Cuaderno de Poesía Crítica nº. 111: Uberto Stabile

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ON el título genérico “Entre los poetas míos” venimos

publicando, en el mundo virtual, una colección de cuader-

nos monográficos con los que deseamos contribuir a la

divulgación de una poesía crítica que, con diversas denominacio-

nes (“poesía social”, “poesía comprometida”, “poesía de la con-

ciencia”…) se caracteriza por centrar su temática en los seres

humanos, bien sea para ensalzar sus valores genéricos, o bien pa-

ra denunciar los atropellos, injusticias y abusos cometidos por

quienes detentan el Poder en cualquiera de sus formas.

Poesía ésta que no se evade de la realidad, sino que incide en ella

con intención transformadora. Se entiende por ello que tal produc-

ción y sus autores hayan sido frecuentemente acallados, despresti-

giados, censurados e incluso perseguidos por dichos poderes do-

minantes.

Se trata, en fin, de una poesía no neutral, teñida por el compromi-

so ético de sus autores.

Los textos aquí incorporados proceden de muy diversas fuentes.

Unos de nuestra biblioteca personal, otros de Internet.

La edición digitalizada de estos cuadernos poéticos carece de toda

finalidad económica. No obstante, si alguien se considera perjudi-

cado en sus legítimos derechos de propiedad intelectual, rogamos

nos lo haga saber para que retiremos los textos cuestionados.

C

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Entre los poetas míos…

Uberto Stabile (1959)

Poeta, articulista, traductor, editor y agitador cultural, Uberto Stabile nació en Valencia en 1959, en cuya Universidad cursó estu-dios de Historia del Arte. Residió en ciudades como Barcelona, Madrid, Roma, Alicante y Bolonia. Actualmente vive en Huelva. A finales de los ’70 comienza su actividad editorial con la publica-ción de pequeñas revistas de creación literaria como Xenia y Sa-marcanda. En la década de los '80 dirige el café-librería Cavallers de Neu, la Editorial Malvarrosa y funda la Unión de Escritores del País Valen-ciano. En 1982 redactó y publicó el Primer Manifiesto Impulsionista. En estos años trabajó esporádicamente como fotógrafo, cartero, edu-cador social, inspector del I.N.E., amén de temporadas de vaga-bundeo y desolación. En los años '90 se traslada a Huelva donde coordina las activida-des culturales de la Fundación Juan Ramón Jiménez, crea la tertulia y colección literaria Las Noches del 1900, dirige la Feria del Libro de Huelva y funda la Asociación de Gestores Culturales de Andalucía. Desde 1994 organiza y dirige la revista de poesía Aullido y los En-cuentros Internacionales de Editores Independientes bajo el nom-bre de EDITA.

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En la actualidad es asesor literario de la Fundación Caja Rural del Sur y de la Comisión de Cultura de la Federación de Municipios y Provincias de Andalucía. Es además fundador y director del Salón del Libro Iberoamericano de Huelva desde el año 2007 y del Encuentro de Escritores Hispano–lusos Palabra Ibérica desde el año 2005. Ac-tualmente trabaja como Director de la Casa de Cultura del Ayun-tamiento de Punta Umbría en Huelva. La poesía de Stabile revisa y pone en evidencia los fundamentos de nuestro entorno social y cultural, desde una postura humanista, con tintes críticos y sociales sobre los que vuelca su intimismo existencial en un mundo sin fronteras. Entre los galardones obtenidos, citaremos el Premio Ciudad de Ches-te (1983), el Premio de Poesía Villa de Alaquas (1985), el Premio Valen-cia de Literatura, (1987) y el Premio Internacional de Poesía Surcos (1997). Su poesía ha sido traducida al inglés, italiano, portugués, búlgaro, catalán y francés y se encuentra recogida en numerosas antologías nacionales e internacionales.

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Amor y caracoles El día que tú quieras me llamas y nos despedimos un poquito compartimos el portal y nos hacemos un nudo en la garganta, uno de esos nudos que te dejan sin habla de los que llenan el cuerpo de viernes y caracoles, o si lo prefieres nos confiamos un secreto y la pasión por Nicaragua, el misterio de las 39 rosas rojas y ese color que nunca tuvo la tristeza. El día que tú quieras me atas a la cama y nos despedimos de lo poéticamente correcto y en lugar de escribir versos nos tatuamos un delirio o dejamos pasar el tiempo y reventamos de utopía este momento de carne, sudor y risas. El día que tú quieras mientras alguien intenta explicar este poema nos casamos con la vida y engañamos al mundo como el mundo engaña al hombre y el hombre a los caracoles.

