Julián Alonso

ARQUITEXTURA(Selección)

Un jurado encabezado por el académico Carlos Bousoño e integrado por José Hierro, Carlos Murciano, José Antonio Suárez de Puga y Juan Van-Halen, otorgó a este libro, del que se reproduce una selección, el “Premio Provincia de Guadalajara, José Antonio Ochaíta”, 1992

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Sabela Branco. “La Uni”. 11/12/2001

“… Las plásticas imágenes de Alonso nos reflejan también el paso del tiempo, la añorada compañía que todos buscamos, las tristes tardes marcadas por la ausencia, haciéndonos sentir huérfanos de cariño, desamparados cómplices de su soledad.

“Toda la obra es un ejemplo de sencillez y sensibilidad; de descripciones casi táctiles que logran identificarnos con el autor. Pero no sólo la melancolía prevalece en este poemario, sino que también es un alegato a la sinrazón, al buen humor y, sobre todo, a la felicidad compartida. Julián Alonso ha sabido transmitirnos por medio de un lenguaje fácil y moderno un conjunto de amorosas impresiones plasmadas en una magnífico libro que seguro que todos, sobre todo los aficionados a la poesía, disfrutaréis……….”

Arquitectura, arquitextura, arquiternura, textura, ternura, templo, epidermis, arco de media piel, de medio punto. Friso, arquitrabe, mano, dedos lentos de amor que se deslizan por el barroco altar de tu edificio.

Es lenta la agonía de estas hojas cayendo sobre un trozo del otoño en donde tu no estás ¿Acaso sueñas en este mismo instante en que yo escribo, con otras hojas muertas y otro otoño tan vacío y tan triste como este?

Tu nombre es transparente. Nunca supe

de dónde lo sacaste tan de agua,

que se puede beber cuando te nombro.

Y tu eres transparente,

con tu nombre rezumando de ti

como agua pura, donde bebí una vez

fuente de sueño, para morir ahogado

entre sus letras.

La noche es toda luz

en tus caricias.

Es toda luna llena,

toda viernes,

en la cómplice voz de Leonard Cohen,

en la guitarra azul de B.B. King

atacando un blues triste,

en los besos robados al olvido,

en el tacto, tal vez recuperado

de un largo déficit de amor

y de sonrisas,

recorriendo la piel como un calambre.

Y es hermoso pensar que todo esto

Al menos ha de hacerte sentir viva.

Y es hermoso pensar que aquella noche

todo sonaba a chino,

todo a chino,

todo,

menos tus labios y mis labios

entablando el idioma de los besos.

“…vivo enredado entre tu pelo”.

Pablo Guerrero

Enredado entre tu pelo.

Cara al viento de un paisaje

sin horizontes posibles.

Intrincada arquitectura

donde no llegan mis manos

amarradas de silencio.

Insatisfecho deseo

perdido en el laberinto

de un corazón sin salida.

El roce de una mano, la mirada,

la sonrisa que apunta desde dentro como un dardo mortal.

El beso tímido que siempre sabe a poco

pero duele y te quema los labios

y los vuelve como esos secos pétalos de rosa que encerraste en un libro de poemas cierta tarde de lluvia

y estar triste. El amor que no llega a consumarse, porque es algo excluyente,

casi oscuro, como las pesadillas del insomnio. Ese temor a ser nosotros mismos, deambular entre ellos,

y que ellos no vean que pasamos a su lado con ese sentimiento, sólo nuestro, que ya no tiene nombre y nos obliga a ser pobres suicidas de novela.

Y tu voz me llegaba de muy lejos,

de interminables horas ya perdidas

en las que me inundabas de palabras.

Bellas palomas blancas

Saliendo de tu boca.

Palabras con sabor, dulces y tiernas,

como regreso, azul, plata, magnolia,

amor, vida, cincel, luna, comienzo,

espejo, agua, verde, Alejandría,

alba, sándalo, cierzo, clavicordio,

que duele pronunciar porque se rompen

formando montoncitos en el suelo

como de vidrio en polvo, o como arena

de una playa vacía.

No he vuelto a abrir un libro

desde entonces,

ni a escribir un poema,

porque tu te llevaste esos vocablos

y están los diccionarios como huérfanos,

poblados de aburridas acepciones.

Regresar al recuerdo

como quien vuelve a casa,

como a una patria antigua

perdida en el pasado.

Alba,

pura pupila

de mi sueño

que despierta

a la luz

y allí te encuentra.

La tarde

se ha marchado

sin aviso.

Ya no ríen

las piedras de la iglesia

con esa risa antigua

que tú sabes

y el plátano más grande del paseo

ha dejado caer

su última hoja.

Alguien cruza la calle

y no me importa.

“sólo el mar de tu oculta geografía, Ese mar aún plagado de misterios…”

L.E. Aute

acaso sea el sueño

ya pasado

de algún tiempo perdido

y ese mar que a ti también te mojo

no tenga apenas islas

ni gaviotas

ni barcos tenues donde rompe el agua

pero yo allí los veo

navegando

por tu océano interno

casi dulce

de eterno fluir

de tantos ríos

como en ti desembocan

cada día.