hielo sólido y resbaloso. Yo me caí y terminé con cortes y moretones en el Hospital Beth Israel. La nieve que se acumula en los techos de las casas es otro peligro mortal porque cuando sale el sol la derrite, y se forman en los bordes de los techos como estalactitas de puntas filosas, que pueden llegar a pesar de diez a cuarenta kilos y que al desprenderse pueden matar en el instante a cualquier persona partiéndole la cabeza. La nieve no es todo belleza como se ve. Bueno, el barrio es muy lindo, el convento está bien arriba en el cerro, y a la distancia se ve toda la ciudad de Boston, una hermosa vista de día y de noche. Es un barrio mixto, viven griegos, chinos, polacos, latinos y afroamericanos, aunque la mayoría son americanos rubios, de ojos azules y muy altos. Parece que todos tienen autos y televisión y teléfono, etc.

Escribíme pronto que estaré esperando tu carta.Que no se te olvide poner el código postal. Esta es la dirección:18 Burnett St., Mission Hill Convent,1217, Boston, MassachussetsU.S.A.

Tu hermana, Zoila.

Carta Dos

Víctor García Tercero – Julio y agosto 2011

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Si los hombres no existieran las mujeres serian un montón.

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Allá por los ‘50 en la esquina de Quilmes y Uspallata abría

un almacén y bar que hizo y sigue haciendo historia. Don Vicente regenteaba el bar y su esposa el almacén, con el tristemente famoso “rodrigazo” el almacén sucumbió, quedando sólo sus instalaciones.

El bar conserva toda la magia que supo incorporarle Don Vicente, en sus estantes aun hoy viejas botellas de vinos, licores y otros “brebajes” de décadas pasadas, compiten su lugar con las telarañas tan añejas como sus contenidos. Tupungato, Zumuva, Carlon, Quiantis italianos, Quinas de todas marcas, y licores Peters, sidras y champagnes intomables claro, son el patrimonio de este boliche que sirvió sus copas sobre el verdadero “estaño”.

Don Vicente era un personaje sin parangón. desde las nueve de la mañana estaba tras el estaño atendiendo no a su clientela, sino a sus amigos, pues para él la palabra cliente sonaba feo.

Ver su boliche lleno de parroquianos jugando cartas era su delicia, los gritos de truco, las cuarenta, va y va, eran su música preferida .

Ya llegando la noche, y luego de quien sabe cuantas copas de Carcasonne, su vino preferido, lo que el parroquiano tomara, corría por cuenta de la casa,

Almacén del 900 nunca Don Vicente se fijó en gastos, y mucho menos en las deudas que con él tenían, allí, “la libreta” de fiados tenía tantos nombres, que Don Vicente un día la quemó, compró otra y siguió anotando fiados nuevos, la mayoría incobrables claro, pero él estaba más allá de la plata, seguía sirviendo sus néctares y brebajes aun a deudores de años. Recuerdo que algún domingo que otro “caían” algunos pocos turistas a conocer su estaño, se sentaban, comían y bebían, y a la hora de pagar Don Vicente le pedía disculpas al “Carlitos” Gardel que colgaba de un clavo, entonaba algún tango melancólico y desconocido, y les decía: “la casa invita todo”. Que personaje!!!

Vivía para su esposa e hijo, Doña Alicia y Fito.

A Doña Alicia se la veía siempre de pollerones largos, blusa oscura y delantal, quien no la conociera diría: “qué cara de bruja...”

Pero como siempre “detrás de un gran hombre hay una gran mujer”, Doña Alicia hacía honra a esa frase.

Ella medía los fiados que Vicente “olvidaba”, un grito de Doña Alicia acallaba el de los parroquianos “pasaditos”, anunciaba su ida a dormir y daba rienda a los cuentos, relatos y cantos de Don Vicente, que quienes estaban “sosteniendo” el estaño, escuchaban como si fuera palabra de Dios. Éramos pocos a esa hora, pero era la mejor, ½ para las 21 hs el

Se escaparon dos neuronas del cerebro de Ricardo Fort y se encontraron en la esquina...¿y qué paso? Se murieron del susto.

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“patrón” descorchaba los Carcassone y como ritual decía: “sirva Ud. tabernero de su amargo brebaje, hágame olvidar de las penas que traje”... y contaba con su verba pintoresca tantas cosas hermosas salidas de su corazón que sólo el “grito” de Doña Alicia lo bajaban a la realidad... Entonces daba gracias por la mujer que tenía, nos despedía, bajaba las cortinas y alegre y cantando se iba a dormir junto a su amada.

Si... amada, daba envidia a la edad que tenían verlos tan enamorados, siempre eran como dos chicos, parecían como perro y gato, pero un piropo de él, armado en verso o en prosa, bajaba la “guardia” de Doña Alicia, quien se ruborizaba y volvía sus ojos tan

melancólicos y dulces como los de una adolescente.