Fuente: https://poetaguru.blogspot.com.es/search/

label/Uberto%20Stabile

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A pedir de boca "Escribo por no pegarme un tiro en la boca" Antonio Orihuela

Yo diría que para el amor existe un tiempo el tiempo que tardo en olvidarlo. Diría que tanto exceso de pasión tiñe de sombras los poemas el blanco y negro de la vida. Para evitar el suicidio en ocasiones me descubro idiota como un dios abandonado persigo tonterías y las digo las pronuncio en público absurdo como yo en todo momento esperando el juicio, la crítica, la vaselina del ego: esa experiencia de la diferencia o diferencia de la experiencia que consiste en hacerte el francés con un largo del 49.

Fuente: ZUNÁI – Revista de poesía

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De tripas corazón

"Ahora ya no me duele el hígado. Me duele el pasado"

Roger Wolfe

Le he puesto una cadena al corazón y lo paseo por las calles. De vez en cuando se para en una esquina y mea, pero los corazones no mean y me pregunto cuánto tiempo llevaré amándote con las tripas?

Fuente: Revista Zunai

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Dice Gillespie

Dice Gillespie que la muerte no es lo peor que no es el dolor la mejor escuela ni el hambre nos convierte en héroes. Dice Gillespie que no son más fuertes quienes más pueden que lo son quienes más resisten quienes de la derrota levantan victorias. Dice Gillespie que lo más peligroso no es el peligro que lo más peligroso es la seguridad con la que eludimos diariamente el peligro. Dice Gillespie que no es un hombre acabado que es un hombre que está acabando que nunca el final sustituye al fin, porque en realidad, Dice Gillespie que le dijo Parker que le contó Cortázar que en lugar de hacer el amor ya va siendo hora de que el amor nos haga.

Extraído de “Habitación desnuda: Poesía

1977-2007 “/Ed. Baile del Sol, 2008)

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El beneficio de la duda

No sé si la poesía deba buscar la verdad o la belleza no creo siquiera en el deber de la poesía ni creo que la verdad sea finalmente algo hermoso incluso esto también es verdad. Ignoro cuántos muertos entran en una sola raya de coca en un litro de gasolina en un cristal tallado en un telediario no sé cuántas tumbas sin nombre caben en un desierto seguro que muchas más que cruces en la calles de Juárez. No encuentro belleza en las palabras ni hallo fe en las plegarias por ello me sigo preguntando cuántos muertos caben en una oración en una bandera en un discurso a la nación en un olvido.

Fuente: Narrativa Breve, Blog de literatura

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Empire Eleison- IV "Todo esto lo he visto, pero no puedo ver

el puñal clavado en mi espalda"

HANS MAGNUS ENZENSBERGER He visto la Gran Torre en sueños de 36mm. elevarse soberbia contra el cielo de Nueva York y todos sus hijos eran como pequeñas hormigas en el abismo. He visto todo el neón de la ciudad iluminar el estómago de los grandes almacenes y todas las promesas eran números en clave. He visto en el espacio desvanecerse un rayo láser anunciando la llegada del Mesías y bajo su luz una nueva oferta a mitad de precio. He visto a un hombre que había visto los mejores cerebros de su generación destruidos por la droga y quienes lo escucharon nunca vieron nada. He visto un sistema decimal que multiplica por mil los diez mandamientos, un arsenal de bendiciones con remite falso un general sentado a la derecha del padre y a un suicida invertir en bolsa. He olvidado cual fue nuestro primer pecado he resucitado muchas veces antes de morir y he comulgado

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con el placer de la ambigüedad en todas mis decisiones. He recorrido la línea del cielo en ambas direcciones para descubrir qué habría detrás, y sólo he visto que tras la línea del cielo otra línea se sucede. Y no encontré ángeles con trompetas ni vi el reino de los humildes brillar ni tan siquiera la voz de Dios guiándome en las tinieblas. Sólo aviones cargados de bombas aviones cargados de coca aviones con destino al punto de partida aviones repletos de códigos de barra y pájaros mutilados. He visto un Imperio que crece sin moverse un Imperio que gana sin jugar un Imperio que no perdona ni se conmueve y se ríe de sí mismo. Y he visto la vergüenza humana anestesiada y moribunda frente a la T.V. donde la libertad es tan sólo una cuestión horaria.

