Textos Líricos Primer Año Canon 2016
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8/18/2019 Textos Líricos Primer Año Canon 2016
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CANON
LITERARIO2016
TEXTOS LÍRICOS
8/18/2019 Textos Líricos Primer Año Canon 2016
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AGUA CANTOAgua del canto, Canta mi Tierra, canto que
eleva coplas de arena.
De cara al cielo, soles y fraguas, con el
sonido claro del agua.
Agua del canto, sones del Tiempo del
Pueblo Huarpe que lleva adentro.
Digo los siglos, digo la historia, el agua
canta por la memoria.
Escúcheme usted compadre: soy el
Tomero que trae el agua desde la
montaña,
por los olivos, por los viñales, por los
distintos cuadros frutales.
Las alamedas, los jarillales, líquidas ramas
de los sauzales.
Puma, guanaco, cóndor del Andes, toda la
vida viene a implorarte.
Rezan tu nombre de Diosa-Madre,
pequeños pueblos, grandes ciudades.
Agua del canto, trago de vida, agüita
nuestra, agua de todos,
anda en las uvas tu melodía, nuestro
tesoro.
ESTRIBILLO
Agua que uye en eterno viaje d ame el
sonido de tus paisajes
paz con trabajo y sueños altos, son el
sonido del Agua Canto.
Agua del canto, canta mi tierra, alma de
acequia piel de arena.
Duende mojado de forma extraña, cuento
de nieve de la montaña.
Letra y Música: ClaudioBrachetta/Gustavo Machado
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DOMINGOS POR LA TARDE
A veces las infancias escapan de sí mismas
y corren por la lluvia como en fuera de juego
sin oír las sirenas de los árbitros.
Es verdad que son mares en un vaso de agua,
pero hay olas que tienen esa espuma
de las alineaciones,
paraísos que aguardan los despachos
del último minuto
o días que amanecen
con la tranquilidad de un tres a cero,
de un cinco a cero en punto de la tarde.
Por lo demás también hay labios
en el extremo izquierda del domingo,
lesiones en las dudas del mañana,
pasados que regresan
igual que una llamada de teléfono.
- ¿Y lo de ayer? Sonríe la memoria,
cuando parece amiga del equipo contrario.
Las verdades del área
son rectas de dudosa geometría,
como ardientes amores de ficción
en manos de un penalti.
Por eso saben mucho
de la felicidad y la belleza.
No conviene que demos a estas cosas
un valor excesivo.
Son noventa minutos en un vaso de agua.
Pero a mí me han quitado muchas veces lased.
Luis García Montero
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LA CARICIA PERDIDAALFONSINA STORNI
Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?
Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...
Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.
Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?
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¿QUÉ LES QUEDA A LOS JÓVENES?
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafiti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar/ abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan/ abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno/
sobre todo les queda hacer futuro a
pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente.
Mario Benedetti
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LA NIÑA DE GUATEMALA
Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...
Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.
Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...
Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.
Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente -¡la frente
que más he amado en mi vida!...
Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.
Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.
Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.
JOSÉ MARTÍ
