Leopoldo Castilla - Baniano (1995)

2009-03-08 | El Descubrimiento

BanianoLeopoldo CastillaMadrid, Verbum, 1995

Poemas de: BANIANO

SUDESTE

II

Tiene temperatura de partola noche de Bangkok. La oscuridadoleosacorrompe lo que va a sobrevivir,asfixia la cuchillería de los peces secos, entumece el verdepara que al alba tenga su ataúd el aguay en los mercadosla misma luna menstruaen el bulto que duerme en la vereday en el ojo del galloque peleará mañana.

No pasarán de esta nocheel dios grasiento que las moscasdesahogan,el árbol enfermo por su propio perfumedonde un hermafrodita ofuscadose ama, este cirio que ha debilitado el infinitoni los fuegos llorones de fritangas.

Todos, empobrecidos, girando lentos en esta resaca de la selva y el mar.

El día sigue ocultoen la nochecomo el sol dentro de una iguanaes esta corona de flores amarillasque flotaultrajadaen el río

todavía calientetodavía sagrada.

V

¿Quién puede decir que estuvoen lo desencadenadoen estas tierras de mutación donde los cadáveres brotan de sus flores?Como el inmortal banianoese árbol pariéndose a sí mismo, deudo y difunto simultáneoasí el muertocome y bebeen la fiesta de sus funerales.

Aquí la unidad es el laberintoy no hay un solo nacimientoen tanta resurrección.Número contra númerohe visto, no más caer, mi semendevorado por las hormigas,en el fondo del mara los coralesdetenerse en el rayoy en un río de la junglaal agua suicidarsevomitando fuego.

Todo extinguiéndose para salvarsede esta plenitud, de esta alegríaque con delicadeza ovula el exterminio,mientras los árboles olfateanla fiebre de la transmutación,su largo día,y suenan altísimos de modoque no toque tierra la noche.

Esas fosforescencias somos nosotrosviviendo en la distancia que hayentre el pez yendo a ser hombreentre el hombreyendoa ser pájaro

todos con su verdadero cuerpo ausente

como la arteria suelta de la libélula rojao el Phra Ruangel pez transparente de Sukhotaiánima en el aguadonde pestañea su esqueleto.

Nadie puede decir que estuvosino suspensoen el lenguaje de la selvaigual que un ciego en una jaula de mariposas.

Ni siquiera este muerto podrá partiraunque le ofrenden gotas de aguapara que vuelva por las claridadesaunque suene el gamelán para que escuche la forma de la tierrao le prendan fuego al toronegro y doradoque lo contiene.Cada llamarada trazará un tigrequemándolo, una víbora que saltacomo un nervio entre dos lucespor la hoja del bananoy se iguana en un ríose martiriza en una garzahasta que la jungla la disuelva en sonido.

La selva se encierra con huidas.De la forma del muertosólo queda este humo que entra en los pulmonescomo un cielo que se descerebra

Y un ausenteque ha florecido el fuego.

VIA Gonzalo Rojas

De entre todos alabo a Ganeshel dios de cabeza de elefante.

Tiene la sabiduría

del que conoció con el cuerpo.Cerró su mutación(siempre el más increíble es el más verdadero.)

Los mediodías se apoyan en una mariposauna telaraña puedesujetar al vientoporque él, enorme,danzó sobre un pie.Desde entonceslo débil sostiene el firmamento.

Como élsomos nosotrosesta aleaciónde la gravedad y el pánico.

¿Quién puede soportarsin desfigurarseel peso de sus sueños?

Alguien se cría en el fondo de uno- y no es uno – comiendo tus pedazos.

Sólo quien reconoce su otro animalresiste lo sagrado.

X

No está ahíese hombre soloen cuclillas bajo la tormentamirando el débil campo de arrozcómo el agua destruye al aguay a su arrozaldel que sólo le quedael escalofrío.

No hay hospedaje en élpara que vuelvael hombre que fuey el hombre que no ha sido

(de desolación a luzsólo es posiblela simetría del desequilibrio.)

Este día lleno de nunca. En algún sitioflota inválido el soly el grito de un pájaroha raído el atardecer. Nada se conmuevey sin embargohay un viento enorme que no se ha ido.

Un extremo del horizonte se alza

y se derrumbahacia el pavorpor un plano inclinado.

XI

Las canoas traían el rambután,en velala sandía amarilla, durián y mango,fueguitosdescorazonadosde sus casasy recién asesinadala carneque no pueden tocar las mujeresporque ellas tienenla carne imaginaria.

En el mercado flotantela muchacha de siete sombrerosvendía la risadel maízdel ananála lámparay al ofrecer el coloren celo de una frutatraficaba una esclava

para que un hombreun frutodevore a otro frutouna gravedad a otray se despierte el mundosexuadopor sus desapariciones.