Me fui del barrio, poco tiempo, mucho tiempo... me enteré por cumpas de “estaño” que Doña Alicia falleció, que a los meses nomás su hijo Fito la acompañó, Vicente ya no era el mismo, embriagado esta vez de tristeza y amargura no soportó los días sin ellos... y se marchó a su encuentro.

Don Vicente, Doña Alicia: vaya este, mi pequeñisimo homenaje para Uds., quienes nunca deberían de haberse ido...sepan que un pedazo de mi corazón se fue con Uds. y que las eternas y benditas horas que pasé en su presencia ... serán transmitidas por mí, como un evangelio.

El Oriental

A Ricardo Fort le dicen hipocampo...Se cree un potro y es un pescado.

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Hoy por hoy es el mejor parque de la ciudad, tarea de todos debe ser

cuidarlo y hacerlo cuidar, el verde de su césped debería servir para extasiar la vista, no para acortar camino o jugar fútbol, o hacer picnics, seguramente será ese un imposible de cumplir o hacer cumplir cuando febo llame a rendir honores a Ra.

Años pasaron para ver esta maravilla casi perfecta, en nuestro barrio, además... el subte... es como si el tren del 1900 se hubiese dignado a pasar por el “pueblo” para magnificarlo y darlo a conocer a los “foráneos” que conocen nuestro barrio de oído nomás...

“Maravillaos ante la buena nueva”

El nuevo parquepero cuidemos, sepamos hacer cuidar, y enseñemos a nuestra descendencia a cuidar...

Por ahora una sola crítica... nuestros perritos eligen sus baños a beneplácito, ya sean árboles o césped... pero...

una urgencia nuestra, o de nuestros chicos... quién la contiene????!!!!!

A ver los cráneos que desde hace décadas diseñan parques y plazas si se acuerdan del contribuyente... que también es un animalito de Dios...

El Oriental

¿Qué significa para un gallego una hoja de papel cortada al medio?...un rompecabezas.

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Me levanto un día por la mañana, hago lo de costumbre, me

higienizo, preparo el desayuno y lo llevo a la mesa. En un momento inesperado se viene a mi memoria un pasado de mi vida no muy agradable, en ese instante las lágrimas empiezan a caer. Una cae al piso, otra cae sobre el mate, y otra sobre la mano. En ese momento sin dar tiempo a nada siento una voz que dice:

- ¿Qué te pasa?- ¿Quién sos vos para que yo te diga

lo que me pasa?, le digo.- Yo hago muchas cosas por vos, por

eso te pregunto qué te pasa.- Dame un ejemplo de lo que hacés

por mi.- Yo soy la que te lava la cara, te

cepilla los dientes, toma el peine y te peina. Pero tenés a veces una actitud que no me agrada mucho, pero nunca te lo digo.

- ¿Cuál es?- Mientras te peino, te mirás en el

espejo, de un lado, del otro, como para ver si hago las cosas bien. Mirá, yo soy parte de tu cuerpo, y todo lo que hago lo hago bien. Además yo soy la que te alcanza los pañuelos y te besa las lágrimas.

Yo me sorprendo, y me quedo sin decir palabra. Y es en ese momento que siento otras voces que me reclaman

Las Manosy los pies

diciendo:- Nosotros también hacemos cosas por

vos y merecemos saber qué pasa.- ¿Y Ustedes qué hacen por mi?- ¡Nosotros somos los que te llevamos

de acá para allá!- ¡Ah!, son mis pies. ¿Y Ustedes qué

pueden hacer por mí?- Nosotros sabemos qué es lo que

hacés para sentirte bien cuando estás así. Por ejemplo, yo soy tu mano, me voy hasta la frente, hasta el centro de tu pecho, me voy hacia un lado del hombro y hacia el otro, y después tirás un besito.

- ¡Ah!, si.En ese instante aparecen otras voces

que dicen:- Nosotros también participamos en

eso que hacés.-¿Y cómo es que participan Ustedes?- Llevamos las rodillas hasta el piso.- Si, es cierto, cuando hago esto me

siento muy bien porque estoy ante la presencia del Señor.

- Los invito a hacerlo nuevamente.- ¡Aceptamos!

Pero te vamos a hacer una pregunta: ¿Por qué no hacerlo cuando te sentís bien también, por qué esperar hasta último momento para acordarte de tu Dios?