Extraído de empire eleison

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En el camino

Vengo del otro lado de los kilómetros de oír a Leroi Jones tocar las congas en un sueño vertiginoso. Caminé en silencio tras los versos y las visiones de Ginsberg, Kerouac, Corso y Ferlinghetti, incluso llegué a desvelar la tortuosa languidez de Emily Dickinson entre los acólitos del terror. He sido siempre mi mejor enemigo no tuve miedo cuando hube de traicionarme porque en toda traición existía una redención. Vi los restos de un naufragio levantarse contra su destino. Muchos de nosotros escribimos los mejores poemas con nuestros cuerpos Jehová enterrado, Satanás muerto -leí a Cumings- y también hubo mañanas sin sol y noches con dos lunas donde nos arrastramos embriagados hacia el misterio y cada paso, cada verso, a ciegas se convertía en un riesgo en el riesgo del placer.

Uberto Stabile. Habitación Desnuda.

Poesía 1977-2007. Ed. Baile del Sol 2008.

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En todas partes cuecen patrias

Nací en Valencia de padre italiano y madre gata he sido charnego en Barcelona polaco en La Mancha y churro en mi ciudad, me llamaron spagnoleto en Italia y en la escuela macarroni, en Andalucía soy “el que habla fino”, gallego en Cuba y en México gachupín, en Berlín me tomaron por turco y en Brasil me hablaban en inglés, a los rifeños les parezco muy claro y demasiado moreno a la policía de Miami. He vivido en dos países, siete ciudades y quince casas de las que sólo conservo sonrisas y algunas fotos apulgaradas de amigos y familiares. Siempre vengo de lejos y lejos voy con otra lengua, con otra luz y la patria en los zapatos para vergüenza de mis invasores.

https://alpialdelapalabra.blogspot.com.es/2011/12/uberto-stabile-poemas.html

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Exigencias de la edad

Dicen que lo último que se pierde es la esperanza, pero si ya has perdido el sentido del humor, ¿de qué te sirve la esperanza? Te doblo la edad duermo la mitad de horas que tu fumo tres veces más gano cada día la paciencia que tú pierdes a diario, y aún piensas que somos almas gemelas. Después del amor siempre llega el sueño y mientras tú roncas yo devoro cigarrillos, tu ansiedad tiene un límite la mía un final. Cuando pierdas el sueño descubrirás que el amor es siempre otra cosa, lo que para ti es un mito para mi es sólo una leyenda. Es la edad la que no perdona no admite créditos, devoluciones ni transferencias, podemos compartir una vida pero de la muerte nos tendremos que reír a solas.

Fuente: alpialdelapalabra

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Jack Kerouac, Pocahontas y yo

Íbamos Jack Kerouac, Pocahontas y yo camino del sur en mi vieja furgoneta escuchando John Lee Hooker en la radio Despeñaperros pa’bajo y algo más en el cuerpo cuando recogimos al estudiante colombiano haciendo autostop en la gasolinera de Bailén con un master en geología y dos piedras de hachís en el bolsillo, contando historias de Manu Chao y las FARC y el estado de sitio y una muchacha de Cáceres que le prometió el amor y se quedó con sus travelcheques como recuerdo. Íbamos, digo, camino del sur desentonando a coro al Camarón palmeando sobre el salpicadero de la Nissan creyéndonos libres y soberanos en un país que no reconocemos ni quiere reconocernos, cuando vimos la luna sobre la ciudad de Córdoba y suspiramos como si fuéramos niños de plata en un jardín prohibido, y nos cogimos de la mano porque en un momento todos fuimos indios como Pocahontas, Moctezuma y nuestro amigo colombiano, indios en una reserva de vino, ceniza y hechizos, y conjuramos al futuro para que nos fuera propicio y el futuro se nos hizo de pronto irreversible, irreverente, irrevocable. Y tuvimos que enterrar en una sola noche a los amigos que habían muerto desbocados, de amor, de sobredosis, de locura, de la vida misma que ahora nosotros

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en el umbral del siglo reclamamos desde la memoria. Como pasajeros de un poema sin destino íbamos Jack Kerouac, Pocahontas y yo camino del sur encañonando con insolencia la sien plateada y sospechosa de una Europa limpia ordenada y preparada para repeler el hambre que nunca nos dejaron reclamar.