Han vendido el día.

El río se desierta

la corriente se roba una naranja.En la sombra del aguapasan víboras,las últimas horas sueltas.

INDIA

VA José María Parreño

Desimantándose:

La anciana dormida bajo dos paraguascomo en el oído de la muerte;la vaca transparente que se va,celestial, a su niñez antigua;el peluquero cuyas manos trinan;la única víscera que cuelga de la carniceríasu reloj de sangre;los ciclistas que huyen de sí mismoscomo un númeroperseguido por sus cerosy las ventanas donde se hunden, veladas, las mujeres,las de órbitasdesnudas hasta la luna,desimantándose.

A mitad del aire:

El santón que no sabe dónde ir a nacer;la comida que sobrevuela la ciudadde cuervo en cuervo, igual que la arquitecturade mono en monose desarticula y se disparay el elefante, sí, el elefante en el airede tanto que no ha muertoy el sándalo, ese perfume descalzo y el tamborde flores hilvanando mujeres, pétalos, camiones,dioses y caballosy en el aire tambiénla tormenta que hipnotizalos cabellos del anciano

toda la ciudad colgandode las cometasy del alarido del muecín, náufrago en el viento.

Abajo, al fondo:

Sólo el mendigosu número quebrado

y el ojo del cocodriloque mira cómo se ha volado todoy no queda nadiesobre la línea de flotación.

XIII

Este hombre que duerme desnudo en el asfaltono puede aparecer.

Una larguísima soledad se extiendede esa carnecomo un párpado caído en plena calle.

De pronto, al verlo, los que íbamoscomenzamos a manar nuestro invisible:nos abandonan lunas, adormilados animales,espejos narcóticos, entumecidas memorias,alguien que nunca había nacido,y se hunden en el medanal de su cuerpoy cruzan con élhasta la planiciedonde a la eternidadla alargauna estéril naturaleza.

Ahora los que van por la ciudadtemen por ellos,por sus deformidades,

el hombrepor el horno de su cremación-su casa-donde multiplica por un pozolos caminosy teme el pájaroque creíaque el espacio era su cerebroy las bestias al saberque nunca habían sostenido la tierra.

XVIII

Vas a entrar al templo de Anuman,el dios mono,unge tu lengua con ceniza,vas a ser innumerable

que tu cerebro ocupe el sonido muerto de estas campanas - él también es un ecode lo que está desapareciendo –y cruzabajo la lluvia de grasaque desprende la demenciade los que en esta habitaciónrondaron lejos de su cuerpo.

Este es el patio, aquí da el solpero no llegaa la mujer que gira huyendo de sus cabelloscomo un cometaa la convulsa que se comió su sombray descubrió que es una grietalo que nos une al mundo

entra en la nave y únete al coromiracómo nunca hay nadie en el cantamira a los niños encadenados a la reja despavoridosen la telaraña de su infanciay a este hombre sin cieloque intenta atravesar el muro.

Lleva tu ofrenda al fondo,donde un ancianocon cuatro rocas sobre la carabusca un centro de gravedadpues lo mentalacumula a la piedra; abre el lugarpara que esa mujer se pare boca abajoy observa cómo no caen sus vestidosclavada como está en dirección al infierno.

Esta es la puerta y no tiene salida.Pon aquí la huella de tu mano, alguna vez sabrásque eres tú el que dejaste dentro.

Y ahora vete por el barrial de Balajiaturdidopor las radios que emiten la muerte,las fornicaciones de los diosesentre ex votos, humos y abalorios

y no intentas saber más.Has lavado un basural con agua de tus ojos.

XIXA Joaquín Giannuzzi y Libertad Demitrópulos

La brasa de la luzy la carnedilatando los hombres, afeminando el barrohicieron Benarés.

¿Hay un sitiodonde se una lo sagrado y el cuerpoque no sea en el asombrode ir desapareciendo?

¿Quién sino el hombre que huyede su propia distancia, que se va quedando en lo que ya se ha idopuede, sin ver su llaga,mirar un río?

No hay como su sensación templo tan profundoque deshunda el agua,ni inmensidadcomo la de seguir naciendopara perder futuros.Como el río.

Aquí viene a morir, en una casa azul esperaque se borren el día, sus hijos, el olfato y el tacto.Junto a su mujer anciana

secreteándosecomen sus huecos,intersticios de su historiapedazos de un panque nunca podrá ser dividido.

Ella lo ayuda: si ocupa todo el recuerdole vendrá el olvido. Le deja, eso sí, que tenga,su jarro, su nombre, su sombrero(todavía está imantado)y lo lleva al Gangespara que alce el agua y la aplauday la deje caer en la luz

pues para cruzar el infinitohace falta una infancia.