Jorge Vianes

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Al mal tiempo, buena caraLa historia de Octavio Soria

En un 18 de Diciembre del 2008, una tormenta huracanada se

avecinaba al pueblo donde yo me encontraba, en el Uruguay. Ese día estaba levantando la estructura del circo Osvaldo Terri, y de un momento a otro se desató un temporal de magnitudes que nunca había presenciado, acompañado de un viento fuertísimo. Seguido de ese primer momento, una ráfaga de viento helado nos atravesó, y luego una brisa tibia. Eso nos hizo pensar por un momento que la tormenta había pasado y fue casi como un suspiro, el tiempo que tardó para desplomarse toda la estructura de la carpa y caer encima de mí.

Me llamaban Mr. John, el Dragón Humano, siempre lanzando llamas por mi boca, algunos conocían mi destreza al contemplar mis funciones en las alturas del trapecio, otros me conocían por Octavius, y cómo me gustaba ser el gran domador de bestias salvajes, y escuchar las voces del público gritar el increíble Cacique Oscar. Ya hacía una larga temporada que venía dando espectáculos en diferentes circos.

En mis más viejos recuerdos está el agradecimiento por haber podido recorrer tantos caminos y territorios de América Latina, he logrado llegar desde Argentina, Paraguay, Brasil, Chile, Colombia, Perú y Nuevo México, en especial quiero agradecer al circo Arlequín porque como varios de mis colegas e integranes de los elencos saben y se deben acordar, la frase que les dije por ultima vez: que volveré con gloria.

Mi último recuerdo fue ver desplomarse la carpa sobre mí, tuvo que pasar un mes y medio en el Uruguay para que yo pudiera salir del coma en que me encontraba y despertar de ese sueño que tan cercano a la muerte me había llevado. Recuerdo que por momentos lograba tener más conciencia de lo que estaba pasando, y en uno de esos lapsos fue cuando escuché una voz que me decía “o dejamos que lo más trágico ocurra para que tu familia no sufra más o te levantás para volver a ser el que eras antes”. Luego me trasladan en avión, de emergencia hasta la Argentina, a la provincia de Corrientes, donde se encontraba mi padre, tíos y mis hijas. Los doctores no podían dejar de sorprenderse con lo que estaban viendo, contrario a todo lo pronosticado en los estudios que me realizaron con las más avanzadas tecnologías, donde sentenciaron que mi estado era irreversible y por esta razón me negaban

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comenzar una rehabilitación, yo no sólo desperté, sino que día a día avanzaba en mi recuperación.

El momento más difícil fue al ver a mi hija Brigite, a través de una ventana, llorando y pidiendo por mí, al verla así, me subió una intolerancia, una impotencia, por eso con gestos, esperando que me entendieran, pedía que la sacaran para que no me viera en ese estado. En ese momento me subió una energía por los huesos y empecé a deslizarme hasta el borde de la camilla, una vez más contra todo pronóstico médico logré ponerme de pie y sentir la sangre en mi profunda herida del cráneo. Estuve ocho meses en Corrientes mejorando lentamente.

Una vez que logré conseguir un poco más de movilidad, me trasladé a Cutralcé en la Provincia de Neuquén, acompañado por mi familia, donde con esperanza y fe volví a internarme para seguir mejorando. En este lugar tan remoto de nuestro país, estuve un año y cuatro meses, ahí conseguí recuperar mi motricidad pero de una forma tosca, con movimientos rectos y pesados. Al encontrarme en este estado, mi impotencia me hizo tratar de forma violenta a una de mis hijastras de catorce años, lo cual produjo que un juez de minoridad me prohibiera acercarme a todas ellas, hasta que termine mi recuperación y obtenga un certificado que demuestre que mi

condición mental es normal y haya completado mi mejoría, con lo cual además de recuperar a mi familia, tendría la oportunidad de trabajar nuevamente y rehacer mi vida.

A los seis meses intenté un nuevo acercamiento con mi familia pero al tener la orden del juez la policía de manera muy violenta y sin importarle mi condición me apuntaron con armas sacándome del domicilio a empujones.

A partir de esto, yo decido viajar a Bs. As. para buscar un Centro de rehabilitación. Al llegar lo primero que hago es llamar al 108 después de haber estado mis dos primeros días viviendo en la calle. Los móviles del 108 me pasan a buscar y al conocer mi situación me llevan al Parador Retiro. Después de unos meses me consiguen un lugar en la Dirección de Rehabilitación para gente con dificultad motriz. Al pasar un mes y medio estas mismas señoras me consiguen lugar en el Centro de Integración Monteagudo que está a sólo once cuadras de donde continúo mi rehabilitación.

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Carta de un gladiador

Este gladiador aprendió a entrar a la arena a luchar con un poco

más de inteligencia y entonces no sale con ninguna herida.

