TIEMPO FRÍOAL LICENCIADO JUAN DE GRIALRecoge ya en el senoel campo su hermosura; el cielo ahoja[1]con luz triste el amenoverdor, y hoja a hojalas cimas de los árboles despoja. Ya Febo[2] inclina el paso al respandor egeo; ya del díalas horas corta escaso; ya Éolo al mediodíasoplando espesas nubes nos envía;ya el ave vengadoradel Íbico[3] navega los nubladosy convoz ronca llora, y, el yugo al cuello atados,los bueyes van rompiendo los sembrados. El tiempo nos convidaa los estudios nobles, y la fama,Grial, a la subidadel sacro monte llama,do no podrá subir la postrer llama; alarga el bien guiadopaso y la cuesta vence y solo ganala cumbre del colladoy, do más pura manala fuente, satisfaz tu ardiente gana; no cures[4] si el perdidoerror admira el oro y va sedientoen pos de un bien fingido,que no así vuela el viento,cuanto es fugaz y vano aquel contento; escribe lo que Febole dicta favorable, que lo antiguoiguala y pasa el nuevoestilo[5]; y, caro amigo,no esperes que podré atener[6] contigo; que yo, de un torbellinotraidor, acometido y derrocadodel medio del caminoal hondo, el plectro amadoy del vuelo las alas he quebrado.FRAY LUIS DE LEÓN

TIEMPO FRÍO

Ves como se yergue blanco, por la profunda capa de nieve, el Soracte, y no pueden ya los bosques sostener el peso que los agobia, y los ríos se han inmovilizado por efecto del hielo penetrante. Disipa el frío echando leños en abundancia sobre el hogar y saca, Taliarco, con más generosidad aún, un vino de cuatro años de un ánfora sabina de dos asas. Deja lo demás al cuidado de los dioses….

HORACIO, Carmina I, 19.

La estación del frío ha aglomerado las nubes, y las lluvias y nieves hacen descender a Júpiter; ahora el mar, ahora los bosques resuenan a embates del Aquilón de Tracia. Cojamos, amigos, la ocasión que nos brinda el día, y mientras nuestras rodillas se mantienen vigorosas y ello nos cuadra, desaparezca la vejez de nuestra frente fruncida…

HORACIO, Epos, 13

TIEMPO FRÍO

EL DÍA DE OTOÑOO que retumbe el trueno, o que suspire el céfiro,o que viertasu copa abril o su huracán octubre,o si el cielo te cubre,o engalana el jardín la rosa abierta;en tu furor, tu luto o tu hermosuramis ojos por tu faz con ansias llevo;y sólo tu espectáculo, ¡oh natura!,siempre grande a mis ojos, siempre nuevo.Soplad, ¡vientos oscuros! Levantaossobre los bosques donde otoño impera;mi frente donde siento hervir el caos,los restaurantes ósculos espera.GABRIEL GARCÍA Y TASSARA

TIEMPO FRÍO

CABALLERO DE OTOÑOViene, se sienta entre nosotros,y nadie sabe quién será,ni por qué, cuando dice nubes,nos llenamos de eternidad.Nos hablan con palabras gravesy se desprenden, al hablar, de su cabeza, secas hojasque en el viento vienen y van.Jugamos con su barba fría.Nos deja frutos. Torna a andar con pasos lentos y seguroscomo si no tuviera edad.Él se despide.¡Adiós! Nosotrossentimos ganas de llorar.JOSÉ HIERRO, Tierra sin nosotros, 1947.

TIEMPO FRÍOJUNIOOh, sé que he de buscartecuando el otoño abrume con sus frutos goteantes la tierra,cuando las mozas pasen mordiendo los racimoscomo si fueran labios,cuando las piernas rudas de los hombresse tiñan con la sangre púrpura de las videsy quede una canción flotando en el azul helor de la tarde madura.Oh, sé que he de buscarte.Cuando caiga en el río el beso desmayado de la última adelfabuscaré tus pisadas sobre la arena tibiadonde tu cuerpo expiraba bajo el míocomo un tallo verde en el suspenso mediodía.Oh, sé que he de buscarte,cuando el dormido cisne del otoño aletee en su nido;pero Junio es ahora un pastor silenciosoque coronan los oros sagrados de la trilla,y yo bebo en tu cuerpo la música desnudaque languidece en los violines lentos de la siesta.Oh, sé que he de buscartecuando la campiña despierte del letargo amarillo de los élitros;pero ahora es tu cuerpo sólo, tu cuerpo junto al mío,mientras Junio incendia de felicidad los montes más lejanosy el río besa tímidamente nuestros piescomo si Narciso nos contemplara con sus diluidos ojos verdes de agua.PABLO GARCÍA BAENA, Junio, 1957.

TIEMPO FRÍOAhora que el otoño me unce a su tristeza,ahora que imperturbable me arrastra a sus carrilesy empuja como un río de implacables espadas;ahora que me sumerge en su mapa de nieblay va borrando terco los nombres y las cosasen las que yo cantaba,por las que yo esperaba,por las que yo vivía;ahora que en mi cuerpo golpean los adiosescomo pájaros muertos caídos desde el aire,como largos pañuelos de oscuros emigrantes;ahora entro y me busco en el recuerdo,mientras llueve en el parque,y no me encuentro,perdido en la memoria,niño solobuscando una esperanza.RAFAEL MORALES, Prado de serpientes, 1982.

TIEMPO FRÍO

Ya te acercas, otoño, con caballos heridos,con ríos que rebasan el caudal de sus aguas,que sumergidos párpados y vientres

sumergidos,con jardines que bajan descalzos hasta el

mar.Ya llegas con tambores enormes de tiniebla,con largos lienzos húmedos y manos

olvidadas,con hilos que deshacen en aire la mañana,con lentas galerías y espejos empeñados,con ecos que aún ocultan lo que ha de ser

voz.Y de sí desatado el cuerpo envuelto en orosdesciende oscuro al fondo oscuro de tu luz.JOSÉ ÁNGEL VALENTE, El fulgor, 1983.