Junto a él, otros, van perdiendo su alguien(también su alguien pierdeel que pide salvarse)

Todoslámparas con el agua al pechoentre la vida y la muerteperplejosen un fuego sin instanteshicieron esta turbulencia, estas lenguas sin gravedadque unge el ríoy tiemblande tanto adiós sin salir de la carne.

¿Qué media entre ese adolescente que se zambulley el niño que flotasin luna, en el fondo?No es la muertesino la formaen que los abandonó el espacio.

¿Qué abisma al hijo con esas varas encendidasque, antes de prenderle fuego, da vueltas alrededor de su madre, que no sea señalar un sitiopues no hay sustentación ni pierde distancia lo que cae?

Y entre la muerta

sin fondo, en su mortajay el esposo que se afeitó los cabellospara despedirlaqué se rompesino un relámpagoy cada uno vuelve a su soledadde no ser ni solopues a la muerte la une la asimetría.

Ese cadáver que pasa sobre la corrientecon un pájaro vivo paradosobre la profundidad de su cabezaflor de aguava como el ríode cuerpo presenteen su ausencia.

¿Dónde está Benaréssino en todo lo lejos que estamos de nosotros?,cruzando el díacomo apagones, haciendo nocheen la fosforescencia,buscando camino donde sólo hay señales,cada uno en su espejopara que el otro no se vea, llamando diosa lo inestablequeriendo llenar la velocidadcon una piedra

hasta llegar a Benarésy hundirse en el ríopara acabar en alguna formay ser uno la salidaa la que nunca llega. Y el hombre le dice al dios: esta es mi carnela única que te queda.

Desde el río se ve el humosólo hay una orilladonde el muerto comienza.

Esa nube es él. Ahora se ve cómose sentíay cual era la forma que se desorientabaen la forma que él era.

Ahora no importa dónde arde.

Tampoco en la vidatuvo dentro ni fuerani lo retuvo un sitio.

Lleva una luz que la luz no toca.No se detieneporque todo lo atraviesa.

Lo dan al río. Se llevael agua sus cenizas.

Agua sin agua sentirán que lluevecuando nunca vuelva.

DATOS DE LEOPOLDO CASTILLA

Leopoldo Castilla nació en Salta, Argentina en 1947. En el año 1976 fue perseguido por la Dictadura Militar, y debió exiliarse en España. Ha publicado los siguientes libros de poemas: El espejo de fuego (Salta, edición del autor, 1968); La lámpara en la lluvia (Salta, edición del autor, 1971); Generación terrestre (Salta, edición de la Dirección de Cultura, 1974); Versión de la materia (Madrid, Editorial Estaciones, 1982); Campo de prueba (Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1985); Teorema Natural (Madrid, Editorial Hiperión, 1991); Baniano (Madrid, Editorial Verbum, 1995), Nunca (Buenos Aires, Ultimo Reino, 2001), Libro de Egipto (Buenos Aires, Ultimo Reino, 2002).Línea de Fuga (Buenos Aires, Ediciones del Mono Armado, 2004), Bambú (Buenos Aires, Ediciones del Mono Armado, 2004) y El Amanecido (Buenos Aires, Ediciones del Mono Armado, 2005). Reediciones: El Amanecido ( Caracas, Venezuela, El Perro y la Rana, 2007) y Teorema Natural (Colección poesía, Universidad de Carabobo, Valencia, Venezuela, 2008)En el año 2001 fue publicada una Antología del autor por el Fondo Nacional de las Artes de Argentina y en el año 2008 fue publicada una Antología Poética en Caracas, Venezuela, Monte Avila Ediciones. En 1999 publicó El árbol de la copla (Buenos Aires, Ediciones del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos). Como narrador ha publicado: Odilón (Salta, edición de la Dirección de Cultura, 1975), La luz naranja (Soria, edición de la Diputación de Soria, 1984), La canción del Ausente (cuentos, Rosario, editorial Ciudad Gótica 2006), El Arcángel (novela, Buenos Aires, Cátalogos, 2007). Fue invitado por la Unión Soviética para escribir un libro que la Editorial Progreso de Moscú publicó en 1990 con el título Diario en la Perestroika. También es autor de Nueva poesía

argentina (Madrid, Editorial Hiperión, 1987); Poesía argentina actual (Estocolmo, Editorial Siesta, 1988). La Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha editó en 1995 una antología de cuentos y pinturas de los niños de esa región española, realizada junto a Gabriel Castilla. Recibió premios nacionales e internacionales. Poesía suya fue traducida al inglés, francés, italiano, sueco, portugués y ruso. Sobre su cuento La redada se filmó el largometraje homónimo dirigido por Rolando Pardo. Por su libro Nunca recibió el Primer Premio de Poesía Año 2000 del Fondo Nacional de las Artes.Recibió el Premio Municipal de Poesía de la Ciudad de Buenos Aires 1998-1999.

 

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