UBERTO STABILE (Poemas aparecidos en el nº 3 de la revistaThe Children’s Book of American Birds, que edita el Club Leteo)

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La edad de la inocencia

No se nos pasó la edad simplemente fuimos dando un rodeo y ese rodeo le llamamos vida. Fuimos olvidados y olvidamos se nos llamó y no acudimos amamos y no fuimos encontrados. Pero no se nos pasó la edad tan sólo dejamos escapar los trenes en el andén de las oportunidades perdidas. Nunca pretendimos estar ni en el momento, ni en el lugar adecuado, por ello nos reconocemos siempre que nos alejamos. Y hemos aprendido a sonreír a maquillar el dolor y sentirnos cerca cuando reconocemos la ausencia y la ternura en esa mirada que ha forjado el tiempo sobre lo mejor de nuestros años. Porque no se nos pasó la edad simplemente fuimos dando un rodeo y a ese rodeo le llamamos vida.

Recogido de El baúl de los sueños blogspot

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Linaje

Toco los poemas como tú me tocas como rinde pleitesía el corazón al tiempo como se piensa octubre o sucede una canción. Toco los poemas para poder tocarte esta oración de crudo invierno esta rebelión de amor y carne penúltima provincia de nuestras palabras. Toco los poemas como puentes encadenados al río y lloro vértigo del tiempo que ya no tengo caricia y cónclave de la memoria. Toco para renovar cautivo las primeras horas del madrigal luz en verso propio y ciénaga donde más allá sólo existo y muero.

Fuente: proscritosblog.com

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Los chicos rebeldes

los chicos rebeldes se han vuelto tiernos con la edad se emocionan leyendo poemas, circulan lento frente a los escaparates del pasado han abandonado el gusto por las citas y envejecen con cierta elegancia, a sus novias ya no les dicen tía les llaman corazón, han aprendido a lavar la ropa, a planchar y a doblar con cuidado acierto cada uno de sus errores, a los chicos rebeldes el amor ya no les quita el sueño pero no podrían vivir ni un sólo día sin amar, hacen trampas con el tiempo pero tienen los días contados los chicos rebeldes saben que ya no volverán a caminar sobre ninguno de sus propios pasos por eso ahora cada caricia es siempre la primera cada beso el último beso. ya no persiguen ni se hacen perseguir son incómodos frente a la ambición aman las causas perdidas y nadan contracorriente. los chicos rebeldes con la edad toman pastillas que no les /drogan drogas que no les matan y mueren un poquito cada día sin perder el brillo errático de sus miradas. los chicos rebeldes han aprendido a despedirse sin decir adiós se van sin hacer ruido ni dejar rastro solos con el mundo dentro.

Fuente: Narrativa Breve

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Los días contados

"Si bastara olvidar para empezar de nuevo"

Inmaculada Mengíbar

Ahora que no tengo veinte años ni prisa por vivir deprisa ahora que llegar tarde a las citas no es una aventura sino una certeza, cuando el tiempo parece más amable y más cruel la conciencia. Ahora que sé cierto cuanto me negaban y me negaron incluso la certeza, ¿de qué me sirve la razón? ese gesto bondadoso y torpe que tantas veces me fue negado para satisfacer de nuevo la conciencia.

STABILE, Uberto. Habitación desnuda.

Poesía 1977-2007. Tegueste, Tenerife: Edi-

ciones Balie del Sol, 2008. 313 p

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Los Impostores

El olvido es la madrugada donde el miedo les hace fuertes

son como amantes inexpertos despidiéndose una y otra vez

sin terminar de pronunciar nunca el definitivo adiós. Los impostores conocen todas las entradas y salidas de los

/sueños

todos los rodeos que hay que dar para llegar antes a ninguna /parte.

