Todo escritor narra acontecimientos que ha vivido, que han vivido otros o aquellos que nacen de su imaginación.En el caso de esta poesía, penosamente admito que toda ella, excepto la última línea es experiencia vivida por mí y sin ninguna exageración.La he escrito en nombre de miles de mujeres que se acostumbran al dolor moral y no reaccionan.En buena cuenta, para que no sufran lo que yo sufrí.Y para que sepan que una sí se recupera y sale adelante mejor que nunca cuando se libra del Síndrome de Estocolmo y cesa de ser masoquista

Pedro o como sea

que te llames

me quitaste

mi tiempo y mi

mejor edad

y hace años ya que tu

cuerpo es tan solo

una sombra en mi cama.

Si te pidiera que me abracesaunque sea una

vez como la primera

veztu burla

sería igual de terrible

que laspalabras que me

encarcelaron a ti

esas que desdibujar

on mi identidad¿ recuerda

s'?

Loca, inútil, gorda,

descarada no, no voy a repetir la de cuatro letras

porque era tan , tan común 

 y tan baja como injusta.Y aún así yo te quería.Aún así

pensaba que si te daba

más amor tú cambiarías.

Te justificaba ante mí y ante

terceros.Nunca

entenderé el porqué me hiciste tanto

daño.Ni porqué me

odiabas.Ni porqué yo

seguía a tu lado soportando

indiferencia o martirio.

Hasta que te fuiste.

Simplemente me dejaste y 

 sin ninguna explicación.Ni siquiera

porque hubiera otra.

Te fuiste de mí y lo más lejos

posible.

Ypara que mi llanto

no incomoda

se tus oídos me 

enviaste lejos a mí tambiénal exilio, lejos de mi hijolejos de

mis poquísim

as amigas.

No sé porqué te disgustaban ellas también.Total, ni venían porque les inspirabas miedo.Además Pedro, vives muy bien sin mí.Yo creía que no podría vivir sin ti y tuve que aprender a hacerlo.

Ya estoy vieja y me siento  muy cansada pero Pedro, dime:¿Qué hago con este amor que aún siento por ti?

Disenio - Asgraphic – Alex Segal – Modiin - Israel