Primero con mi trabajo, que son diez horas por día. Una lucha

terrible que me está dando muchos frutos de los cuales me

aumentaron el sueldo y puedo quedar efectivo. Otra batalla sin

herida.Después, fui en busca de mi hija, en Mar del Plata. La arena de

allá es dura y había una lluvia torrencial. Fue un momento muy

hermoso cuando vi que venía mi hija caminando hacia mí, te juro

que fue un momento muy hermoso y el corazón me latía a mil por

horas, por Dios que hermoso fue eso y otra batalla sin herida..

Al rato, aparece mi hijo que crié. Lo miraba y no lo podía creer. Y

me dijo: estás por ser abuelo. Después apareció mi ex cuñadita. Fue

un día espectacular.El 21 de octubre me llamó mi hija y me dijo que hacía un ahora

que había nacido Delfina. Te juro que me puse a llorar de felicidad,

ya soy abuelo. Y lo último, que no me lo esperaba, el 24 de octubre

mi hijo menor Emanuhel me dijo que me aceptaba por facebook

como amigo. Me agarré la cabeza y me puse a llorar de alegría.

El corazón de este gladiador de la vida no está vacío, está lleno de

amor y es muy felíz. Fabio Manuppella – Octubre 2011

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El Cocinero Gourmet de su barrio. ¡Buenííííísimo!

Víctor García Tercero

Para disfrutar de una deliciosa cena con su familia, tanto en Navidad

como en Año Nuevo, les propongo un menú muy rico, fácil y económico. Todas las recetas son para 6 porciones.

Entrada: mousse de polloPollo deshuesado y sin piel 1/2 kg.Jamón cocido 100 grs.Queso barra 100 grs.Yemas de huevo 3u.Manteca fría 125 grs.Mostaza 2 cucharadasClaras de huevo 3 u.Perejil picado un puñadoCrema de leche 200 cm3Queso crema 200 cm3Jugo y ralladura de 1 limónsal/pimienta a gusto

Cortar el pollo en cubos y cocinarlo en caldo durante media hora. Colar, enfriar. Procesarlo con el jugo de limón, la ralladura, la mostaza y la manteca (no procesar más de lo necesario porque la manteca se puede cortar). Luego agregar el jamón y el queso cortados en cubos, las yemas, la sal y la pimienta. Batir las claras a nieve y agregarlas

también a la preparación junto con el perejil picado. Cubrir una budinera con papel film y poner la mezcla por encima. Cocinar a Baño María durante una hora y media a fuego medio. Dejar enfriar. Para asegurarse de que no se desarme y de que sea fácil para cortar, es recomendable preparar la receta un día antes de comerla.

Plato principal: ñoquis de calabazaCalabaza pelada 1/2 kg.Harina 0000 175 grs.Polvo de hornear 1 cdita.Yema 1 u.Nuez moscada a gustosal / pimienta a gusto

Cortar la calabaza en cubos, colocar los cubos en papel de aluminio previamente aceitado, envolver y cocinar en el horno hasta que estén bien blandos (45 minutos – 1 hora). ¡No hervir la calabaza en agua porque absorve mucho líquido! Una vez cocida la calabaza, hacer un puré y pasarlo por un tamiz o colador para asegurarse de que no le queden grumos. Sobre

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A la mesada, hacer una corona con la harina y el polvo de hornear, en el centro de la corona colocar el puré y la yema de huevo. Condimentar con sal, nuez moscada y pimienta. Mezclar suavemente (pero no amasar). Dele a los ñoquis la forma que usted desee. Y le recomiendo que duplique la receta porque es un manjar. Puede servirlos con la salsa que más le guste (crema y roquefort, tuco, champignon, puerros, cuatro quesos, langostinos, pesto).

Postre: brazo gitano(pionono relleno)Crema chantilly 1 LitroAzúcar 130 grs.Cerezas al maraschinno 200 grs.Kirch (licor de cerezas) a gustoChocolate 200 grs.Huevos 9 unidadesMiel 3 0 grHarina 160 grCacao 20 gr

Para hacer el pionono: en una batidora, batir los huevos, el azúcar y la miel hasta punto letra. Por otro lado, tamizar la harina y el cacao y agregárselos a la mezcla anterior. Enmantecar un molde rectangular, forrarlo con papel manteca, verter la mazcla y hornear de 10 a 12 minutos a un horno medio (180 grados). Dejar enfriar y retirar del molde.

Para el relleno: batir la crema con el azúcar hasta lograr un punto firme (¡ojo!, no batir demasiado porque la crema se corta).

Armado: mojar el pionono con el licor o jugo de las cerezas, untar con la mitad de la crema chantilly. Por encima, esparcir la mitad de las cerezas trozadas al medio y una parte del chocolate rallado. Cerrar el pionono y por fuera untarle la otra mitad de la crema, decorar con la otra mitad de las cerezas enteras y el resto del chocolate rallado. Dejar enfriar por lo menos 5 horas. Antes de comerlo, hacer un brindis con el kirch.

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