Los impostores se suceden uno tras otro confundidos entre la niebla y el amor ciego

son el ir y venir de una misma cosa

el plazo de una deuda que no se paga.

Ellos trazan las fronteras de países imaginarios

y juegan a conquistarlos desafiando al miedo. Son audaces ante la adversidad

y pálidos bajo el fuego.

Ellos siempre andan pisándose los talones

en su loca carrera por no ser advertidos.

Frente a la verdad son invisibles mudos frente al silencio.

Los impostores nunca tienen el mismo rostro ni usan palabras que los delaten,

emboscados en sus viejas gabardinas

los impostores pasean al acecho bajo la lluvia.

Dicen venir de lejos

pero son siempre del mismo lugar

sus huellas no perduran

sus manos frías cambian de color

cuando alguien las estrecha.

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Los impostores habitan el amor como se habita una casa vacía,

mienten para sobrevivir

y viven con la incertidumbre atada al cuello.

Los impostores nos engañan con su certeza transparente

nos conducen sin tregua ni descanso al lugar de siempre.

Los impostores somos nosotros cuando cerramos los ojos

frente al amor que duele.

Fuente: alpialdelapalabra.blogspot. Uberto Stabile

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Los que aman no hacen pie

Los que aman no hacen pie agitan brazos como ramas y son los primeros en hundirse creen tocar el cielo mientras el mundo alrededor se hace inmune a su naufragio. Los que aman no saben decir adiós mienten cada vez que se despiden como la noche miente al día pronuncian el deseo en cada gesto temiendo que al doblar la esquina el olvido les devore. los que aman no calculan viven empeñados en causas perdidas las cuentas nunca cuadran entre el debe y el haber se quedan solos no hay ley que les salve ni condene mueren cada vez que resucitan. Los que aman no hacen pie se ahogan en su propio amor felices sin saberlo como gotas de eternidad.

Fuente: EDITA Blog de la Bibliodiversidad

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Maldita sea la poesía

"He visto los mejores cerebros de mi generación des-truidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos"

Allen Ginsberg Yo he visto los mejores poetas de mi generación desterrados, desheredados, ocultos en el fondo de los bares, y he visto sus miradas como versos trepidantes cabalgar hacia el final de la noche, y he visto su ternura descuartizada por la abundancia de quienes les temen y en su miedo los hacen grandes. He visto en la bondad de sus gestos la rebeldía de un mundo que no necesita orden ni ley para ser justo, la testaruda razón de quienes a la vida responden con la vida misma. Yo he visto una canción que no tenía letra ni remite, y ellos la entendieron. Les he visto levantarse contra los versos exquisitos y subalternos, les he visto encadenarse a las excavadoras para frenar la destrucción de su tierra, de su conciencia, y nadie los invitó a los palacios de Doñana y mucho menos a editar poemas bajo el sello hipócrita de quienes lavándose la cara ensucian el mundo.

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He visto como se engañaban para seguir perdiendo en un círculo de ganadores, como alacranes en mitad de un fuego que desintegra y reduce la inteligencia y el miedo. Y por todo ello han sido procesados, sentenciados, condenados, abocados a la indigencia laboral y clandestinidad de la palabra. Yo he visto los mejores poetas de mi generación romper los versos a conciencia, Eladio Orta: "porque bien ya otros lo hacen y no ha ocurrido nada". En su profunda voluntad de cambio, con sus contradicciones, en su maldita y genial resistencia frente al pensamiento único, he visto a los poetas de mi generación perder sus mejores oportunidades, y no ha pasado nada, pues nada hay más digno que ser consecuente y efímero en todo momento y verso esa maldita poesía que nos hace libres frente a la tradición.

Fuente: rua das pretas (blogspot)

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Paisa

oye paisa tu compra algo mi reló, gafa, goro bueno, bonito, barato paisa tu compra algo mi… pero es que no te enteras… no quiero nada de ti moreno ya todo lo tengo, tus bosques, tus minas, tus piedras preciosas, tus negras toda tu piel y sal y los leones enjaulados y los bancos de peces, hasta el color púrpura de áfrica -el cuerno de la abundancia – lo tengo yo… pero oye paisa yo amigo tuyo yo sólo busca trabajo en españa sólo compra algo mi yo hambre, yo no casa yo amigo paisa, mucho amigo no negro, tu no amigo mío, esta no es tu tierra yo tengo ahora el tiempo y el fondo monetario internacional y todas, todas las malditas organizaciones no gubernamentales para lavarme la cara y el culo y venderte como siempre lo que antes ya era tuyo

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oye paisa pero yo siempre bueno con tu yo gusta barsa y pallea y mucho toro en sevilla yo sólo hambre paisa mucha hambre… eres tonto negro, tu nunca amigo mío, tu hambre me da de comer tu sed llena mis piscinas tu mujer calienta mi cama tus heridas de bala las fabrico yo yo soy tu virus del sida negro yo soy el blanco de todas tus pesadillas. no paisa no yo siempre amigo tuyo yo cuida bien tu familia yo sólo tener la vida, mucho querer y amor y sonrisas que paisa ya no tiene, sólo eso paisa, la vida.

(de “Cien días de Mayo”, Editorial Homoscriptum,

Monterrey, México 2006)

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Posesión

mi patria es tuya mi casa es tuya mi hambre es tuya mi salud es tuya mi educación es tuya mi libertad es tuya tu deuda es mía

Fuente: vocesdelextremo,2015/04/

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Que se jodan!

El día 12 de julio de 2012, el presidente del gobierno español, Ma-riano Rajoy anunció ante la cámara de diputados en el congreso los recortes económicos que ponen en el abismo a miles de ciudada-nos, trabajadores, desempleados, dependientes y a sus familias, tras jalear con vítores y aplausos estas medidas desde su propia bancada, la diputada del Partido Popular, Andrea Fabra, apostillo y remató la faena con un rotundo y flagrante ¡Que se jodan!

Que se jodan que se jodan quienes no saben cuánto cuesta un café, una barra de pan, un billete de bús, una hora muerta, una letra devuelta, quienes dicen que vivir dignamente es vivir por encima de nuestras posibilidades quienes jalean con sorna y sarna la pobreza que desconocen quienes del jaleo sacan partido para vivir a nuestra costa que se jodan que se jodan todos los diputados, senadores, alcaldes y presidentes, los banqueros, los magistrados, y las agencias de calificación que se jodan los reyes y reyezuelos, los caciques y los secuaces, que se jodan los príncipes azules, las princesas y los sapos que se jodan los Cien Mil Hijos de San Luis, la niña de Rajoy y la División Azul que se jodan quienes especulan con la memoria quienes negocian con la muerte que se jodan en el Vaticano, en la Casa Blanca y en la Moncloa quienes proclaman que el trabajo nos hace libres que se joda el Ibex 35, la bolsa, el ipc, el fmi, el capital y los mercados quienes predican sin ejemplo y a Dios ponen por testigo que se jodan los custodios del paraíso y los ángeles

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del infierno que se jodan los cazadores de elefantes y los sabuesos reales los títeres de la comunicación y las versiones oficiales que se jodan quienes ponen precio a la vida quienes de las cenizas del amor organizan subastas quienes ponen fecha de caducidad a los sueños quienes no dejan ver ni nos ven quienes nos juzgan y nos condenan que se jodan los diarios y la editoriales que saquean nuestras libertades que se jodan quienes bendicen las desigualdades y comulgan con ruedas de molino que se jodan con el botox y la silicona, con los recortes y los ajustes que se jodan los que escriben bien a cuenta de nada Papa Noel, Ana Fabra y el Premio Nobel que se jodan que se jodan que se jodan ellos.

Uberto Stabile. En Voces del Extremo. Poesía

antidisturbios. Ed. Amargord, 2015

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Soy un estado soberano

“De la piel para dentro empieza mi exclusiva jurisdic-ción elijo yo aquello que pueda o no cruzar esa frontera soy un estado soberano y las lindes de mi piel me resultan mucho más sagra-das que los confines políticos de cualquier país” Antonio Escotado

Si te desnudaras ahora conmigo en esta pequeña parte de la historia quince de diciembre de mil novecientos noventa y seis, si por casualidad decidieras situarte fuera de la ley y pusieras tus labios sobre mis boca y tu pubis marcara mis caderas como una fragata roja en la bahía del estado, si pudieras desnudarme como yo te desnudo como se apura el último sorbo de la última copa, si entre la casualidad y la duda te quedaras con la duda, si al despertar las fronteras fueran marcas de carmín descritas impunemente sobre mi piel, si tú pudieras... si fuera mi ley tu deseo si mi pequeña patria de carne y hueso si tu cuerpo si el eslabón perdido entre el ser y no ser, si te desnudaras ahora conmigo ....

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aquí, donde confluyen los ríos y desbocan los caballos en este muelle de noche y día de ida y vuelta y vuelta y vuelta y vuelta a decir si así fuera recuerda siempre que también yo alguna vez fui un estado soberano.

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Vidas rebeldes “Ningún camino de flores conduce a la gloria”

Jean de la Fontaine

Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre algo así como no tener obligaciones ni compromisos, nada por lo que vivir, nada por lo que morir rebelde sin causas conocidas. Años más tarde descubrí que alguien tenía que tirar la basura todas las noche, porque la vida y la casa empezaban a oler mal, como huele uno cuando crítica todo cuanto no es. Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba el dulce aroma de mi propio hogar tu ropa sucia, mis fotografías los juguetes viejos de los niños y esa llave que nunca supe lo que abría, pero ya había perdido la casa y tuve que reconstruir la esperanza mucho más lejos de dónde estaba calculado. Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta los perros del vecindario y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida, me doy cuenta que en la oscuridad era más fácil ser libre.

Fuente: Uberto Stabile: "La línea de fuego", ed. Brosquil, 2008, pp. 76-77).

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Yo no soy una guerra

Yo soy el verso perdido que no encaja en el poema. Soy la contradicción de un sistema decimal a la sombra del cual mean los perros de cinco patas. Yo soy un incómodo pasajero que viaja sin compañía hacia el final de la memoria. Soy una hélice partida en el corazón del tiempo. Yo soy el muchacho de los cabellos verdes que pasea en el interior de un sueño muerto, la centenaria colina donde los monos sollozan cuando el sol se oculta. Yo soy el rápido y sospechoso automóvil que cruza de madrugada los puentes sobre el Odiel, soy un negro cormorán lanzado en picado sobre la bahía, puro simulacro de cuanto no soy. Y soy la bestia con la que mecen el sueño de los niños, el cándido aprendiz de amante que vendió su alma a un ángel caído. Yo soy una guerra, la religión de tus desgracias, el lecho dónde algún día perdimos la inocencia. Soy la fina rama de acacia, la débil luz de la luna, el columpio vacío, el tiempo perdido. Yo soy una guerra.

STABILE, Uberto. Habitación desnuda. Poesía 1977-2007. Tegueste, Tenerife: Ediciones Balie del Sol, 2008. 313 p.

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Bibliografía En torno a un mar (Valencia : Cuadernos del Mar, 1980) Distrito marítimo (Valencia : Cuadernos del Mar, 1981) El estado de las cosas (Valencia : Fernando Torres, 1982) Hermosas escenas de la noche (Valencia : Universidad, 1984) Haikú Romano (Valencia : Victor Orenga, 1985) El pianista del Metropol (Valencia : Malvarrosa, 1985) De Kategorías (Valencia : Diputación Provincial, 1988) Rendez vous (Valencia : Línea de Sombra, 1991) Las edades del alcohol (Elche : Diarios de Helena, 1995) Perverso (Coria del Rio, Sevilla : Ayuntamiento, 1997) Los días contados (Elche : Diarios de Helena, 2000) Empire Eleison (Ayamonte : Crecida, 2000) Cien días de mayo (México: Homoscriptum, 2006) Maldita sea la poesía (Zaragoza: Eclipsados, 2007) So mais uma vez (Torres Vedras, Portugal: Livro do Día) La línea de fuego (Valencia : Brosquil, 2008) Habitación desnuda (poesía 1977-2007) (Baile del Sol, 2007) Mujeres en su tinta: poetas españolas en el Siglo XXI (Antolo gía) UNAM & Editorial Atemporia. México 2009 Tan lejos de Dios; poesía mexicana en la frontera norte (Antolo gía) UNAM & Ed. Baile del Sol (Tenerife–México, 2010) Viejos y Malditos (Monterrey, México, 2008) En Internet:

http://ubertostabile.blogspot.com.es/

https://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/stabile/empire.pdf

http://www.laotrarevista.com/2009/04/uberto-stabile-poeta-de-

antes/

https://dolmendeempatia.blogspot.com.es/2008/10/sobre-el-

homenaje-uberto-stabile.html

Para obtener libros de Uberto Stabile:

- casadellibro.com

-todostuslibros.com

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Í N D I C E

Apunte biográfico 3

Amor y caracoles 5

A pedir de boca 6

De tripas corazón 7

Dice Gillespie 8

El beneficio de la duda 9

Empire Eleison – 4 10

En el camino 12

En todas partes cuecen habas 13

Exigencias de la edad 14

Jack Kerouac, Pocahontas y yo 15

La edad de la inocencia 17

Linaje 18

Los chicos rebeldes 19

Los días contados 20

Los impostores 21

Los que aman no hacen pie 23

Maldita sea la poesía 24

Paisa 26

Posesión 28

Que se jodan 29

Soy un estado soberano 31

Vidas rebeldes 33

Yo no soy una guerra 34

Bibliografía 35

Cuaderno de Poesía Crítica nº. 111: Uberto Stabile

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Colección de poesía social “Entre los poetas míos…”

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Ángela Figuera Aymeric

León Felipe

Pablo Neruda

Bertolt Brecht

Gloria Fuertes

Blas de Otero

Mario Benedetti

Erich Fried

Gabriel Celaya

Adrienne Rich

Miguel Hernández

Roque Dalton

Allen Ginsberg

Antonio Orihuela

Isabel Pérez Montalbán

Jorge Riechmann

Ernesto Cardenal

Eduardo Galeano

Marcos Ana

Nazim Hikmet

Rafael Alberti

Nicolás Guillén

Jesús López Pacheco

Hans Magnus Enzensberg

Denise Levertov

Salustiano Martín

César Vallejo

Óscar Alfaro

Abdellatif Laâbi

Elena Cabrejas

Enrique Falcón

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Raúl González Tuñón

Eberto Padilla

Wole Soyinka

Fadwa Tuqan

Juan Gelman

Manuel Scorza

David Eloy Rodríguez

Lawrence Ferlinghetti

Francisca Aguirre

Fayad Jamís

Luis Cernuda

Elvio Romero

Agostinho Neto

Dunya. Mikhail

David González

Jesús Munárriz

Álvaro Yunque

Elías Letelier

María Ángeles Maeso

Pedro Mir

Jorge Debravo

Roberto Sosa

Mahmud Darwish

Gioconda Belli

Yevgueni Yevtushenko

Otto René Castillo

Kenneth Rexroth

Vladimir Maiakovski

María Beneyto

José Agustín Goytisolo

Ángel González

(Sigue)

Cuaderno de Poesía Crítica nº. 111: Uberto Stabile

< 38 >

Colección de poesía social “Entre los poetas míos…”

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Manuel del Cabral

Endre Farkas

Ana Ajmatova

Andrés Bellón

José Portogalo

Julio Fausto Aguilera

Aimé Césaire

Carmen Soler

Fernando Beltrán

Gabriel Impaglione

Roberto Fernández Retamar

Affonso Romano Sant’Anna

Wislawa Szymborska

Francisco Cenamor

Langston Hughes

Francisco Urondo

Carl Sandburg

Silvia Cuevas

Victoriano Crémer

Nicanor Parra

Ledo Ivo

Amiri Baraka

Muriel Rukeyser

Jorge Etcheverry

Alí Ahmad, “Adonis”

Víctor Valera “El Chino”

Attila József

Daisy Zamora

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Eugenio de NOra

Mario Jorge de Lellis

Floridor Pérez

Yannis Ritsos

Rosario Castellanos

Agustín Millares

Jesús Lizano

Amílcar Cabral

Charles Reznikoff

Antonio Machado

Matilde Alba Swan

Juan T. Ávila Laurel

Ferreira Gullar

Andrés Eloy Blanco

Bertalicia Peralta

Jorge Barco

Angelina Gatell

Pier Paolo Pasolini

Conrado Santamaría

Diana Morán

Uberto Stabile

Continuarán

Cuaderno de Poesía Crítica nº. 111: Uberto Stabile

< 39 >

Cuaderno 111 de Poesía Social

UBERTO STABILE

Biblioteca Virtual

OMEGALFA

Febrero

2018

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